Марина Серова - Месть в кредит

– Куда как лучшее, – подтвердил он. – Да ты соглашайся, никогда не знаешь, где колеса судьбу испытывать станут. А я тебя до машинки на тележке прокачу.

– Не безвозмездно, как я полагаю, – засмеялась я.

– Разумеется. Да ты не тушуйся, я много не запрошу, – рассыпался дробным смехом старик.

Не знаю почему, но я согласилась. «Тележкой» старика оказался мотоцикл с люлькой, припрятанный в кустах. Вполне комфортный транспорт по сельским меркам. Я залезла в люльку, и старик повез меня какой-то другой дорогой. Через кустарник и пешеходные тропки, известные только местным жителям. В считаные минуты мы добрались до поворота дороги, заехав с противоположной стороны. Я пересела в машину и двинулась за мотоциклом. В деревню мы въехали под звонкий сигнал клаксона, которым был снабжен мотоцикл моего добровольного провожатого. Остановившись в самом центре села, старик доковылял до водительского окна, назвал чисто символическую плату за услуги, а заодно просветил меня, в каком из домов искать фермера Бобона. Так что я дважды в выигрыше оказалась. И на транспорте, и с точным маршрутом. Да еще и имя фермера узнала, а то у Сорокина поинтересоваться недосуг было.

Старик уехал в обратном направлении, а я покатила по просохшей дороге. Ехать оказалось недолго. Всего с десяток домов, и я смогла приткнуть автомобиль возле нужного. Калитка оказалась открыта. Я осторожно заглянула во двор, огляделась в поисках сторожевого пса. Такового не оказалось, и я, уже безбоязненно, двинулась к крыльцу. Постучав в дверь, я стала ждать появления хозяина. В доме движения не наблюдалось. Тогда я дернула дверную ручку в надежде, что дом, как и калитка, окажется незапертым. Увы, дверь не поддалась. Тогда я стала методично обходить хозяйственные постройки. Где-то на полпути меня остановил грозный окрик:

– Стой, где стоишь! Стрелять буду!

Я медленно повернулась. Прямо за моей спиной стоял мужик в камуфляжном костюме и в афганской панаме на голове. Крепкое телосложение выдавало в нем бывалого воина. Оружия в руках не было.

– Гостеприимно, – негромко произнесла я. – Прямо как в Техасе.

– Не знаю, как в Техасе, я там не был, – все тем же грозным голосом заявил мужик. – Может, в Техасе и принято по хозяйскому двору без разрешения шнырять. А в наших краях такое не практикуется.

– Я стучала. Никто не отзывался, – сообщила я.

– Раз не отзываются, значит, нет никого. Тебя в школе этому не учили? Или ты школу прогуляла. Все десять классов, – хмыкнул мужик, расслабляясь.

Видно, записал меня в безопасные объекты и решил сменить гнев на милость. Я тоже сменила тактику. В конце концов, это его двор, и порядки здесь устанавливает он.

– Руки поднимать не нужно? – пошутила я. – Расстрел отменяется или переносится?

– Погодим пока, – поддержал шутку мужик. – Ты кто такая будешь-то? Ясно, что не местная. Издалека прибыла?

– Издалека, – подтвердила я. – Мне Бобон нужен. Часом, не вы будете?

– На кой ляд тебе Бобон понадобился? – искренне удивился мужик.

– Разговор есть, – коротко ответила я.

– Ну, пошли в дом, раз разговор намечается, – пригласил мужик и быстрым шагом направился к крыльцу.

Я старалась не отставать. Поднявшись на крыльцо, мужик пошарил над дверью, достал ключ и, отомкнув замок, сделал приглашающий жест. Я вошла в дом. Мужик следовал за мной.

– В комнату проходи. Там, правда, не убрано. Да уж не обессудь. Один живу, красоту наводить некогда, – сбрасывая на ходу куртку и армейские ботинки, комментировал он.

Как и говорил мужик, в комнате царил беспорядок. Кучи нестиранного белья валялись прямо на полу. Грязная посуда громоздилась на круглом столе в центре комнаты. Постель, небрежно застланная синим байковым одеялом, выглядела неряшливо. Оконные стекла давно не встречались с тряпкой. Я остановилась возле единственного стула, не решаясь сесть. Мужик покосился на засаленную обивку стула, крякнул и скрылся в соседней комнате. Через минуту он вернулся, волоча за собой табурет.

– Вот, присаживайся. Этот почище будет, – предложил он. – А хочешь, стой. Неволить не стану.

Чтобы не обижать хозяина, я все-таки присела на принесенный табурет. Свернув постель, присел и он.

– Можешь начинать, – разрешил мужик.

– Вы Бобон? – уточнила я, чтобы как-то начать разговор.

– Для кого Бобон, а для кого и Никита Васильевич, – улыбаясь во весь рот, заявил мужик. – А ты кто будешь?

– Я Татьяна, – представилась я, немного озадаченная озвученным именем, так как старик называл фермера простым русским именем «Ванек». – Никита Васильевич, у меня к вам не совсем обычный вопрос…