Наталья Андреева - Утро ночи любви

– Мне написали об этом стихи, – горько рассмеялся он.

– Стихи?! Слушай, а ты в себе? – подозрительно спросил Феофанов. – Вид у тебя странный. Если бы я тебя не знал, подумал бы, что мужик из психушки сбежал. Ты не обижайся.

Он вспомнил свое лицо в зеркале: мутный взгляд, налившиеся кровью глаза, и в самом деле, безумные, под ними мешки.

– Не веришь? На. Читай.

Он достал из кармана мятый белый конверт и сунул его Феофанову. Тот вынул листок со стихами и, морща лоб, стал читать. Читал Сашок долго, будто по складам разбирал, Андрей уже начал терять терпение, когда услышал:

– И правда, стихи. Первый раз такое вижу! – Феофанов повертел листок со стихами в руках и даже понюхал. – Духами, вроде, пахнет. Зачем, а?

– Дай сюда. – Он забрал и сам листок, и конверт, засунул обратно в карман. – Она не могла сказать прямо. Но и сделать ничего не могла. Спасти его.

– Она?

– Алина. Алина Вальман.

– Постой... Я ничего не понимаю!

– Я его тебе привезу.

– Кого?

– Убийцу.

– Какого убийцу? Андрюха, ты в себе?

– Тут все не так просто, – забормотал он. – Она – всего лишь приманка. А рядом с ней живет маньяк. Стоит ей на кого-то положить глаз – бац! У нас очередной труп! Я даже знаю следующую жертву.

– И кто? – напряженно спросил Сашок.

– Не поверишь! – он натянуто рассмеялся. – Я!

– Иди, проспись, – сердито сказал Феофанов. – В таком состоянии тебе к начальству нельзя.

– Я дурак! – горячо сказал он. – Все кругами ходил, а надо было... Но я же не знал! Я думал, у Эдика с ней дела. А он... Куда полез, чудило?

– Ты лучше подумай, что будешь делать, когда из органов выпрут? – сердито спросил Сашок. – В охрану пойдешь? В ЧОП? А может, барские особняки пасти будешь? Чтоб добро не разворовали? Эту... как там ее? Вальман! Это она на красной «Бентли» раскатывает? А ты у нее на побегушках? Или уже подрабатываешь? Охраной, а? Или нет... Ты не охрана. Ты этот... телохранитель! Во! Как в кино! Может, заодно и трахаешь ее? Хорошо устроился!

Все бросили работу и теперь смотрели на них: Феофанов уже не говорил – орал.

– Да пошел ты...! Андрей круто развернулся и рванул к двери.

– Андрей! Вернись! Ты ж понимаешь, что это все! Все!

Он не слушал. Да говори ты все, что угодно, а этому надо положить конец! Вышибленная им входная дверь по-прежнему лежала на полу, в прихожую уже заглядывали любопытствующие соседи. Пожилая женщина, которая раньше работала вместе с его матерью, спросила:

– Андрюша, а что случилось?

– Все нормально, – по двери, как по мосткам через речку, он перебежал на тот берег, и, не останавливаясь, дальше, на лестницу.

У подъезда стояли несколько машин, в том числе милицейский газик и серый микроавтобус из судебного морга, собравшиеся возле них люди, некоторых он хорошо знал, накинулись с расспросами:

– А что случилось? Кто-то умер?

– Убили, что ли? Почему милиция?

– Я, вроде, ничего не слышала.

– Да нет! Драка была!

– То ж вчера!

– Да тихо вы! Дайте милиции сказать!

– Андрей, что случилось?

– Мотало умер, – нехотя сказал он и сам же в это не поверил. Мотало умер? Да не может быть!

– Да не может быть!

– Такой молодой! – ахнула какая-то бабулька. – И, вроде, не пил.

– А отчего умер-то? – робко спросил кто-то.

Не отвечая больше на вопросы, он быстрым шагом направился к своей машине.

– Погоди, сейчас вынесут, – раздалось за спиной. – Узнаем.

Это был тихий уютный дворик, точь-в-точь в таком же мальчишкой бегал он сам, и такая же обшарпанная пятиэтажка, в какой он прожил всю свою жизнь. Прямо во дворе натянуты бельевые веревки, старая карусель отчаянно скрипит, когда на ней катаются дети, но к этому все давно уже привыкли, ее изредка смазывают, а она все равно скрипит, проклятая. Под этот скрип растут дети, потом они тоже рожают детей, и те, в свою очередь, растут, раскачивая скрипучую карусель. Песочница, горка, какие-то особенно добрые собаки и нелюбопытные кошки. Зато люди любопытные, охочие до новостей, все всех знают, и на похороны собирается весь дом, скидываются, кто сколько может, потом это долго обсуждается. Обычная жизнь обычных людей и такая же обычная смерть. Маленькая. Так недавно сказали по телевизору в одной очень умной передаче, он услышал случайно, ждал, пока чайник закипит: есть, мол, большая жизнь больших людей, а есть маленькая жизнь маленьких. И все у них, у маленьких, мелко, пошло и недостойно. Передача, конечно, тоже большая, это само собой. И, наверное, для больших. Да и пусть, он просто не будет смотреть. Маленький он. Недостоин. Интересно, кто лучше: маленькие, которые не боятся признать себе маленькими, или большие, которые боятся, что их вдруг да не признают большими?