Сергей Пономаренко - Ночи темной луны

Неожиданно, словно гром зимой, грянуло сокращение штатов, породив множество толков и волнений среди сотрудников института, но даже оно не вызвало у меня ни интереса, ни переживаний. Я не был одним из лучших работников, но и к отстающим себя не причислял.

Дни на работе тянулись бесконечно долго, а вечера дома превращались в пытку. Аня закрывалась в комнате Костика и не подавала признаков жизни, только иногда оттуда доносился ее плач. Это наводило меня на мысль, что я и в самом деле главный виновник смерти Костика. Своим невниманием и безразличием я подтолкнул его в петлю!

Трехдневный срок моего пребывания в квартире закончился, но Аня молчит. Я бы ушел, если бы было куда. Я стал подумывать о возвращении к престарелому отцу в Белоруссию, там хоть будет крыша над головой. Но пока я должен быть здесь. На девять дней мы с Аней вдвоем поехали на кладбище, она молча стерпела мое присутствие. В разговоры со мной не вступает, игнорирует. Думаю, она меня будет терпеть до сорока дней после смерти Костика, а затем укажет мне на дверь.

Подходя к курилке, я услышал разговор через приоткрытую дверь.

— Говоришь, Бориско вычеркнули, а меня внесли в этот список? — Хриплый голос Ивана Петровича, бессменного старосты курилки, дрожал от негодования. Числясь в отделе нормирования, он самоотверженно нес вахту в курилке с утра до вечера, удаляясь в свой отдел лишь на обед. — Я же многодетный отец! — возмущался Иван Петрович, которому внимала падкая на зрелища аудитория.

— «Папа» посчитал, что твои дети взрослые, самостоятельные, уже сами могут иметь детей, а у Бориско горе, — сочувственно аргументировал всезнающий Пилипок.

Ему даже прозвище не придумывали — фамилия у него такая. Он был одержим двумя страстями: всегда быть в курсе всех дел и небезуспешно приударял за располневшей секретаршей Зоей из приемной. Похоже, Зоя уже ознакомила его с «черным» списком подлежащих сокращению.

— Ну и что с того, что взрослые дети? Мне приходится им помогать, а Бориско кому помогать и кого растить? Он бездетный, разве что в чулок будет деньги складывать.

— С нашей зарплатой только в чулок складывать! — хихикнув, сказал кто-то из присутствующих.

— Бориско спекулирует на смерти сына, чтобы не вылететь из института! Вот я… — не унимался Иван Петрович, но я уже не слышал его.

Безудержная ярость бросила меня в дверь курилки. Ничего не видя, кроме перекошенного от страха круглого лица Ивана Петровича, бью его прямо в челюсть. Он падает на пол. Хватаю его за шиворот и волоку в кабинку туалета. Тыкаю его головой в корзинку для использованной бумаги. Немного успокаиваюсь, чувствую, что именно этого мне не хватало в последние дни — сброса накопившейся отрицательной энергии. Я молча выхожу из туалета. Никто меня не останавливает, в курилке царит безмолвие. Это осуждение или скрытая поддержка?

Во мне бурлит, клокочет дурная энергия, требуя от меня действий. Влетаю ураганом в директорскую приемную. Зоя, расплывшаяся, с пышными окороками сорокадвухлетняя мадонна с полотен Рембрандта, что-то мне испуганно говорит. Я не вникаю в смысл произнесенного ею, потому что между нами — СТЕНА. В последние дни она возникает между мной и другими людьми. Я сам ее воздвиг, осознав, что не могу быть одним из них.

Мое сознание раздвоилось: одна часть моего «я» штормит, клокочет негодованием, вторая пытается сохранить внешнее спокойствие, чтобы соблюсти приличия. Похоже, первая часть моего «я» берет верх. Зоя что-то снисходительно говорит, царственно покачивая головой, но смысл ее слов по-прежнему не доходит до меня. По ее жестам, изученным за много лет работы, понимаю: директора нет, он на конференции, он председательствует, он присутствует в присутственных местах. За все время работы в институте я ни разу не переступал порог директорского кабинета, лишь лицезрел его особу на расстоянии, в основном на собраниях. Правда, однажды был удостоен демократического рукопожатия, случайно столкнувшись с директором в коридоре.

Дергаю за ручку двери кабинета, за ней еще дверь. Рембрандтовская мадонна с неимоверной для ее комплекции скоростью вылетает из-за стола и впивается в рукав моего пиджака. Обжигаю ее взглядом — парализованная страхом, она отцепляется.

За столом убеленный благородными сединами академик, членкор, член многая и многих. Он приподымается из кресла, по его лицу пробегают тени. Он решает, какую из масок выбрать для данного случая: разразиться громом и выставить меня вон, не дав произнести ни слова, или, пожав руку, выслушать и, посетовав на бездушие и тупость подчиненных, отправить с пустым обещанием разобраться?