Андрей Баширов - Число зверя

— Сидела и думала, ты это или не ты, — начала Ольга первой, сразу разрядив некое повисшее в воздухе между ними напряжение, — но тут я увидела твою улыбку и поняла, что ни у кого в мире больше не может быть такой все понимающей и всепрощающей улыбки. Тебе бы родиться две тысячи лет назад.

— А ты до сих пор думаешь, что это был не я?

— Еще думаю.

— Что ты здесь делаешь? Здесь довольно двусмысленное место для нахождения красивой женщины.

— Приятельницу жду. Собирались с ней зайти в “Макдональдс” и пройтись по магазинам. Кстати, я читала твои статьи и рассказы. Совсем неплохо пишешь. Наверное зарабатываешь много?

— Мне хватает, даже нищим остается.

— Сколько мы с тобой не виделись?

— С ноября восемьдесят девятого. Больше шести лет.

— Да, давно, — качнула головой Ольга. — Но ты же меня еще любишь? Я слышала, что ты до сих пор не женился…

— Даже и не думай. Тебе просто не стоит начинать, — криво усмехнулся Сергей. — Предавший единожды, предаст и во второй.

— Я тебя никогда не предавала.

— А когда я из принципа ушел из института и остался без работы и жилья?

— Тогда у нас еще ничего не было. Подумаешь, — пожала плечами Ольга, — пару раз в театр сходили.

— А когда меня подстрелили с Соковым?

— Мне позвонили и я первая в больницу примчалась, но меня не пустили к тебе. Потом приехала мама и увезла меня. Она сказала, что ты в реанимационном, в тебя попали три пули и врачи не дают ни каких надежд на выздоровление. В крайнем случае, ты останешься парализованным.

— Скорее всего вы с мамой испугались последнего. Тебе очень не хотелось загубить свою молодость, возя меня до конца жизни в инвалидной коляске.

— Вот и нет. Я была в таком состоянии.

— Ладно, прекратим эти разговоры. Умерла, так умерла.

— Кто умерла? — спросила Ольга.

— Любовь. Угадай, сколько букв “Ф” в этом слове? — Сергей поднялся со скамейки. — А ты, как всегда, в великолепной форме.

Он не преувеличивал, она действительно отлично выглядела.

— А ты как думал. — Крутанулась на каблучке, как в прежние времена, Ольга. — Но признайся, тебе, наверное, хотелось встретить в моем лице опустившуюся и спившуюся сучку.

— М — да, — взглянув на нее, тяжело вздохнул Сергей, — а вот внутри у тебя ощущается какой‑то дискомфорт. Надеюсь, не без помощи своей маман, ты хорошо устроилась в жизни.

— Неплохо.

— Ладно, не хочется представать перед тобой как немой укор совести, пора идти, садиться за работу. Новую повесть надо заканчивать.

— И не хочешь пригласить меня выпить чашечку кофе? Как в старые добрые времена.

— Нет, извини, — отрицательно покрутил головой Сергей. — С меня достаточно экспериментов. Надо мной жизнь и так, за последние годы, поизмывалась как над плохим хлебушком. Пока, — и, не дожидаясь ответа, он перекинул ремень сумки через плечо, повернулся и направился в сторону метро.

Сегодня был день встреч. Слишком много впечатлений и воспоминаний. И не все они были приятны. Надо было срочно садиться за стол и приниматься за работу над повестью. Как‑то один классик сказал, что в его произведениях всего один процент таланта, а все остальное — работа, работа и, еще раз, работа.

— Может, это сказал и я, — задумчиво произнес вслух Николаев, уже стоя на эскалаторе метро, — но в другой жизни.

Стоявшая впереди старушка покосилась на него и, на всякий случай, спустилась на несколько ступенек ниже. Мало ли каких сумасшедших объявилось в последнее время.

Артист был в своем амплуа и назначил встречу Маркову на заваленном строительным мусором пустыре. Валентин Александрович вздрогнул, когда вдруг рядом с ним, как из‑под земли, возник старичок в одетой прямо на грязную майку старой шинельке и, почесывая заскорузлой рукой седую бороденку с остатками хлебных крошек, произнес:

— Вы пунктуальны.

Марков смотрел на него и ни как не мог поверить, что перед ним стоит Артист. Впрочем, в прошлый раз он заявился переодетым дамочкой. Похоже, он любил театральные эффекты. Хотя, вот эта серая, дряблая кожа, длинные седые космы на голове и редкая бороденка, все это невозможно было достичь только благодаря парику и гриму. Марков не удержался, протянул руку и дернул киллера за бороду.

— Что, не верите, что это я? — Сверкнув зубами, улыбнулся Артист. Лишь они, да еще глаза, могли выдать его истинный возраст.

— Да, — покачал головой “сутер”, — если бы сам не увидел, никогда не поверил. Как это вы делаете?