Илья Бушмин - Анабиоз

Здесь поезд «Москва-Оренбург» стоял целый час перед тем, как отправиться дальше на юго-восток. Здесь Сергей мог выйти. И где-то здесь, на вокзале или около него, мой брат встретил тех, кого ему встречать не следовало.

У меня был строгий план действий. Как сказала Женя: «Самара – город-миллионник. Там можно месяцами искать человека, но так и не найти». Мне нужно было жилье. Угол, где можно ночевать в перерывах между поисками, иначе долго я не протяну.

На вокзале была огромная масса народу. Столько людей я видел разве что на Казанском вокзале в родной Москве. Люди налегке, с легкими сумками на плече, как я, и с огромными чемоданами на колесах. Молодые и старые, одиночные путники и галдящие семьи из четырех-пяти человек. Мир людей и сумок, к которому я уже начал привыкать.

Не без труда я нашел вход в тоннель, который вел от посадочных перронов на привокзальную площадь, и свернул туда. Тоннель был длинным – метров 200, не меньше. Поднявшись на поверхность, я на секунду растерялся. Ожидал увидеть перед собой большую привокзальную площадь, но здесь была образующая букву «Г» улица, битком запруженная автобусами, автомобилями и народом. А может, это был перекресток двух улиц – кто их разберет. Через дорогу виднелась огромная автомобильная стоянка. Я поправил рюкзак на плече и, пытаясь сообразить, что делать теперь, двинулся в людском потоке к пешеходному переходу.

В стороне, у напоминавшего дорогу подъема к центральному входу в здание вокзала, толпились несколько человек. В основном женщины. У них в руках я заметил картонные таблички. Вряд ли таксисты. Я направился к ним и, подходя, убедился, что моя догадка оказалась верной. На картонке одной из женщин, невысокой пенсионерки в шапочке, я обнаружил выведенное маркером корявое «Жилье».

– Здрасте, – кивнул я ей. – Вы квартиру сдаете или комнату?

Пенсионерка смерила меня подозрительным взглядом.

– А тебе чего надо?

– Комнату. Подешевле.

– Надолго?

– Пару дней точно, а там посмотрим.

– Бандит, что ли? – пенсионерка кивнула на татуировку на шее.

– Какой бандит, вы что, – искренне выпучил я глаза. Из меня мог получится неплохой актер. Наверное. – Это же иероглифы японские. Каратист я, бабуль. Спортсмен.

– Это хорошо! – обрадовалась она. – Ну, пошли, спортсмен. Тут рядом совсем. Деньги-то есть?

– Смотря какие у вас запросы.

Пенсионерка прищурилась.

– Полторы.

– Это в сутки?

– Ну не в месяц же. Какие вы, спортсмены, непонятливые.

– Это все от стероидов, – вздохнул я. – Хорошо, согласен на полторы. Показывайте.

Улица была похожа на базар. Тьма народу слонялась взад-вперед. Вдоль узкого тротуара тянулись бесконечные павильоны с закусочными, магазинами и прочим, был даже филиал банка. За третьим или четвертым павильоном мой лоцман-пенсионерка, сжимая под мышкой картонку с самодельной рекламой, свернула во двор – и мы оказались у подъезда ничем не примечательной жилой девятиэтажки.

– Какой этаж?

– Восьмой.

– Лифт работает, надеюсь?

– А ты из Москвы, небось? – фыркнула пенсионерка. – Конечно, у нас же тут медведи по улицам ходят с балалайками, да? За МКАДом-то? Так думаешь? Кто вас там только воспитывает, в Москве…

Пенсионерка была права. Я промолчал.

Мы поднялись на нужный этаж. Дверь была старенькой, но добротной. За тесным тамбуром – еще одна, более старая и менее надежная. Квартира встретила характерным затхлым запахом жилища пожилого человека.

– Разувайся. Не знаю, как у вас в «москвах», а у людей обувь дома снимают.

Пенсионерка оказалась дерзкой. Мне она понравилась.

Это была двухкомнатная квартира. Спальня, отведенная постояльцам вроде меня, располагалась напротив ванной и туалета. Тоже своеобразное удобство, хотя здесь с какой стороны посмотреть. В комнате ничего лишнего. Кровать, шкаф для одежды, стол и стул. На стене висел небольшой плоский телевизор.

– Нравится? – обрадовалась пенсионерка. – Все каналы показывают. А еще у меня тут и фай-фай есть.

– Кто?

– Фай-фай. Ну, интранет. Пароль вон.

Хозяйка кивнула на огрызок тетрадного листа в клетку, лежащий на столе. Я догадался, о чем речь, и невольно усмехнулся.

– Вас надо с моим другом-компьютерщиком познакомить. Вот весело будет.

На дне шкафа, в который я решил повесить весь свой нехитрый скарб, лежали старые книги. Я взял одну. «Кардиология». Вторая называлась «Справочник терапевта». Третья была пособием для лечения заболеваний желудочно-кишечного тракта. Врачом была или пенсионерка, или ее покойный – хотя кто знает? – муж.