Джорджо Щербаненко - Миланцы убивают по субботам

– Я выпить хочу, – сказала негритянка. – Виски. «Маккензи», если есть.

Дука сделал знак Ливии; та поднялась и взяла трубку телефона.

– Пожалуйста, бутылку виски в номер. «Маккензи» есть? – Она положила трубку. – Есть «Маккензи». – И опять приникла к окну, не уставая любоваться осенним солнцем.

Негритянка подошла и стала рядом с Ливией, тяжело опершись на подоконник.

– Ну, говори, чего тебе еще надо. Я ж понимаю, что задаром поселять в люкс и поить виски никто не станет.

– Нет, ошибаешься. Я прошу об услуге, но ты вольна и отказаться. Хочешь – сиди здесь и пей свое «Маккензи», не хочешь – можешь уйти отсюда сию минуту, я ведь тебя не задерживаю и подписки о невыезде не беру. Так что можешь идти. Но если бы ты выполнила мою просьбу, я был бы тебе очень, очень признателен.

Она заплакала тихо, без всхлипов. Посыльный из бара принес бутылку виски, лед и стаканы. Плача, Эреро подошла к столу, налила себе до краев, плача, села на кровать со стаканом в руке, плача, выпила, плача, тихонько выговорила:

– Прости, что называла тебя «легавым».

– Да ты что! Я за честь почту... Когда ко мне с уважением...

– Я без уважения называла. Прости...

По черным щекам, прокладывая радужные бороздки, катились слезы; она их не вытирала. Дука и понимал, и не понимал причину этих слез; впрочем, досконально разбираться не входило в его планы.

– Да брось ты об этом, – сказал он, – Я тоже не всегда владею собой.

– Что я должна сделать? – спросила она, еще раз отхлебнув из стакана.

– Та великанша, о которой я тебе говорил... ее убили, сожгли заживо в стоге сена, и я должен найти ее убийц.

– Говори, что делать, – повторила она тягучим, пьяным голосом.

– Скажи, ты давно этим ремеслом занимаешься?

– С четырнадцати лет, фараон. – Последнее слово она произнесла с максимальным уважением, на какое была способна, и даже, можно сказать, с нежностью. – Соседка, которая меня приютила после того, как гробанулись папа с мамой, сама гробанулась, когда мне исполнилось четырнадцать, и я стала жить у ее подруги, старой сводни. Ясно тебе?

Куда уж ясней! История стара, как мир.

– А почему не «умерли», не «погибли», а именно «гробанулись»?

– А это любимое словечко сынка той великодушной синьоры – я привязалась к нему, как собака, а он меня пристроил на теплое местечко. – Эреро сделала глоток еще, вытерла пальцем слезы. – Деньги на меня так и сыпались: здесь, в Италии, расистские предрассудки не так уж сильны, мужики любят черных, к тому же я чистокровная банту... Но мне от тех заработков ни лиры не обломилось, все подчистую загребали мой любезный со своей мамашей, а после другие стали обирать, и я, дура, каждый раз верила этим паскудам, видать, до самой смерти от них не отвяжусь... Ну да ладно, что же я все-таки должна делать?

– Вот телефон, – ответил Дука. – Я тебе добуду любые телефонные справочники – Италии, Европы, Южной Америки, Дальнего Востока. Ты обзвонишь всех своих знакомых – у тебя ведь есть связи?.. Обзвонишь и скажешь им... Слушай внимательно.

– Слушаю.

– Скажешь этим своим знакомым, – Дука чуть ли не по слогам выговаривал слова, – что потеряла из виду и разыскиваешь девушку по имени Донателла, огромного, почти двухметрового роста. Она, мол, работала с тобой в одном доме, потом пропала – и ни слуху ни духу. А тебе бы хотелось с ней повидаться. Донателла – девица приметная, наверняка кто-нибудь да и слышал про нее хоть краем уха. Вот это все им скажешь. Запомнила?

– Чего тут запоминать? Я хоть и пьяна, но все ж не дегенератка.

– Ливия будет под рукой. Записывайте все, что удастся выяснить. Повторяю еще раз: Донателла Берзаги, двадцать восемь лет, рост – метр девяносто пять, вес – девяносто пять кило, сделаешь?

– Сделаю, не беспокойся.

– Ливия, займись телефонными книгами.

– Да не надо. У меня есть одна подруга – не голова, а международное агентство. У нее есть адреса и телефоны всех шлюх в мире.

– Так ты и за пределами Италии кого-нибудь знаешь?

– А то! И в Марокко, и в Греции, и в Рио-де-Жанейро.

– Спасибо тебе. – Дука поднялся.

– Не стоит, сейчас засяду и буду крутить телефон, пока чего-нибудь не выведаю.

– Отлично. На прощание еще две небольшие просьбы. Во-первых, пей, но все же знай меру, хорошо?

– Это ты брось. – Она покачала головой. – Чего не могу, того не могу. А во-вторых?

– Во-вторых, дай мне адрес твоего последнего импресарио. Она заулыбалась, хотя в этой улыбке было беспредельное отчаяние.

– Это тоже брось. Нипочем не скажу.