Алекс Лоренц - Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Прохожий ничего не сказал. Пошел своей дорогой вроде… Не помню…

Я пришел в офис бледным, взъерошенным, со слезящимися глазами. Виктор Петрович сказал, неважно выгляжу. Я ответил, что приболел чуток. Он посоветовал пить чай с медом, ставить горчично-травяные примочки, еще что-то из народной медицины – я даже не дослушал.

В кабинете содрал с себя пальто, пиджак и галстук. Из верха на мне осталась лишь пропитавшаяся потом рубашка. Она противно липла к телу, но снимать я ее не стал: вдруг кто-нибудь заявится…

Что делать? Как найти Риту и…

…убедиться, что она мертва?

Обратиться в полицию? И что я им скажу?

Уважаемая полиция! Кажется, меня преследует незнакомый гражданин. А еще меня посещает клиентка, с которой я переспал. Я погнался за тем мужиком и по найденному на подоконнике заброшенного дома клоку волос понял, что он ее убил. Вернее, я так предполагаю…

Господи, ну и бред!

Я глотнул виски. Божественное тепло разлилось по пищеводу, вязкими огненными нитями не спеша доползло до желудка, собралось там в лужицу.

Единственное, что я могу сейчас, – это…

По улице вниз промчалась пожарная машина, округа огласилась воем сирены… И так башка трещит, а тут еще…

Я набрал номер, с которого мне угрожали.

Гудки.

– Алло? – испуганный женский голос.

– Рита?!

– Ты… – Ее голос сорвался на истерический вопль. – Я тебе сказала: не звони мне, мразь!

Бросила трубку.

Выходит, она жива? Она узнала меня по голосу? Нет, не узнала. Тогда бы не назвала мразью… Обозналась. Она все-таки придет завтра?

Боже, что творится? Я ни черта не понимаю!

Ладно. Надо выпить, пораньше пойти домой и лечь спать. Для клиентов меня здесь нет.

Я влил в себя остатки пойла из бутылочки и отправился покурить.

Внизу вахтер беседовал со своим седовласым приятелем, что захаживает сюда время от времени. Я невольно подслушал их разговор.

– Не видел, куда пожарка поехала?

– Видел, как раз снизу иду. Дом старый загорелся.

– Да ну?!

– Ага. Там давно никто не живет.

Я вспомнил, как бросил окурок. Наверное, он упал на драный матрас.

6 октября.Стаса пришлось долго уламывать. Уперся как баран. Говорит: я бесплатно не работаю – и все тут.

– Ты с этой бабой спишь? По чесноку.

– Да, у нас с ней был секс, – признался я. От старого черта ничего не скроешь.

– Вот сам ее и спасай.

– Да я не для нее прошу, а для себя! Мне угрожали по телефону! А номер прицеплен к ее профилю в Фейсбуке! Ко мне ломились в квартиру ночью! Как тебе еще объяснить? Это мне сейчас нужна помощь! У нее-то, может, вообще все в порядке.

– И что, думаешь, она сегодня уже не придет с тобой потрахаться?

– Не придет.

– Откуда знаешь?

– Оттуда! Семь часов вечера.

– И что?

– И ничего. Жопой чую.

– Ладно. Так и быть. Приеду. Жди.

Днем я наконец пожрал дошираков. Снова пил, но в меру, без фанатизма. Кое-что просмотрел из новостей про душевнобольных.

Вот вспоминаю вчерашний день и думаю: хорошо, что в доме, который я случайно спалил, никого не оказалось. Какого-нибудь бомжа, например. Дело даже не в уголовщине, а в том, как бы я сам себя потом чувствовал. Наверное, тяжело осознавать, что убил человека, пусть и нечаянно.

Интересно, я бы сдался полиции? Или отсиделся бы? Меня ведь все равно не нашли бы… Хотя… там ведь на дороге стоял мужик. Он обратил на меня внимание. Даже остановился из любопытства. Он бы узнал из новостей, оказал бы добровольную помощь следствию. Полицейские стали бы опрашивать жителей окрестных домов. Зашли бы и в наше офисное здание. Расспросили бы вахтера, показали бы ему фоторобот. И…

…вот они уже у моей двери. С наручниками наготове.

Неприятные, блин, мысли. Лучше не думать. Обошлось – и ладно. В следующий раз (который, надеюсь, не наступит) буду аккуратнее.

Риту прождал целый день. Она так и не объявилась. Пробовал звонить, номер недоступен.

Я с самого утра… нет, даже со вчерашнего дня знал: она больше не придет. Никогда.

Клок ее волос положил в пластиковый пакет.

– Что у тебя? – спросил Стас, не поздоровавшись.

– Ни хера хорошего, – ответил я и подвинул к нему пакетик с волосами.

– Что это за дерьмо собачье?

Я рассказал все, как было.

– Надо наведаться туда, – сказал он.

– Куда?

Он тяжело вздохнул, закатил глаза, потом посмотрел на меня как на идиота.

– В тот дом, где ты его хотел прибить трубой.

– Не получится. – Я сделал глоток из бутылочки.

Белкин вопросительно поднял брови.