Андрей Кивинов - Роль второго плана

Пока я перевариваю очень хорошую новость, Укушенный растворяется в пространстве, которое тут же прорезает очередной телефонный звонок.

– Алло! Это я! Все в порядке. Муж на балконе, можете приходить в засаду.

– Роза Дмитриевна?

– Да… Вы адрес помните?

– Не будет засады… Главный по засадам уволен за прогулы. Спокойной ночи.

Я называю это фортуной. «BRКак говорят наши чеченские друзья, каждый свою плешь чешет сам. Сия поговорка постоянно выплывает из темных глубин мозга после очередного дежурства. Когда я, тяжело дыша, стою на опустевшей остановке и философским взглядом провожаю последний автобус, добежать до которого мне не хватило сил и нескольких секунд. Сегодняшний вечер, увы, не становится исключением. Пролетев хорошо изученную стометровку „отдел -остановка“, я обречено развожу руками и начинаю чесать плешь. Путь домой долог, пешком часа полтора. Отчаяние не мое амплуа, однако, тоскливо. Большие министерские чины затеяли на днях очередную реструктуризацию системы, а элементарный вопрос – как честному сотруднику добраться после дежурства домой, решить не могут. Он им даже в голову не приходит!

Конечно, можно остаться ночевать в отделе, но выспаться там не дадут. Михалыч станет дергать по всякой чепухе, несмотря на то, что есть дежурный опер по району. Суточные дежурства по отделам в нашем райуправлении отменили ввиду острого дефицита личного состава. Составили график, и теперь на ночные заявки выезжает упомянутый дежурный по всему району и отдувается за всех. Район у нас, к слову, большой, в нем пять отделов. Но все это не ваши проблемы, наверняка, хватает своих, и я ни коим образом не хочу вас загружать милицейскими производственными особенностями.

Мой жизненный принцип – лучше плохо идти, чем хорошо стоять, а посему, скомандовав самому себе: «Шагом марш!», звонко чеканю шаг по тротуару. Хулиганов и грабителей я боюсь не очень, патрон в патроннике, и в случае чего, отобьюсь без проблем. Каждый раз, слыша за спиной шум приближающейся попутки, вскидываю руку, в надежде, что меня подбросят нахаляву. Вернее, не совсем нахаляву. Я цинично злоупотребляю служебным положением, предлагая водителю оградить его на время поездки от претензий ГИБДД. Несознательное большинство отказывается, их интересует только материальное вознаграждение, но кое-кто соглашается. Общение с ночным инспектором штука малоприятная, и ни к чему хорошему, как правило, не приводит. Даже если ты действительно не нарушал. Но наши правила тем и замечательны, что их можно трактовать как угодно, в зависимости от ситуации, благосостояния или настроения инспектора.

Первые два водителя, остановившиеся на мой призывный жест, от заманчивого предложения наотрез отказываются, хотя и не в грубой форме, понимая, что имеют дело с представителем власти. Третий, хозяин древнего, чемоданообразного «форда» соглашается.

– Залазь…

Парню лет двадцать, небритостью и героической формой носа он напоминает мексиканского мачо. Надеюсь, машина не в угоне. Такое трагическое совпадение уже имело место в моей жизни. Подсел, пару раз отмазал водилу от ГИБДД, сказал спасибо, а утром обнаружил, что авто угнано с моей же территории. До сих пор гадаю, зачем угонщик меня тогда подобрал?

– А точно отмажешь? – интересуется мой нынешний спаситель, когда мы трогаемся.

– Точно.

– Прикинь, у меня друган на «гиббонов» [гиббоны (жарг.) – сотрудники ГИБДД] в суд подал.

– За что? Обобрали?

– Не, круче. Говорит, когда трезвым за руль садится, обязательно его тормознут. А тут датый поехал, и никто не прицепился. В итоге с моста нырнул. Сам выплыл, а тачка в Неве осталась. Вот он и наехал на инспекцию. Мол, если б вы меня вовремя тормознули, то ничего бы и не стряслось. На фига вы на дороге нужны? Взятки сшибать или делом заниматься? Как думаешь, выиграет?

– Вряд ли… Нет причинно-следственной связи.

Я понимаю, почему он меня взял. В салоне, даже невооруженным носом улавливается густой дух алкогольных паров. Здесь Русью пахнет… Я вновь превращаюсь в пассивного пьяницу. О, да мы не одни. На заднем сидении, прислонившись к стеклу, мирно похрапывает второй пассажир, бородач пред пенсионного возраста. Бутылка, зажатая в его руке, вероятно и стала причиной здорового крепкого сна.

– Тогда, клево! – юноша протягивает руку к бородачу, забирает сосуд и припадает к горлышку. Неочищенная коньячная смесь.

– Будешь?

– Не, спасибо. У меня торпедо.

– Иди ты!