Вадим Шакун - Город маленький[СИ]

— Я не знаю. У нас в редакции… Какие там деньги! Мы зарплату второй месяц не получаем, — призналась Светка. — Тираж упал. Уйду я к черту.

— В районку хочешь? — спросил я.

— Скучно там, Витя.

— Скучно, — не согласиться с этим было трудно. — Но, если уж совсем некуда будет идти…

Мы взяли еще по пиву. Потом и Мишка ушел, потому что закончился его обеденный перерыв, мы взяли еще по одной, а вскоре подъехала наворочанная Варькина тачка.

— Развлекся? — поинтересовалась Варька, когда я уселся в машину.

— Сестричка, и откуда ты всегда все знаешь?

— Ох, глупенький.

— Варь, ты только скажи, что надо?

— Ничего не надо, братик. Много выпил?

— Три «Девятки».

— Как в нашу первую встречу.

— Настроение, Варь, — признался я. — Тогда не было трупов. Но мы все–равно…

— Вик, ты обещал!

Чертова ночь.

— Я не полезу. Ты много нарыла?

— Пара–тройка старых дел, братик. Что–нибудь из них нам подойдет.

В четверг, седьмого июня, мы поехали к учредителю. По моему представлению, ранним утром, то есть, около десяти утра.

Панфилович больше не желал встречаться с нами в редакции. И нас, и редактора он вызвал к себе. А я больше не желал видеть ни его, ни главредовской рожи. Мне слишком все обрыдло. Варька ночь напролет листала дела невесть каким чудом добытые в ментовке и все шутила на тот счет, что замок ее красного дерева письменного стола можно открыть дамской шпилькой. А я лазил по дому в поисках этой самой, пресловутой шпильки.

Я не Джеймс Бонд, не Арчи Гудвин и, в конечном итоге, даже не доктор Ватсон. Мне так и не удалось забраться в стол. Оттого гнусная рожа трясущегося от страха редактора и его сытенького учредителя — этого очередного кандидата на роль спасителя народонаселения нашего городка — казались мне еще противней.

Редактору не нравилось вообще ничего. Не нравился сам факт нашего существования. Учредителю не нравилось обилие трупов. То, что Багрова как будто парализовало и из числа присутствовавших на последней пьянке он не выявил даже подозреваемых, было в порядке вещей. Но, наше бездействие заказчика огорчало. Он так считал, что за его деньги мы уже давно должны были предать виновных в лапы правосудия. Куда там напоминать, что мы всего лишь обещали предотвратить несанкционированный доступ.

Варька и не напоминала. Достав золотой портсигар и позволив мне щелкнуть золотой «Зиппо», она всего лишь сказала:

— Дело, которое мы сейчас расследуем, господа, началось давно. Нынешние события, лишь эхо прошлого. И вам придется немного потерпеть. Сегодня ночью, в тот час когда все это началось, я побываю в том месте, где все это началось. А уж завтра, уважаемый Валерий Панфилович, мы с вами поговорим.

После этого она поднялась и я последовал за ней.

— Вик, есть вещи, которые должны делать только профессионалы, — напомнила Варька дома. — Потерпи. Поверь, ты мне очень нужен. Без тебя мне не работалось бы так хорошо. И все–таки не лезь.

Время шло. Мы пообедали, но кусок не лез в горло.

— Возьми, — вдруг решилась она.

В руках у меня оказалась компьютерная распечатка черно–белой фотографии. Обыкновенное женское лицо. Лицо, как лицо.

— Вытащи откуда–нибудь пару женских физиономий, сделай черно–белыми, такого же размера. Памелу Андерсон не бери, — попросила Варька.

— Я что, похож на идиота?

— Через часок зайди в «Городище», спроси Карасева, не знает ли он кого–нибудь из трех женщин. Это его подстегнет.

— А ты?

— Вик, я — профессионал.

Я слил пару славных и, в то же время, ничем не примечательных женских мордашек с одного жутко законспирированного эротического сайта. Вот уж не помню, я его когда–то нашел или Варька. Обработал мордочки мастерски, так, как только я умею. Распечатал: старые Ч/Б-фотки сканированные, да и только.

— Давай, герой, — Варька даже чмокнула меня в щеку. — Каждый из нас делает свое дело.

Ох и не хотелось же мне идти в это проклятое «Городище».

Чертов дом культуры темнел в ночи, как могильный курган. Темные коридоры меж вонючих туалетов и комнатушкой где расстался с жизнью Мишаня Орлов, казались смертоносными лабиринтами какого–нибудь «Томб — Райдера». Только все это было наяву, не в игре.

— Приветик, — неструганная дверь редакции подалась от легкого нажима и я поприветствовал троих представителей творческого коллектива.

— При… — молдавские усы фотографа в улыбке начали подниматься вверх и вдруг опять поползли вниз.