Марк Раабе - Надрез

Патрульный на другом конце линии фыркает.

– Ты же знаешь, кому этот домишко принадлежит, да?

– Я не спрашивал, кому дом принадлежит, я спросил, заходил ты внутрь или нет, бога ради!

– Ладно-ладно. Да, мы заходили туда.

– Так. И что, допросили ту экономку?

– Ага.

– Слушай, дружище, хватит мне голову морочить. Что вы узнали?

– Ну, это было непросто, но мне, похоже, удалось втереться к ней в доверие.

Долговязый, ухмыляясь, ритмично двигает бедрами. Низенький раздраженно отмахивается.

– В общем, как для такого богача, обстановочка там спартанская. Я вообще удивился.

– Вы там все осмотрели?

– Каждую комнату. Но там ничего не было. Никаких следов похищения.

Лиз смотрит на полицейских за стеклом, потом испуганно переводит взгляд на дверь полицейского участка, будто на пороге вот-вот покажется Вал.

Его лицо возникает перед ее внутренним взором: исполосованная шрамами кожа, багровая, как сырое мясо. Изо всех сил Лиз пытается отогнать мысли о нем, но его лицо мерещится ей повсюду. «Соберись, черт бы тебя побрал! И начинай уже думать!»

– А что насчет подвала? Описание совпадает?

– Нет там никакого подвала.

– Что?

– Я осмотрел весь дом, проверил каждую дверь. Я тоже удивился, но Иветта сказала…

– О, вы уже перешли с ней на «ты»?

– Хм… В общем, Иветта сказала, что там невозможно было сделать подвал, ну, из-за скалы. Не выкопав, не построить там подвал. Фон Браунсфельд хотел, чтобы дом был с подвалом, но не получилось.

– Ага. Значит, никаких зацепок по похищению? – спрашивает низенький, глядя на застекленную дверь, на Лиз, севшую на лавку и понурившуюся.

В трубке что-то щелкает, слышится шум.

– Если хочешь знать мое мнение, все это чушь какая-то. Она тебе сказала, что она журналистка? – Долговязый шлепается в потертое офисное кресло за столом.

– Да, говорила такое, а что?

– Хм… Давай проверим. – Долговязый подтягивает к себе замызганную клавиатуру. – Л… И… З… А…Н…Д…Е…Р…С. – Он открывает «Гугл», медленно вбивает имя в строку поиска и нажимает кнопку «энтер». – Ух ты, глянь-ка! – Полицейский тычет пальцем в монитор. – Похоже, это правда, она действительно журналистка. На телевидении работает.

– Погоди-ка… – бормочет низенький в трубку, нагибается к монитору и смотрит на ссылки. – Точно! Но если ее не похитили, то что она здесь делает, да еще и в таком наряде? Платье это рваное…

– Ты только глянь! – Долговязый, опешив, постукивает пальцем по монитору. – Быть этого не может! Она об этом фон Браунсфельде даже документальный фильм сняла.

– Ты хочешь сказать, она из этих, папарацци? И искала тут фон Браунсфельда?

– Чепуха. Он в этот свой домик уже много лет не приезжал, так, по крайней мере, все говорят.

– Эй! – напоминает о себе патрульный. – Похоже на ложный вызов, да? Я вам еще нужен?

– Понятия не имею, – ворчит низенький. – Наверное, пока что нет. По крайней мере, можете уезжать оттуда. А мы пока что разберемся с этой Андерс.

– Она хоть красивая?

– Ох, заткнись уже! Возвращайтесь сюда. Все, пока. – Он раздраженно вешает трубку. – Ну что за чертовщина! – Низенький еще раз просматривает ссылки в «Гугле» на Лиз Андерс.

– А знаешь, что странно? – задумчиво говорит его коллега.

– Не-а.

– Если такой человек, как этот Виктор фон Браунсфельд, ну, знаешь, из олигархов, хочет отбабахать себе домик в горах, то почему бы ему не снести часть скалы, если ему хочется, чтобы в доме был подвал? Эти богачи строят, что хотят, и плевать им на то, сколько это стоит.

– Кто этих богачей с их причудами разберет… – Низенький недоуменно пожимает плечами.

– И зачем ему вообще строить дом в горах и потом туда не приезжать? Тоже причуда?

– Да откуда мне знать?! Может, он там свил любовное гнездышко, чтобы с этой Иветтой тайно встречаться?

– Фон Браунсфельду уже за семьдесят. И вообще, с чего ему с кем-то встречаться тайно ? Его жена умерла много лет назад, от кого ему прятаться?

Низенький морщится, точно от зубной боли.

– Ну да, то, что в доме нет подвала, это как-то странно, да?

– С другой стороны, зачем кому-то подвал, если он не собирается в этот дом приезжать?

Долговязый, вздохнув, смотрит на часы.

– Ладно. А с ней мы что делать будем?

– Ну, может, парню ее позвоним, этому, как его… – Низенький заглядывает в блокнот, оставленный рядом с телефоном. – Габриэлю Науманну.

– Чтобы опять на автоответчик напороться? Зачем? Он получит наше сообщение и сам позвонит. Это если она вообще встречается с этим типом.