Галина Романова - Мужей много не бывает

Если бы на ее месте стоял кто-то другой, я, возможно, послала бы этого человека куда подальше, не желая копаться в том, куда даже своим мыслям не позволяла проникать. Но неожиданная страстность, с которой она произнесла последние слова, меня вдруг тронула.

– А что же стало с вашим супругом?

– С моим? – Женщина округлила глаза в сетке глубоких морщин, затем вдруг коротко хихикнула и, немного помолчав, прошептала: – Я его убила!!!

– ???

Не скажу, что после ее слов мне стало легче дышать, но что-то они вдруг во мне пробудили. Что-то затронули внутри, заставив оглянуться по сторонам и почувствовать внезапный холод, идущий с озера.

Женщина между тем круто развернулась на невысоких каблучках парусиновых туфель. Взбила повыше редкие кудряшки химической завивки и пошла от меня прочь. Потом она вдруг, словно вспомнив что-то, притормозила и оглянулась. Несколько минут пристально меня разглядывала и наконец выдала такое, от чего я еле-еле удержалась на ногах:

– Я очень вас уважаю, милая девочка! Очень!

– За что же?

– Такую смерть, что уготовили вы своему мужу, не смогла бы придумать даже я! Все, на что меня хватило, так это вколоть ему инсулин сверх положенной дозировки. А вы!!! Пух-пух, и его погребла огненная лавина. Это было великолепно!!!

Боже мой! Она безумна! Придумать такое... Как можно?! Чтобы я убила своего Незнамова?!

– Эй, подождите! – окикнула я ее и кинулась следом за ней. – Остановитесь же наконец!

Дама притормозила и, уже нетерпеливо подрыгивая сухонькой ножкой, воззрилась на меня.

– Что вы такое городите?! Сначала следователь пытался меня в чем-то уличить, теперь вы!.. Я никого не убивала! Это несчастный случай – и только.

Женщина презрительно фыркнула и тут же подозрительно прищурилась.

– Это – убийство, моя дорогая. Убийство, и никак не иначе... Я могла бы заподозрить эту сучонку Дашку, слишком уж она настойчиво склоняла вашего супруга к мысли о браке. Она твердила ему об этом денно и нощно...

– Вы что же, за ними подсматривали?! – Воистину день моего отъезда явился днем неожиданных открытий.

– Я умею наблюдать – и только, – недовольно поморщилась дама. – Но Дашка спала в тот момент, когда он пришел к ней. Они долго ругались, выясняли отношения. Потом он ушел, громко стукнув дверью, и прямиком пошел в столовую. Там никого не было. Никого. Сторож в этот момент всегда находится у дальних ворот, запирает их на ночь. И только ваш супруг вошел в столовую, как прогремел взрыв. Прошло минуты три-четыре, не более...

– Я спала в это время, понимаете?

– Вас никто не видел, дорогая. Никто. Даже я. – Дама повторила свой кульбит на каблучках и засеменила в сторону корпусов.

– Что бы вы себе ни напридумывали, я этого не делала! – решила я оставить последнее слово за собой.

Но не тут-то было. Женщина вновь остановилась, повернулась и изрекла:

– Я в это не верю. Да вы и сами в это не верите. Вы, и только вы, убили своего мужа. И я вас за это уважаю!!!

Я оттолкнулась от стола, и мое офисное кресло послушно отъехало к окну. Отдернув легкую занавеску, выглянула наружу. Кажется, уже светает. Звезды тускнеют. Чернота небосвода на востоке начала прореживаться, отдавая легким розоватым отсветом. Вот прогорланил чей-то чумовой петух, решивший, что для подъема время самое подходящее. А я еще не ложилась. И, судя по моему настрою, по накалу творческого зуда, лягу еще не скоро.

Мягкий свет ночной лампы выхватывает поверхность компьютерного стола с приветливо светящимся монитором. Клавиатура терпеливо ждет прикосновения моих пальцев, с кончиков которых начнет изливаться очередная история, нашептанная мне моей неуемной фантазией.

Каждый роман я начинала без продуманного сюжета. Все приходило много позже, когда герои начинали совершать поступки, любить, ненавидеть, словом – жить. Порой, что случалось нередко, ситуация выходила из-под контроля, и люди, созданные мною, начинали диктовать мне свою волю. И тут уж приходилось изрядно попотеть, чтобы навести порядок в мыслях и не казаться читателю особой, дерзнувшей посягнуть на доброе, светлое, вечное.

Так было прежде, но не сейчас...

То, что сейчас выскакивало из-под моих пальцев и появилось на экране монитора, было очень личным, очень потаенным и очень смелым.

Бредовая идея – написать историю гибели моего покойного супруга Семена Незнамова – пришла мне в голову с месяц назад. С того страшного дня прошло чуть больше года, но и по сей день я не могла говорить об этом с окружающими. Всякий раз, как только разговор сворачивал на эту тему, я уходила от него. Все попытки моих подруг и Кротова, терпеливо тратившего на меня свое время, оказывались тщетными. Я упорно не желала об этом говорить. Попытаться заставить меня рассказать о том, что я чувствовала, или о том, что я вообще об этом думаю, они не смогли.