Вячеслав Воронов - Скальпель

Пусть звонит уже, наконец, я стану его упрашивать, чтобы вернул Руслана и больше не резал ему пальцев. Придёт когда-нибудь черед увядания и этого тела, пришло мне в голову, но только не сейчас, ведь еще совсем не время. Когда-нибудь и такая молодая плоть одряхлеет и покроется морщинами, гнойниками и струпьями, после чего начнет разлагаться, и ее положат в деревянный ящик, опустят в яму и забросают землей, как падаль, источник гнили и яда, чтобы она не мешала остальным, еще живущим, предаваться своим безумствам. А может, пусть лучше это произойдет раньше, до срока, ведь какой смысл в этих безумствах, в нескольких десятках лет глупой возни, называемой жизнью. Какой смысл в эгоистических попытках добиться величия там, где никакого величия быть не может — среди безраздельного торжества одряхления и убогости, в плену медленного загнивания, неизбежного после кратковременного расцвета и такого же быстропреходящего всплеска надежд?

Как знать: возможно для меня эти удары кнутом и являются милосердием, а я, как ленивый раб, не в состоянии даже после такого убедительного воздействия взойти на ступеньку выше.

— Я вижу, ты не хочешь выполнять порученного тебе задания, — в голосе его уже не было металла, не было прежнего напора, но говорил он твердо, без тени сомнения.

— Если ты все знаешь, то должен понимать — я сделал все, что мог. Твое задание мне не по плечу.

— Все, что мог? Я сомневаюсь. Задание реально, и ты сам в этом убедился вчера, когда ехал домой с деньгами в кармане. Но эти бумажки одурманили тебе голову.

— Одурманили мне голову не бумажки, а возможность вернуть сына.

— И ты забыл, что живешь в реальном мире. Разве трудно было додуматься — после того, что ты вытворял, тебя станут искать? Когда на кону жизнь сына, ты позволяешь себе делать такие глупые промахи! Я ведь всерьез предлагал тебе стать… сам знаешь кем, хотя бы чуточку им, подняться хоть немного!

— Я слабый человек, как и все люди.

— Э, нет, далеко не все. Почему одни поднимаются над толпой, а другие погрязают в этом дерьме по самые уши?

— Потому что они мерзавцы, в них нет ничего человеческого.

— Ха-ха! Тешься своей моралью — она оправдывает твою слабость! Твою никчемность, твою посредственность. Миру, людям, твоему сыну, наконец, нужны реальные дела, конечный результат, а не оправдания. Какой ты правильный! Сын скажет тебе спасибо, если я отрежу ему руку?

— Не надо! Я тебя прошу, ради Христа, оставь его в покое! Он ни в чем не виноват!

— Ради Христа? А в чем был виноват Христос? Его послали на жестокую мучительную смерть!

— Его послали спасти людей.

— Ты в это веришь? Может, его послали пустить людям пыль в глаза? Правда о мире непереносима обывателю, слабому и жалкому! А он действительно давал людям жить с надеждой, обманывая их!

— Нет, он не обманывал… Он верил в то, что проповедовал, верил безоглядно. Так же верят в него и люди… Ведь если во что-то веришь, это обязательно сбывается. Тебе надо задуматься об этом, иначе тебе… придется несладко.

— Ха-ха! Ты угрожаешь мне выдумками? Это уже интересно! Человек, для которого судный день вот-вот настанет, угрожает сам!

— Не делай зла моему сыну, не причиняй вреда своей душе, иначе ты погубишь ее! Во имя Христа, отдай мне сына!

— Сына я верну только тогда, когда ты выполнишь условие. Завтра последний день.

— Ты снова толкаешь меня на преступление! Но я уже совершал за эти дни… и не одно! Ничего не вышло! Злом нельзя решить проблемы!

— Значит, ты отказываешься.

— Я не отказываюсь. Но так больше я не могу… Отдай его, я прошу тебя!

— Не можешь? Просто не хочешь. Остатки дерьма прочно сидят в твоей голове, и ты никак не вышвырнешь их оттуда.

— Сколько времени я покорялся тебе — и вот до чего дошел…

— И теперь отказываешься покоряться?

Страх перед чем-то неопределенным, смутно осознаваемым, с жутковатым привкусом мистики, овладел мною. Ощущение беспомощности нахлынуло на меня, а вместе с тем осознание того, что я могу потерять в своей жизни что-то, после чего терять мне уже будет нечего.

— Я спрашиваю — ты не хочешь больше покоряться?

— Если бы ты сказал мне, что надо делать конкретно… — выдавил я из себя.

— Ты лукавишь. Тебе и хочется, и колется. Короче говоря, не веришь. Не надеешься. А ведь надежда умирает последней.

Он замолчал, молчал и я, чего-то ожидая. Головная боль, донимавшая меня с пробуждения, усилилась, перед глазами поплыла туманная пелена.

— Ну что ж, если отбросить все сопли и слезы — я говорю в переносном смысле, ты, конечно же, мужчина, — то ты поступаешь как истинный создатель мира. Ты трудился какое-то время — а теперь решил отдохнуть. Ты создал свой мир — какой есть, на некоторые шероховатости можно закрыть глаза. Ты так возлюбил созданный тобою мир, что посылаешь сына на муки во искупление грехов этого мира.