Лариса Соболева - Негр Артур Иванович

– В глаз! – огрызнулась она. – Может, ты и врезал, откуда мне знать?

В машине включили свет, Иван присвистнул:

– Дашка, дней десять на улицу не покажешься. Завтра затмишь солнце фонариком. Ух, ты, око заплыло, одна щелочка. Как быстро...

– Ей не привыкать, она уже была Нельсоном, – сказал Артур, потряхивая кистью руки. – Черт, руку разбил об чьи-то зубы. Ну, мы дураки... взрослые люди... с пацанами... Дураки!

Они переглянулись и вдруг, ни с того ни с сего, втроем и хором, совершенно неожиданно принялись хохотать. Что у них там внутри переломилось – неизвестно, но определенно что-то переломилось.

Да им эти ребята необходимы были! Хохотали без удержу, долго, до слез.

Вот когда оцениваешь жизнь и все, что с нею связано, радуешься мелочам вроде безоблачного утра, чирикающего воробья и прочей ерунде, к которой привыкаешь, считая повседневностью, и в дни обычные просто не замечаешь. Сбросив груз с плеч, Артур чувствовал себя вполне счастливым, мчался по городу, только и задерживаясь взглядом на мелочах, ранее не существовавших для него. Дашка вновь не отходит от зеркала, любуясь синяком и делая примочки, а ругается... особенно, если слышит кличку «Нельсон». Впрочем, результат позавчерашней драки очевиден: получили разрядку, выплеснули негативные эмоции. А сегодня Артур подскочил как от укуса: работа! Дашка провожала его уныло, одной ей не хотелось оставаться. Он поставил ее на стул и скомандовал:

– Разбирай антресоль, там ты много чего найдешь для себя. Говорят, женщинам это помогает.

Выдернув из сложенных пакетов один, Даша развернула. Женская сумка из... похоже на крокодиловую кожу. Развернула второй – платье.

– Чьи это вещи? – спросила она подозрительно.

– Твои.

– Но у меня никогда не было этих вещей.

– Твои, честно. Я привозил их из поездок тебе, но неловко было дарить, поэтому складывал.

Даша спрыгнула со стула, обняла Артура:

– Ты такой... Ты очень... я просто...

– Ясно, слов нет, – улыбнулся в ответ он. – Ууу... мы что ж, рыдать собираемся? А вообще-то плачь, Дашка, это полезно. Ты тут плачь, меряй, а я поехал.

Влетел он вихрем в клинику, помчался вверх по лестнице, перемахивая через три ступеньки. Внизу дежурная странно смотрела... Артур взглянул на часы – не опоздал.

– Доброе утро, Ольга, здравствуй, Женя...

Евгения... мда. Обижена, смотреть в его сторону не желает. А что за страдание нарисовано на личике Оленьки? Но Артур поспешил направить стопы к Старперу. Догнала Ольга:

– Артур Иванович, подождите... Вы еще не знаете?

– Что? Опять кто-то умер?

– Вас... уволили. За прогулы.

Мать честная! Да ведь он должен был явиться на работу три дня назад! Уволен как злостный прогульщик, нарушитель трудовой дисциплины. Ну и ну!

– Это все Женька, – выдала подружку Ольга, плача. – Влила в уши Старперу...

– Оленька, – прервал ее он, улыбнувшись, – не надо слез. Все, что ни делается, – к лучшему, уж поверьте.

– Куда вы?

– К Старперу.

Вторично назвал Георгия Денисовича по кличке, от этого стало почему-то весело. Когда он вошел в кабинет, главный говорил по телефону. Увидев Артура, Георгий Денисович несколько стушевался, положил трубку и нервно смахнул со стола листы бумаги в ящик – как обычно. Он приготовился к скандалу, потому взял слово первый после неприветливого приветствия:

– Вы нарушили дисциплину. Какой пример вы подаете остальным работникам? Это теперь каждый может не явиться на работу, прогулять. У нас полетел график... Вы меня вынудили принять меры...

И осекся. Артур улыбался, будто видел пред собой папу родного, что показалось Старперу неуместным. Он нахмурился:

– Почему вы улыбаетесь?

– Я пришел поблагодарить вас и проститься.

У Старпера вытянулось лицо: а где же извинения, просьбы не увольнять? В принципе, он не прочь восстановить Артура, хотел лишь немного его проучить.

– Понимаешь, Артур... Я ценю твой талант, но так же нельзя. Это вынужденная мера, воспитательная...

– Понимаю. Я не в обиде.

– Придешь через месяц, возьму тебя обратно.

– Через месяц я буду далеко, а вот годика через два, возможно, приду проситься.

– Ты уезжаешь? – расстроился Старпер. – Куда?

– Далеко, Георгий Денисович, далеко, хотя... шарик наш не такой уж большой, как поглядишь.

– А диссертация? – осталась последняя надежда у Старпера.

– Защищу обязательно, но, наверное, чуть позже.

Простились мирно, это правильно, не стоит становиться в стойку революционера, пыхтеть от злобы и биться тупым лбом о стену. В жизни без того всего много. Так он думал, спеша домой к Даше.