Илья Бушмин - Анабиоз

– Что именно?

– Казнить себя.

– Лучше казнить кого-то другого?

– У тебя умер отец. Нет брата. Ты один. Наверное, это самый тяжелый…

Я решительно покачал головой, обрывая ее. Женя пошла по пути, по которому идут все. Слушать этого я не хотел.

– Не продолжай.

Женя протяжно вздохнула.

– Я одна все это время. Вообще одна. Наедине со своими мыслями. Одна хуже другой. По ночам кошмары снятся. Блин, да мне реально спать страшно здесь одной. Особенно после того угона… Только засыпаю – и тут же кажется, что кто-то пытается пролезть в квартиру. Кошмар. Это нервное напряжение… Нельзя вечно жить в страхе. Человеку нужна разрядка. Любому. Мне. Тебе. Мы ведь не машины. Мы тоже люди, со своими слабостями…

– Не говори так больше, пожалуйста, – я невольно поморщился. – Вот эту фразу про «тоже люди» и «слабости».

Она кивнула. Помолчала, двинулась к плите наливать себе кофе. Она прошла мимо меня, и я ощутил ее запах. Это было невыносимо. По уровню презрения к самому себе я в рекордные сроки опередил отца. Женя достала чашку. Зажурчала заварка. До кипятка очередь так и не дошла. Она замерла, собираясь с мыслями.

– Ты сам-то веришь, что Сергей жив?

– Я должен верить.

– Должен?

– Ты предлагаешь мне переехать к тебе и забыть о существовании брата?

Женю покоробило. Наверное, этого я и добивался.

– Леш, мне тоже нелегко. Я не такая сильная, как ты.

– Я буду гореть в аду, – заверил я Женю.

– Ты веришь в ад?

– Зачем верить. Я вижу его каждый день, – я кивнул на окно.

А потом снова было метро. Я стоял, как оглушенный, держась за поручень. С человеческой точки зрения я мог себя понять. Как брат – нет. Как гопник с улицы по кличке Явара – тем более нет. Таким, как я, Явара обычно выбивал зубы.

Я вернулся домой к матери, которая ходила по квартире, как призрак. И дал себе слово, что больше не поеду к Жене никогда. Я допустил огромную ошибку, воспользовавшись тем, что мне было тяжело. Алкоголь помог поверить, что это весомый аргумент. Сейчас алкоголь ушел. Последствия остались.

Многие люди живут с целью. Другие – без оной, дрейфуя в пространстве между работой, семьей и сном. Не нужно быть гением, чтобы сообразить: первый вариант куда лучше. У меня никогда не было цели. Достать денег, выпить, переспать с кем-нибудь. Снова достать денег. Иногда это тяготило, но такие моменты были редко. В основном – в моменты тяжелого похмелья.

Сейчас похмелье было самым тяжелым, но уже не на физическом уровне.

Я не переставал себя казнить за историю с Женей. И это было самым неприятным. Брат пропал, возможно, мертв. Если бы я не был придурком, который из-за краденых инструментов угодил на полгода в СИЗО – ничего этого, может быть, и не было бы. Отец умер – прямое последствие исчезновения Сергея. Мать ушла в себя, что было пугающе. Сам я (мразь!) переспал с любимой девушкой брата… Жизнь катилась вниз, все разгоняясь. Я боялся, что этот процесс не остановить. Что я отколю дальше? Убью кого-нибудь?

Сейчас у меня была цель, которая помогла оставаться голове на плечах. Найти брата. Пусть он будет ненавидеть меня всю оставшуюся жизнь. К ненависти мне не привыкать, в том числе ненависти со стороны близких (покойся с миром, отец). Главное – найти его. Эта цель помогала просыпаться каждое утро. Но иногда – валяние на диване и созерцание потолка только способствовали – в голову закрадывалась каверзная мысль.

А потом – что?

На следующий день позвонил Тимур.

– Есть новости. Можешь заскочить?

Я не просто мог – я сделал это с радостью. В родительском доме я ощущал себя, как в аду, выползшему из преисподней и окутавшем меня. Мать бродила с невидящим взглядом и почти не говорила, а если что-то спрашивала, то тут же уходила в себя и уже не слышала ответа. Все вокруг напоминало об отце. И о Сергее. А значит – о моей ночи с Женей, за что я готов был размозжить себе голову об стену, и о необходимости продолжать поиски, что сейчас тормозилось обещанием остаться в Москве до поминок.

– Явара, – Тимур грыз орешки и загадочно на меня взирал. – Помнишь, мы купили симки, которые ни на кого не были вообще зарегистрированы?

– У пацана из салона сотовой связи?

– Угу, которого за пьянку погнали. А он спер симки, полностью рабочие, но вообще ни на кого не оформленные.

– Конечно, помню. Полноценная сим-карта с номером, хозяина которого не отследишь. Мечта любого бандоса. И что? Тебе снова предложили такие симки?

– С чего ты взял? – удивился Тимур. Один орешек вывалился из его рта и укатился под компьютерный стол. – А, не. Тот номер, с которого твоему брату звонили. Это такая же симка.