Николай Гуданец - Охота на охотника

– Милиция нашла Янку.

В этом я не сомневался. Конечно, Регина позвонила следователю, поставила его на уши и убедила, что надо вскрыть дверь квартриры на Лачплеша.

– Какой ужас, да, нет, какой ужас… – повторяет одно и то же Алина.

Номер засекается минуты за три. Прошло две с половиной. Я привстаю, показываю Алине свои часы, яростно стучу пальцем по стеклу.

– Региночка, я перезвоню, я спешу… Что?.. Хорошо, обязательно ему передам, как только увижу. Обязательно. Пока.

Она кладет трубку. Две минуты сорок секунд. Могли засечь.

– Регина подняла шум, и Янку нашли, – утвердительно говорю я.

– Правильно.

– И еще следователь разыскивает меня. Она ведь это просила передать?

– Тоже правильно. Что делать будем?

– Надо уезжать из Риги, – говорю я. – И поскорей.

– Тогда я пойду к шефу отпрашиваться. Я быстро.

И она скрывается за дверью.

Сижу, прикидываю, как быть дальше. Предположим, удастся улизнуть, закатиться в какую-нибудь глушь, под запасными номерами, там оставить машину и двинуть поездом куда глаза глядят. Что потом? Ищут пожарные, ищет милиция. Ищет «Карат», а уж он искать умеет.

Со всех сторон сплошной шах и мат, а у меня один-единственный секретный козырь на руках. Нету ходу, ходи с бубей. Раз ничего другого не остается, надо пускать в ход заветного туза.

Ведь я знаю то, чего не знает почти никто из агентов «Карата». Знаю то, что мне знать не положено. За одно это мне причитаются две пули и картофельный мешок.

Я знаю, где находится вилла Командора.

Некто юный и лохматый заглядывает в дверь.

– Залетаева нету?

– Нет, – отвечаю я.

Дверь закрывается. Удивительный народ эти журналисты, незнакомый дядя сидит в чужом кабинете, а им хоть бы что.

Звонит телефон, поколебавшись, снимаю трубку.

– Алло, Залетаева можно?

– Его нет.

– А это кто?

– Дед Пыхто, – озлясь, отвечаю по-детдомовски.

– Женька, ты, что ли?

– Нет, это Вася.

– Какой Вася?

– Большой.

– Ну, извините.

Наверно, хорошо быть Залетаевым, сидеть в кабинетике на двоих с исключительно красивым видом из окна. И хотя все Залетаева постоянно ищут, но ищут с благими намерениями. Не то, что меня.

Влетает Алина с какими-то машинописными листками в руках, во рту сигарета.

– Шеф разрешил до понедельника, – говорит она, усаживаясь за свой стол, аккуратный и чистый в отличие от залетаевского. – Наплела ему с три короба. Сейчас вот байку вычитаю, сдам, и можем ехать.

Взяв ручку, она углубляется в чтение, время от времени ставя на левых полях странные зигзагообразные закорючки.

Открывается дверь, и входит рослый, румяный и круглолицый парень, очевидно, Залетаев.

– Привет, Алина, – здоровается он и протягивает мне руку. – Вы ко мне?

– Нет, ко мне, – произносит Алина, вычитывая статью.

– Полный балдеж, я только что из порта, – тараторит Залетаев, снимая куртку-аляску и вешая ее в стенной шкаф. – Два часа там ошивался, наскреб информушечку, больше ни фига, тайна следствия… ты ж понимаешь… Да вы сидите-сидите, ничего…

Последняя фраза относится ко мне – не дожидаясь, пока меня турнут, я выбрался из-за чужого стола и присаживаюсь на стул в углу.

– Алена, курево есть?

– На.

– Ни фига себе, «Кэмел». Спасибо, – он щелкает зажигалкой. – Зато я всех обскакал, никого там не было, ни Балсса, ни Леты, они еще не знают, небось, а мне Крюков из порта позвонил, помнишь Крюкова?

– Не тяни, выкладывай, – просит заинтригованная Алина.

– Да контрабанду там арестовали, контейнер на Гамбург, а внутри товару на миллионы, здоровенный груз наркотика, этого, как его… каннабиса. Ну, ты знаешь – грасс. Марихуана, гашиш. По-русски это называется конопля, но уж больно слово красивое. Каннабис, – мечтательно смакует он. – Экзотика.

– Ну-ну, давай рассказывай.

– В общем, они разрешили дать самую коротенькую информушечку, и то со скрипом. Пойдет завтра в номер, шеф уже знает. И еще я с ними договорился, забил тему. Когда следствие закончится, отгрохаю байку на целую полосу. Там, в контейнере, был металлолом, обрезки труб, а в трубах сверточки. Причем воском залитые, чтоб собаки не унюхали.

– И как же их нашли?

– Черт его знает. Докопались.

– Скажите, а кто был отправитель металлолома? – подаю голос я.

Хотя спрашивать нечего. И дураку понятно, кто.

– Они мне говорить не хотели, – ухмыляется Залетаев. – Весь порт уже знает, а у них тайна следствия, видите ли. Мне Крюков сказал, что какое-то совместное предприятие… Сейчас.