Марина Серова - Нежный убийца

Когда Гога, как следует отметив Рождество Христово, вернулся в свою сторожку, — первое, что он увидел, был «джентльменский набор» наркомана посреди стола: пустая ампула из-под чего-то и одноразовый шприц. Как ни был пьян горе-сторож, а все-таки сообразил, что осложнять свое и без того скверное положение еще и наркотой совсем ни к чему. И первым делом припрятал улики в надежное местечко. По горячим следам никто путевый обыск в сторожке не провел, это я давно поняла: опорный пункт милиции в Райском Уголке тоже славил Христа на полную катушку. А когда поутру наехала пятигорская бригада — «взрывоопасный» узелок с ампулой и шприцем уже сгорел в печи на кухне Ираклия Габелия…

Конечно же, ни Гога, ни — тем более — его брат и не подумали как следует рассмотреть ампулу: оба были ни живы ни мертвы от страха.

— Что вы, что вы, уважаемая! — замахал на меня Ираклий. — Я даже не заглянул в эту тряпку: руки обжигала дрянь! От нее тот парень и умер, это точно, царство ему небесное…

И быстро сменил тему на более приятную:

— Может быть, закусите, уважаемая Татьяна? Время обеда, а? Есть шашлычок — ай-ай-ай! Такого во всем поселке не найдете. Не откажите, уважаемая! Я распоряжусь…

Но я решительно отказалась, хотя запахи кухни уже давно кружили мне голову и вызывали спазмы под ложечкой. Пообедаю где-нибудь в другом месте, благо, конкурентов у Габелия хватает. Может, здесь я и сэкономила бы на дарах знаменитой кавказской кухни, — только подносили бы мне их уж точно не по законам кавказского гостеприимства…

Проще говоря, меня уже тошнило от «уважаемого Ираклия». Из него и в самом деле вышел бы неплохой олигарх. Только размах не тот, слава богу!

На прощание я на всякий случай предложила Гоге Габелия взглянуть на снимки, позаимствованные в доме Ветровых: вдруг да какая-нибудь из девушек покажется ему знакомой. Он долго перебирал фотографии, отрицательно качал головой.

— Нет… Нет… Может, этот? Нет, не помню… Но этот девушка я видел, кажется.

Палец Гоги с обломанным ногтем уперся в смеющуюся Ангелину за праздничным новогодним столом…

— Но это сестра Саши Ветрова! Она была здесь, когда он погиб, ты мог ее видеть, и даже вместе с ним. Хочешь сказать, она похожа на ту девушку? Это могла быть она?

— Почем я знаю? Могла, не могла… Кто хочешь могла! Я же говорю: лицо не видел, очки на ней был, и темно… Похожа — да! Волос черный тоже… Если б голос слышал, по голос, может, узнал бы, а так…

В общем, я поняла, что «Ветер с Эльбруса» нашептал мне все, что мог. Пора отваливать, пока не продуло.

Ираклий Габелия бежал за мной до самой улицы, на которую я опять попала через черный ход и задний дворик.

— Татьяна, уважаемая, как же теперь? Вы уж не выдайте, мы вам все как на исповеди… С пленочкой-то как же, а? Не обманите!

— Спите спокойно, Габелия. Никакой пленки и не было. Вся запись — вот тут! — Я постучала по своей голове и зашагала прочь.

Если бы в конце улочки мне пришла охота оглянуться, возможно, я увидела бы окаменевший «статуй» Ираклия Габелия при входе в его забегаловку. Но я не оглядывалась.

В гости к парикмахерше Сусанне я не пошла по одной причине: мне требовалась тишина. Вернее, не столько тишина, сколько — уединенность. Пришло время подумать серьезно.

Сидя в уютном погребке на главной торговой площади поселка — более высокого пошиба, чем тот, в котором совсем недавно меня потчевали разговорами, — я даже не слышала голосов множества веселых «чайников», кипевших вокруг. Мысли мои были сейчас далеко. А если сказать точнее, они раздвоились: половина их кружила в далеком волжском городке Сольске, над Гелей Ветровой, а другая — носилась здесь, в замкнутом между гор пространстве крохотного Райского Уголка. Ни та, ни другая половины никак не хотели успокоиться и слиться в одну цельную, понятную картину.

Неужели мы с Гошкой с самого начала ошиблись, вычеркнув юную Ангелину из списка возможных кандидатов в преступники? Неужели она и есть та таинственная незнакомка, которая вечером в Сочельник сняла у Гоги Габелия его сторожку за сто долларов?.. Черные волосы, розовая куртка, в которой ее видели два десятка Сашиных приятелей… Улики косвенные, но все сходится. Администратор кемпинга, в котором Саша поселил сестру, не помнила, чтобы девушка куда-то выходила после того, как прошла с братом в свою комнату после обеда. Но не могла и утверждать, что Ангелина Ветрова все время находилась у себя: перед ней, бедной администраторшей, за день проходят сотни туристов — сотни этих одинаковых курток и шапочек, зимой-то… И если уж она не могла сказать ничего конкретного сразу, когда шло официальное расследование, — то глупо надеяться, что вспомнит что-нибудь спустя полгода. Впрочем, я все же не поленилась, зашла в тот самый кемпинг. Оказалось, та женщина больше здесь не работает: уехала из поселка на «большую землю» — за перевал…