Елена Гайворонская - Пепел звезд

– Хочешь, покажу что-то интересненькое?

– Виталий, дорогой… – это вошла Светлана в прозрачном пеньюаре.

– Убирайся! – заорал Кротов. – Пошла вон, сука!

Текст тем временем погас.

Высветилась картинка. Цветная. Отснятая на камеру.

Человеческая рука с отрубленными пальцами. Левая. На запястье – новехонький «Роллекс»…

«У тебя новый Роллекс? – Да, тот где-то посеял…»

– Пашка… – прошептал Кротов.

Снова текст, прямо по картинке…

– Показать все? Выбери: Да/Нет.

Поддаваясь правилам кошмарной игры, Кротов ткнул пальцем «Да».

Он увидел лежащего на снегу человека. Рот приоткрыт, будто в последнем слове. Пустые неживые глаза недоуменно и испуганно смотрят в неведомую даль…

Кротов вдруг затрясся, как в малярийной лихорадке. Больно закололо слева, в груди. Говорят, там находится сердце… Он слишком много перевидал жмуров в своей жизни, чтобы привыкнуть и не испытывать ничего, разве чувство гадливости к лежащему телу, которое вскоре покроется трупными язвами, начнет вонять… Но почему-то никогда не отождествлял этот неприятный процесс ни с собой, ни с Пашкой… Не думал, что будет так невыносимо больно потерять кореша… Друга.

«– Ты сделаешь меня премьером? – Само собой, чучело. Мы же в одной упряжке…»

Кротову показалось, что все его честолюбивые устремления, просачиваясь сквозь пустоту Пашкиных глаз, уходят в бесконечность, ускользают прочь.

Он вдруг подумал, что понял теперь, отчего так бесился Гром, когда Тарантино убрал Соленого… Гром, Профессор, Мерин – их уже нет здесь. Может, настал и его черед?

– Мы должны его похоронить.

– Конечно, – отозвался компьютерный Невидимка, – процессия, отпевание, гроб – все, как полагается.

«Точно, он свой.»

– Кто ты?

– Билли Клинтон. Включай ОРТ. Забыл?

– Собачьи консервы?

– Сюрприз для будущего президента.

Кротов помчался к телевизору с метровым экраном. Едва нашел пульт. Включил.

Огромные буквы. Белые по черному. И стекающее по ним красное… Символ крови.

«Карьера Виталия Крынкина-Кротова. Из уголовников – в президенты.»

Схватившись за сердце, Кротов упал на диван. Тупо смотрел в огромный сверхплоский экран. На мелькающие, под бесстрастное дикторское сопровождение, кадры.

Вот оно, досье. Оно не был блефом. Оно существует. И сейчас на него смотрят миллионы прильнувших к своим дешевеньким «окнам в мир» маленьких людей. Осмеянных, обобранных, обозванных дурацким, почти ругательным словом «электорат». Но, благодаря которым, он теперь не станет президентом. Никогда.

Наверно, надо уехать. У него полно недвижимости по всему миру. Денег. Связей. Он скупил на корню несколько крупных российских и западных компаний. Ему есть, куда податься. Надо лишь решить, куда. И какой в этом смысл. Ведь он всю жизнь мечтал о другом. О признании и почете здесь. Дома. А теперь все рухнуло. И на Западе не больно захотят иметь дело с погоревшим бандитом. Наверняка, сенсационный ролик уже крутит ЭнБиСи или СиЭнЭн…

Вновь сигнал с компьютера. Держась за грудь, Кротов еле дотащился до него. Почему-то он внезапно почувствовал себя очень старым и уставшим, будто ему было не пятьдесят, а все сто. Текст издевательски выплясывал, подмигивая и меняя цвет.

– Ну как, понравилось кино?

– Я убью тебя, сволочь, гад!

– Это невозможно.

– Почему?

– Потому что я уже мертв. Добро пожаловать в ад, Крот. Нам здесь тебя не хватает…

Не может быть! Антон Громов, призрак, материализовавшийся из его ночных кошмаров… Этого не может быть! Не может быть!!!

Ему стало вдруг нечем дышать. Он хватал ртом воздух, как выброшенная на берег рыба, но заглатывал лишь боль. Острую, чудовищную, раздирающую грудь. Хотел позвать на помощь, но из горла вырвался лишь хрип. Он едва сумел дотащиться до дивана и скорчиться на боку, пачкая подушки бегущей по губам слюной. А перед глазами продолжали мелькать отпечатавшиеся на стене буквы: «Добро пожаловать в ад».

Молодой человек с худым вытянутым птичьим лицом и забранным в конский хвост жидкими бесцветными волосами с удивлением наблюдал из окна непритязательный подержанный «БМВ», как из загородного дома Виталия Кротова двое дюжих санитаров в накинутых поверх халатов куртках выносят на носилках запакованное в черный целлофан тело, задвигая его в карету «Скорой», которая неторопливо, не включая мигалок, отъезжает прочь.

– Что за… – пробормотал парень, почавкав жвачкой, вылез из машины.

На «крылечке» покуривали озабоченные братки, обсуждая, куда теперь податься, к кому наняться в услужение.