Фридрих Незнанский - Клуб неверных мужчин

— Брумберг, бросай оружие! — крикнул Турецкий. — Хватит уже…

Пуля выбила кирпич за спиной. Турецкий присел, мишень тряслась перед глазами. Он с трудом различал, как Брумберг поднялся, подволок к стене какой-то ящик, взгромоздился на него. Повернулся, выстрелил. Турецкий открыл ответный огонь, стрелял, пока не кончились патроны. Фигура пошатнулась, ящик ушел из-под нее, как табуретка из-под ног висельника, и преступник покатился по земле. Турецкий уже подбегал. Упал на колени, выдернул из кармана тонкий фонарик. Все. По оскаленной физиономии детектива Брумберга молотили капли дождя. Глаза широко открыты, лицо искажено в посмертной гримасе. Одна из пуль попала в живот, другая пробила грудь там, где сердце. Не разучился ты еще стрелять, Турецкий…

Ну что ж, на мусорке этому парню самое место. Борис, лежа в позе зародыша, тяжело дышал.

— Только не говори, что тебе не больно… Вызвал, кого надо?

— Вызвал… Вы разделались со злодеем?

— Разделался…

Борис засмеялся, хотя его корежило от боли.

— Слушай, — вспомнил Турецкий, — не знаю, как у Нагибина, а у меня в машине, как у всякого прилежного автомобилиста, есть аптечка. Я готов извести ее на тебя. Даже ту странную штучку, что используют для проведения искусственного дыхания — изо рта в рот. Пойдем в машину? Ты как?

— Скорее, да, чем нет… — простонал Борис, — вы меня отнесете или самому дойти? Ведь это всего лишь плечо, да?

«Скорая», как всегда, опаздывала. Да и милиция не больно-то спешила. Уже в машине, сделав перевязку товарищу, Турецкий позвонил Нагибину, в двух словах описал сложившуюся ситуацию.

— Олег Петрович, нижайше прошу, прикрой меня. Да, я убил человека и знаю, где должен провести остаток ночи, невзирая на то, что это была самооборона. Но, возможно, уже сегодня ночью… Словом, я должен быть в другом месте. Выручай. С Борисом ничего страшного, жить будет, хотя ранение, похоже, не сквозное.

Он отключил телефон, повернулся к напарнику.

— Борис, в твоей пушке остались два патрона. Одолжишь до утра?

— Да берите, жалко, что ли… — простонал оперативник. — Я вам его в наследство оставлю, дарственную подпишу… Только не уходите, пока кто-нибудь не приедет, хорошо? А то мне одному тут страшно…

В двенадцатом часу ночи Турецкий явился домой — грязный, страшный, смертельно усталый. Приложил палец к губам, предупреждая «бабий плач», стянул с себя одежду. Бормоча под нос, что нуждается в регулярном подкармливании и обильном поливе, потащился в ванную. Помылся, съел кусок мяса, поставил будильник и провалился в крепкие объятия Морфея.

Казалось, и не спал. Окаянный будильник заверещал в третьем часу ночи, Турецкий машинально поднялся, понес чугунную голову на ватных ногах.

— Ну, куда еще?… — простонала Ирина, хватая его за руку. — Какая сволочь поставила будильник?

— Сволочь — это я, — прошептал Турецкий, пропадая в ванной.

Она угрюмо смотрела, как он одевается, застегивает ветровку с капюшоном, достает из-под кепки на полке для шляп пистолет с двумя патронами, прячет в боковой карман, в другой убирает диктофон и вползает в кожаные прочные ботинки.

— Ты куда? — обреченно вымолвила она, когда он взялся за замок.

— Работать, — он поцеловал ее. — Не волнуйся, скоро приеду.

Она смотрела на него, как никогда не смотрела, слезы блестели в глазах. «Можно подумать, я собрался к друзьям, поиграть в русскую рулетку», — недовольно подумал Турецкий и покинул уютное семейное гнездышко.

Машин по городу Москве хватало и ночью. Встречались даже гаишники. Один такой кадр остановил его на пересечении Ярославского шоссе и улицы Красная Сосна, проверил документы, дал подышать в трубочку. Турецкий терпеливо сносил унижения. В три часа ночи он был равнодушным Буддой. Укоризненно покачав головой, инспектор проверил наличие огнетушителя, обрадовался, узрев раскуроченную аптечку. Турецкий молчал, хотя намек был предельно прост. Вздохнув, гаишник пригласил его в свою машину для составления протокола. Писал медленно, явно издеваясь. Турецкий смотрел на часы. Ничего, он успевал.

— Спасибо вам, — сказал он, пряча в карман свежеиспеченное постановление.

— За что же? — насторожился инспектор.

— Вы так профессионально испытывали мое терпение…

Он съехал с Ярославского шоссе, проехал мимо Бабушкинского кладбища, остановился у заброшенного цеха швейной фабрики «Красная зарница», вышел из машины и осмотрелся. Дождь утих, стылая морось царила в воздухе. Бывшая фабрика давно превратилась в свалку металлолома. Пустующие здания, пустыри, загроможденные железным мусором. Бомжи в такую даль не забираются, они предпочитают ютиться поближе к цивилизации.