Николай Зорин - Формула влияния

Наваждение кончилось. Внезапно я поняла, что девочка, которую я пыталась догнать, — вовсе не моя дочь. Маленькая цыганка-нищенка, дитя этой толпы. Как я могла принять ее за свою Машку? Но еще минуту назад я нисколько не сомневалась, что это она. Я ее ощущала своим ребенком. И меня нисколько не сбивали грубейшие несоответствия. Эта девочка старше моей дочери года на два, не меньше, и гораздо выше ростом — Маша не смогла бы дотянуться до звонка, — у нее черные длинные волосы, чужая одежда. Да и как ранним утром Машка могла бы оказаться здесь? На чем бы она добралась с дачи, одна? Да нет, нет, я говорю самой себе глупости, дело не в этом, дело совсем не в этом…

Я повернулась и пошла прочь от вокзала. Цыганка из толпы прокричала мне вслед что-то злое и грубое — наверное, прокляла меня. Глупая, глупая, что уж теперь меня проклинать, я и так проклята кем-то. Я не знаю, что со мной происходит. Этому нет никаких объяснений. Принять чужого ребенка за своего? Это уже не просто безумие, это какое-то душевное предательство. От отчаянья мне хотелось завыть. Нужно что-то с собой сделать, чтобы прекратилось все это, срочно сделать…

Прежде всего нужно вернуться домой. Укрыться от всех, спрятаться, забиться в свою норку. Господи, как же я хочу домой. Там так хорошо, так тепло, так уютно, такие родные, привычные вещи, такой упоительно родной запах. Дома мне сразу станет легче. Но, осмотрев себя, я поняла, что и это маленькое, такое простое желание практически неосуществимо. До моего дома от вокзала три троллейбусных остановки, но о том, чтобы сесть в троллейбус, не может быть и речи. Во-первых, у меня нет денег, а во-вторых, в таком виде ни в какой троллейбус сесть невозможно. Халат, наброшенный на ночную рубашку, босые, сбитые в кровь ноги… Как же я теперь доберусь домой? Что же мне делать?

Без сил я рухнула на скамейку, закрыла глаза и очень захотела умереть. Но посидев так немного, поднялась — домой попасть все-таки надо. Я пошла пешком — другого ничего не оставалось, — еле-еле передвигая ноги. Прохожие — к счастью, редкие, утро было раннее, — провожали меня удивленными взглядами, но я так устала, что мне было уже почти наплевать. Домой добиралась невыносимо мучительно и долго, но все-таки добралась. Вошла в подъезд, поднялась на свой этаж, и тут вдруг выяснилось, что мучения еще не закончились — дверь моей квартиры закрыта. Я вспомнила: она захлопнулась, когда я бросилась за Машей… О боже, нет! Когда я бросилась за этой чужой цыганской девочкой. Мысленно взвыв, я позвонила в квартиру соседки. Мы у нее оставляем запасные ключи на всякий случай (например, вот на такой!).

Соседка Ирина долго не открывала. Малыш, ее скандальный, совершенно невменяемый шпиц, заливался визгливым лаем. «Неужели ее нет дома», — в отчаянии подумала я, и в этот самый момент дверь наконец открылась. Заспанная Ирина испуганно выглядывала в щель. Ну да, я ее понимаю! Когда к тебе приходят незваные гости ни свет ни заря, это очень нервирует.

— Ах, это ты?! — с явным облегчением проговорила Ирина, узнав меня, и открыла дверь шире.

Я объяснила, что выносила мусор, забыла ключи, получила запасную связку и наконец вошла в свою квартиру. Мне страшно хотелось позвонить поскорее маме с Машкой, мне страшно хотелось в душ, мне страшно хотелось залезть под одеяло, уснуть, а потом посчитать, что эта бешеная, безумная пробежка на рассвете просто приснилась. Но моя босая нога наступила на что-то твердое, холодное, несовместимое с мирными мыслями, при входе в прихожую. Пакет, который принесла девочка-цыганка, — я сразу поняла, на что наступила моя нога. Никакого «приснилось» теперь не получится, этот материальный предмет разрушит любой утешительный самообман. И с душем придется повременить, и Машке позвонить не получится, пока не узнаю, что там, пока не разберусь со своим рассудком и моей вставшей на дыбы жизнью.

Мысленно перекрестившись, я открыла пакет. В нем оказался газетный сверток, довольно тяжелый для своего размера. Я нетерпеливо сорвала обертку — и чуть не выронила предмет. Это был пистолет. Самый настоящий. Я, конечно, плохо разбиралась в оружии, но моих скудных познаний все же хватило на то, чтобы понять: это немецкий пистолет марки «Вальтер», он заряжен и вполне пригоден к использованию. Оставалось лишь приставить его к виску, нажать на курок и решить таким образом все проблемы.

Не знаю, как бы я поступила, возможно, и поддалась бы порыву. Нет, скорее всего, нет. Но так или иначе, времени на размышления мне не дали — мой неугомонный лжепокойник Кирюхин послал новое сообщение. «Включите компьютер» — вот, что он на этот раз написал и никаких пояснений не дал. С пистолетом в руке я потащилась в свою комнату выполнять приказание навязавшегося клиента.