Лариса Соболева - Месть без права на ошибку

Нехотя она встала, тяжело переступая, пошла домой. Открыл Илья. Люба прошла мимо него, не замечая. Вот кровать. Их кровать, удобная, большая, из настоящего дуба. Говорят, дуб полезен… Она легла, забыв снять туфли и демисезонное пальто.

– Ты откуда?

Илья? Люба ответила тихо, едва шевеля ртом:

– С рынка. Кажется, я забыла сумки где-то… Извини, я полежу.

– Тебе плохо?

– Мне хорошо, немного устала.

– Может, «скорую» вызвать?

– Нет, нет, иди… иди… пройдет…

Теперь можно заснуть и спать, спать…

В это воскресенье она не приготовила обеда и ужина. Илья хозяйничал самостоятельно, кое-как лепил бутерброды, кормил избалованных детей, не умея пользоваться посудомойкой, заставлял мыть посуду сыновей, негодуя на жену. Она специально развалилась кверху брюхом, доказывая незаменимость, дескать, Илья без нее обходиться не сможет. Так вот сможет. Да что она такое делает? Целыми днями дома, раскоровела до размеров бегемота, а детей воспитала… Есть по-человечески не приучила, ни черта делать не умеют, капризны, плаксивы, точь-в-точь в мать. Теперь Илья возьмется за воспитание, учредит спартанскую жизнь, по струнке все ходить будут.

Люба проснулась. Было темно. Она включила настольную лампу на тумбочке и поднесла руку протереть глаза… Листок. Смятый, зажатый в кулаке листок. Развернув, прочла: «В понедельник вечером…»

Ах, да! Завтра. Люба положила письмо в ящик тумбочки. От долгого, непривычного сна днем у нее болела голова. На кухне она выпила воды. В гостиной Илья скучал у телевизора, краем глаза покосился на жену и:

– Завтра отвезу тебя в поликлинику. Я звонил и предупредил, что на работе буду позже.

Когда он сказал? Завтра? Завтра вечером у Ильи разработка проекта по перепрофилированию таксопарка, он предупредил, чтобы Люба не ждала его. А у нее завтра в то же время «кое-что интересное». Она тупо смотрела на мужа, он так же тупо – в телевизор. Кругом сплошная тупость. Повернулся к ней – глаза жесткие, колючие, чужие.

– Ребят совсем распустила, стакан после себя помыть не умеют. Хватит нянчиться с ними, растим моральных уродов, – отчитал он жену.

Мальчишки в детской резвились, прыгали по кроватям, бросались подушками. Это их дети, ее дети. Славные, сообразительные и похожи на Илью. Им не стоило мешать, Люба осторожно прикрыла дверь.

Как сомнамбула, бродила она по комнатам, не сняв пальто и туфель. Здесь кабинет Ильи. Старинный письменный стол, мягкое кресло, книги в застекленных шкафах занимают полностью три стены. Люба собирала книги по своему вкусу: приключения и фантастика, романы о любви. Когда выдается свободная минутка, запоем читает занимательные истории. В этом нет ничего плохого… да и хорошего тоже. Это просто Ничего. А вот завтра…

В этой комнате останавливаются ее родители, здесь полно искусственных цветов необыкновенной красоты – очень практично, не требуют ухода, радуют глаз. У них большая квартира, в двух планах, с великолепной лестницей, просторными комнатами. А как трудно содержать в порядке такую квартиру. Они с Ильей потерялись в ней. Но завтра без двадцати восемь найдет…

На кухне Люба села на стул и всматривалась в свое отражение на поверхности никелированной кастрюли, сияющей чистотой. Кривое зеркало перекосило изображение, обезобразило расплывчатыми формами. Лицо напоминало шутовские гримасы, шептавшие уродливым ртом:

– Завтра без двадцати восемь… Завтра…

Бывает, привяжется строчка из песни или стихотворения и преследует с утра до ночи. Так у Бакшарова. Стоило ему подумать о Симиче, представить, что тот несет некий груз, вспоминались ехидные слова Маргариты: «Расчлененный труп в ящике». Бакшаров ловил себя на том, что распевает в уме идиотскую фразу, умудряясь подобрать к ней разные мотивы из известных ему песен. «Я шизую», – догадался он.

Сашка торчит в «Менаде». Узнав подробности о молодежном клубе, Слава лишился сна. «Менада» клуб кайфовый, гнездо наркоманов. Куда смотрят власти? К наркоте Слава относится определенно, потому и дал пистолет Сашке, разрешение у парня на ношение оружия есть, Слава позаботился. Подкрепил длинной инструкцией в придачу, а воспитательную речь закончил словами:

– Сам понимаешь, это не война, где ясно, куда и зачем стрелять.

– Слав, угомонись, я не ребенок. ТАМ, думаешь, всегда ясно было?

Сашка войну называл «ТАМ», говорить с ним о войне, знакомой Славе по чужим репортажам, неловко. А вообще Саня молоток, фотку Дурнева положил на стол через полсуток. Бакшаров ржал до колик: Орангутанг с тупым рылом по фамилии Дурнев, не смешно ли?