Владимир Соба - От этого не умирают…

© Владимир Соба, 2018

ISBN 978-5-4490-2343-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Твою мать!» – я даже не успел выкрикнуть эту фразу, поскольку слова застряли в горле. Резкая боль пронзила голову ото лба до затылка и рванула там дикой вспышкой, ослепившей сознание… Я устоял, но кровь, которая хлынула из раны, образовавшейся аккурат по середине лба, нещадно заливала и глаза, и пузырилась на губах и тут же капала на пальто. Выглядел я, надо полагать, довольно комично, поскольку безуспешно пытался остановить этот поток ситцевыми трусами. Именно трусами. Их я выиграл час назад на свадьбе друга, с которой собственно и возвращался домой несколько за полночь…

Свадьба удалась на славу, горячительное лилось рекой под торжественные наказы молодым жить дружно и счастливо, в общем, быть одной сатаной. Но даже самые веселые свадьбы, увы, заканчиваются, и как бы не хотелось продолжения банкета, гости – те, кто мог ходить – разошлись, остальных погрузили в автобус и повезли по домам. Из окон автобуса еще долго слышались нестройные голоса, поющие что-то невразумительное. Я по глупости причислил себя к ходячей группе и двинулся вдоль проспекта. Двинулся мирно. Ни кого не трогал, закурить не просил, криво не улыбался, в целом вёл себя крайне достойно. Ну, покачивался слегка. Ну, песню напевал – почему не спеть, если настроение располагает. Ан нет. Не у всех настроение располагало к хорошему. Двухметровый гоп возник передо мной неожиданно, словно из под земли, как Сивка —Бурка, не иначе. Мило улыбаясь, что меня так подло и обмануло, попросил 50 рублей. А я, пытаясь нарыть в карманах мелочь, также мило пытался прочитать ему лекцию – мол, не хорошо это, в три часа ночи сшибать на пиво у добропорядочных граждан. А потом он решил, что шести классов ему достаточно и мои лекции ему не к чему, а может просто по привычке, он со всей дури врезался своим лбом в мой.

К тому времени, когда я протёр свои глазки, его рядом уже не было. Остатки свадебного хмеля ударили мне в голову с новой силой. Как доблестный Ахилесс, я начал вызывать обидчика на бой отнюдь не доблестными словами. И он вернулся. И не один, а со своими братьями по разуму, ну или по его отсутствию. Об этом красноречиво говорили их лысые головы и пустые обкуренные глаза. Кирдык, капец, амба, зе энд и полный капут – эти слова стали для меня самыми актуальными, когда я увидел эту симпатичную компанию. Через несколько секунд, я стоял как каравай посреди дикого хоровода, каждый член которого пытался оторвать от меня кусочек. Еще через несколько секунд я уже лежал, а еще через несколько…… Свершилось чудо! Как еще можно назвать наряд милиции, который лихо завывая и подмигивая подкатил к месту трагических для меня событий в самый необходимый момент?! Ведь их никто не вызывал! Разве не чудо?

Жил я один. Хотя надо признаться, это благостное состояние свалилось на меня совсем не давно и совсем неожиданно. На последние майские праздники моя половина, с которой мы прожили 3 года душа в душу, собрала вещи и ушла. И что самое обидное, не к другому, а просто ушла, без всяких видимых причин. Я конечно ни когда не был ангелом, и пропускать юбки тоже было не в моих привычках, но такого финала все равно не ожидал.

Мысли о смерти были. Естественно. Как бы то ни было – я ее любил. Из всех способов ухода из жизни я видимо выбрал самый не эффективный – пьянство. В итоге, отделавшись недельным запоем, понял, что жизнь собственно не кончилась, что я еще слишком молод и красив, и что этот мир без меня пропадет. Холостяцкая жизнь меня не пугала, единственное неудобство – пожалеть меня, когда я проснулся в своей квартире, было совершенно не кому.

Черепно-мозговая травма вкупе с похмельным синдромом создавали в моей голове миленькую какофонию из наковален и кувалд. Голова, как у Чапая, была замотана бинтом, который скрывал довольно неэстетичную рану, наскоро заштопанную в ближайшем травмпункте пьяным травмотологом. Я попытался оторвать голову от подушки и тут же был наказан дикой трелью в висках… Я откинулся и снова провалился в небытие, которое продлилось до следующего утра…

На утро в понедельник, кое-как побрившись и проглотив стакан жидкого чаю, я поехал на работу. С похмелья. На трамвае. Ужас!

– Почём опиум для народа – вяло буркнул я вместо «здрасьте», ввалившись в студию, где Артём, мой студенческий друг, и по совместительству директор нашего рекламного агентства ваял свой очередной видеошедевр.