Анастасия Борзенко - Все равно мы все сдохнем. Игра Писателя

Когда учительница его спросила, кого именно он нарисовал, мой друг ответил, что это миллионер. Ему представлялось, что у них яркая и радостная жизнь, а пиджак был из чистого золота.

В пожарные он бы не пошел, потому что панически боялся огня… Я вот думаю, какая была интересная игра, узнать о том, что по-настоящему волнует и пугает ребенка, чтобы манипулировать ими в будущем. Легко и без ошибок. Конечно, у большинства детей рисунки совпали, но эти дети не интересны. Из них вырастают совершенно безвкусные взрослые, которые «знают, чего хотят» … Как им кажется.

Мой молчаливый друг прекрасно знал, чего хочет, но его обсмеяли. «Миллионер – это не профессия», ответила тогда учительница и добавила «Вот моя дочь будет доктором, это – профессия, и замечательная». Она сама не ведала, как заблуждалась и как сильно обидела моего товарища. Он едва сдерживал слезы, но я в него верил. Смешной я был мальчиком…

«Это – профессия…». Я выбрал себе профессию, «профессия сути» – это то, что у тебя выходит лучше всего. Лучше всего у меня выходит познавать «внутренних скелетов» людей и освобождать их, выпускать на свободу заблудшие души… Ха-ха… Я сейчас пошутил, так сказал бы примитивный больной ублюдок. Но я не такой. Я просто делаю, что у меня получается и что мне нравится. Это ли не смысл жизни? Да и какой в ней смысл, если вдуматься, как не этот? Даже если все вокруг уверены, что это – не профессия. Все равно они все сдохнут. И я тоже сдохну. Так, какая разница, верно я выбрал или нет?..Какая, к черту, всем разница?

– Как Вас зовут? – Марго допила вторую чашку кофе и стало легче. Все казалось уже не таким страшным, словно она оказалась здесь и вовсе не потому что Майя пропала, как будто пройдет ещё пара часов и Майя придет как ни в чем не бывало и будет жаловаться, что она не спала всю ночь. А потом они займутся ее эскизами и жизни потечет, как и прежде. Майя всегда просила помощи, а Марго всегда помогала.

Она успела рассказать обо всем, важном и не очень, в основном дело касалось вопросов о том, с кем Майя дружила и близко общалась. Много рассказывать и не пришлось, у Майи кроме Марго не было тесных связей. Родителей давно нет, а из родных, если можно так выразиться – только Марго.

Мужчина устало поднял глаза и в недоумении покрутил головой. Он явно расслышал вопрос, но как будто не понял его смысла.

– Как Вас зовут? – повторила Марго. Она только сейчас поняла, что последние несколько часов провела в тесном кабинете следователя за обсуждением деталей, а он так и не представился.

– Что Вам будет от моего имени? – недовольно пробурчал мужчина и вернулся к записям. Его толстые обгрызанные пальцы скользили по липким страницам, местами перепачканными следами кофе и крошками хлеба, а взгляд пытался зацепиться хоть за что-то… Маленькую деталь, выступающей острой иголкой, от которой получится размотать этот зловещий клубок и выйти на верный след.

Марго скривила губы в усмешке… Действительно, какая разница…

– Портнов. – вдруг спокойно прошептал мужчина.

– Что?

– Фамилия моя Портнов, если это так важно, Портнов я. Портнов. – он сказал это так нейтрально, словно и правда сделал ей большое одолжение. Он задумчиво поднялся и подошел к доске, которая была сплошь увешана фотографиями и обрывками записей из блокнота. Внимательно смотрел несколько секунд, как утвердительно покачал головой. Он думал верно…

– Получается, что в его сообщениях были перерывы, и как раз в это время сходится по длительности с перерывами и с другими жертвами. Даже если Вы немного и ошиблись в месяцах, в целом все сходится.

Марго тоже поднялась. Все это время она старалась не смотреть на снимки, словно страшные дыры, развешанные по доске и не вчитываться в записи, но это желание разобраться во всем и помочь оказалось сильнее.

– Правда, меня смущает перерыв, с последнего убийства прошло около трех лет. И вот он снова нарисовался. Все эти журналистишки проклятые! – Портнов в сердцах стукнул по столу кулаком, – Все черти эти журналистишки, возомнившие себя Ангелами света…

– Почему… Ангелами света? – обреченно спросила Марго.

Портнов вздохнул, и зачем обязательно надо тратить время на разъяснения…

– Свет – ученье, ученье – свет, знаете такое, слышали про такое? Вот что за свет! – Портнов протер лицо ладонями и сморщился, его руки пахли супом. Совсем забыл, что перевернул на себя этот быстро-стакан, будь он не ладен. Дрянь на вкус редкостная, а вонь от него теперь такая, что мозги болят…