Мелани Раабе - Западня

– «Отец семейства зарезал юную любовницу», – говорит он наконец. – Такие заголовки были бы в газетах. Всего пять слов. «Отец семейства зарезал юную любовницу».

Он снова смеется своим горьким смехом. А я онемела от ужаса. Не знаю, что меня потрясло больше, то, что у Анны был тайный роман с женатым мужчиной, или невероятная, кошмарная банальность мотива Ленцена. Ссора между любовниками. Мужчина, доведенный до белого каления любовницей, убивает ее, ослепленный ненавистью. Слышу голос Юлиана: «Как правило, это бывает любовник».

Жизнь очень часто куда менее изобретательна, чем вымысел.

– Вы убийца, – говорю я.

Что-то рвется в Ленцене.

– Нет! – кричит он.

И бьет кулаком по стеклянному столику.

– Дерьмо, – ревет он.

Но берет себя в руки.

– Дерьмо! – повторяет он, но уже гораздо спокойнее.

И тут его прорвало. Он заговорил отрывисто, жестко.

– Я не хотел. Не планировал. Я никого не убивал, чтобы защитить себя или что-то замять. Я был не в себе. В бешенстве. Это длилось всего несколько секунд. Потом я пришел в себя. Всего несколько секунд. Анна. Кухонный нож. Кровь…Смотрел на нее, просто смотрел на нее. Не понимая. Отказываясь понимать, что произошло. Что я наделал. И тут этот звонок в дверь. Слышу, как ключ поворачивается в замке. Застыв, стою, и тут в комнате появляется эта женщина. И смотрит на меня. Не могу описать это чувство. И тут снова могу двигаться, а в голове только одно – прочь, прочь отсюда. Бегу на террасу, прочь, прочь. Бегу, испуганный, плачущий. В темноте. Домой, инстинктивно. По дороге выбрасываю одежду, выбрасываю нож, механически, как робот. В кровать. К жене. Рядом – ребенок в кроватке. Жду. Полицию. Смотрю в потолок, застыв от ужаса, жду полицию. Всю ночь глаз не сомкнул, а наутро – на автомате, как робот, – на службу, и ничего не происходит. Проходит еще одна страшная бессонная ночь, и еще, и еще. И ничего не происходит, а я не могу понять, как так. Мне уже хочется, чтобы все это закончилось, чтобы меня наконец арестовали, чтобы прекратилось это ожидание. Но ничего не происходит. Порой удается убедить себя, что все это – всего лишь дурной сон. И даже готов в это поверить, если бы об этом не писали в газетах. Пытаюсь сохранить семью, но отношения разлаживаются, несмотря на ребенка. Наверное, после той ночи я был как будто не в себе. Даже не мог взять ребенка на руки, ведь этими самими руками… Не знаю. Конечно, был страх, особенно первые дни, недели, но потом он стал утихать, почти совсем пропал, но все-таки оставался. И не только из-за того, что приедут полицейские машины с сиренами. Страх случайно встретить эту женщину с короткими черными волосами и испуганными глазами, которая видела меня в квартире Анны. Где-нибудь в супермаркете. Или на вечеринке. Или… Я постоянно боялся. Но ничего не происходило. Никто не приходил. Я понял, что Анна сдержала слово. Никому не рассказала о нас. Никто про нас не знал. Никто нас вместе не видел. Меня просто не было в ее жизни. Никаких связей. Я – просто случайный знакомый, о котором никто понятия не имел. Мне невероятно повезло. Невероятно. И тогда подумал, может, это не случайно. Может, мне дается шанс. Может, должен еще что-то сделать в жизни. И тогда – соглашаюсь на эту командировку в Афганистан. Никто не хотел, никому не улыбалось тащиться в растерзанную, грязную страну, на линию фронта. А я хотел эту работу. Считал ее важной. И поехал. А после Афганистана – другие горячие точки. Это очень важная и нужная работа.

Он серьезно кивает, словно пытается убедить сам себя, умолкает.

Ошарашенно смотрю на него. Все-таки Виктор Ленцен в конце концов признался.

Столько лет я мечтала о том, что все выясню, узнаю правду. И вот я все знаю, но внутри – только пустота. В комнате воцаряется тишина. Не слышно ничего, даже нашего дыхания.

– Линда, – наконец говорит он и чуть подается вперед в своем кресле. – Будьте добры, дайте мне ваш мобильный телефон.

Смотрю на него и твердо говорю:

– Нет.

Ты заплатишь за то, что сделал.

Останавливаю взгляд на массивной пепельнице посредине стеклянного столика. Ленцен замечает это. Печально вздыхает, откидывается на спинку кресла. Молчит.

– Несколько лет назад в Штатах я делал репортаж о приговоренных к смертной казни, – вдруг говорит он.

Молчу, а сама все думаю. Ни за что не отдам телефон. Он заплатит за то, что сделал, я позабочусь об этом.

– Они забавные, эти ребята, – продолжает Ленцен. – Некоторые из них десятилетиями сидят в камере смертников. В Техасе я с одним таким познакомился. Его приговорили за убийство с целью грабежа, которое он совершил с несколькими подельниками, когда ему было лет двадцать пять. В тюрьме он стал буддистом и начал писать детские книжки. Гонорары жертвовал на благотворительность. После приговора отсидел лет сорок. И вот каким вопросом он задавался: разве шестидесятипятилетний старик, просидевший сорок лет в камере смертников, и тот двадцатипятилетний, которого осудили, это один и тот же человек? И по-прежнему ли он является убийцей?