Денис Мещеряков - Улыбка Дьявола

«Ну, соберись, Оля. Всё хорошо. Сейчас снова погрузишься в работу. Да, главное – погрузиться в работу. А дома уже будет ждать Борис с больничным и выписанным рецептом»

Получила от Лиды готовые куски такни на пошив халатов и мастер-класс, как правильно прошивать, чтобы не было видно швов.

«Как я всё-таки соскучилась по этому. Она каждый раз об этом говорит, и неважно, сколько ты тут уже проработала, а проработала я тут довольно долго» – подумала в тот момент Оля и вернулась к своему месту.

Несмотря на чувство радости от возвращения на работу, от встречи с девчонками, которых она знала уже несколько лет, страх никак не мог её покинуть. Тревога в сердце пульсировала в такт со стуком, а руки не переставали дрожать.

На первый халат у неё ушло порядком времени. Руки никак не хотели успокаиваться. Пришлось перешивать по новой – для экономии материала. Юрий Аркадьевич всё равно бы заставил перешить неудавшийся вариант. Пословицу: «Первый блин – комом» он ни в каком виде не переваривал.

За весь рабочий день у Оли получилось хорошо сшить лишь два халата для врачей; она начинала третий, но понимала, что не успеет и не сможет его закончить до конца рабочего дня. Какое-то необъяснимое ощущение тревоги возрастало у неё в груди с каждым часом. В голове крутилась мысль позвонить полицейскому и рассказать о всем, что знает, словно дурацкая песня, которая тебе совсем не нравится, но ты ничего не можешь с этим поделать, и она всё крутится и крутится, крутится и крутится, пока не сведет тебя с ума.

В начале шестого, она достала из сумки карточку, которую ей подал Сергей Викторович. Белая простая карточка и только номер мобильного телефона.

– Ало, Сергей Викторович? – спросила Оля чуть дрожащим голосом.

– Эм… А… Да, слушаю. Ольга Владимировна? – спросил Филипп, слегка замешавшись и с небольшой отдышкой.

– Да, это я. Мы можем где-нибудь встретиться?

– Да, конечно. Где Вам будет удобно?

– Можно в «Дирижабле»? Там на втором этаже есть фуд-корт. В районе семи вечера, может, чуть пораньше. Я работаю тут, недалеко.

– Кончено, Ольга Владимировна. Встретимся тогда там.

Оля положила трубку и закусила губу.

«А правильно ли я делаю? Зачем вообще мне с ним разговаривать? Мы точно не причастны ни к какому убийству. Но ты не помнишь часть отпуска, может, в тот день… Нет, тогда ничего не было. Да даже если и было, ты то ничего не помнишь, а Боря не говорит. Вдруг, он и вправду что-то знает. Только не говори, что ты думаешь, что это он сделал. Убил какого-то мужчину. Того самого… Нет, это бред Оля. Снова несешь ахинею. Успокойся, просто успокойся»

Не дожидаясь конца рабочего дня, Оля надела пальто, взяла сумку и буквально выбежала из ателье. Она глубоко хватала воздух на улице. Глаза широко раскрылись от мыслей, которые проникли в её голову. От ужасных мыслей, того, что её муж мог кого-то убить.

На свежем воздухе голова слегка прояснилась. Она отдышалась и, собравшись, пошла в сторону торгового центра.

На часах ещё не было и шести вечера, когда Оля сидела на втором этаже «Дирижабля», оглядываясь по сторонам и потихоньку попивая кофе, купленный в «Старбакс». Через сорок минут пребывания в полном одиночестве, Оля уже планировала уходить, но услышала голос полицейского за своей спиной.

– Ольга Владимировна? Снова рад нашей встречи.

Оля лишь смущенно улыбнулась и кивнула головой. Она была удивлена, когда увидела, что Сергей Викторович снова пришел со своей дочкой.

– А Вы всегда берте свою дочь на работу? – спросила Оля.

– Приходится временами. Я её воспитываю один и оставить поэтому не с кем после школы. Точнее, боюсь. Ох уж эти дети в их переходный период. Учудят такое, чего ты и не ждешь, – сказал Фил, и его прелестная улыбка снова царила на лице. – Вы что-то вспомнили, я полагаю? Раз решили встретиться.

Оля замялась. Она не знала, что ему сказать, но что-то должна была. Должна была рассказать всё, что помнила. Внутри её не покидало чувство, что это вопрос жизни и смерти.

– Я… не знаю, что Вам рассказать. Точнее… – она запиналась и будто вспоминала слова. Даже не подбирала, а действительно вспоминала. – Я не помню часть отпуска, но я чувствую, что что-то не так.

– Что-то не так с чем или кем? С Вами? – лицо Фила стало серьезным, от прелестной улыбки и доброго выражения лица не осталось и следа.

– Нет, не за себя… За мужа.

– Что с ним? Он болен? Как он сейчас выглядит? – Фил начал напирать, и в его голосе начал прослеживаться грубоватый тон.