Лариса Соболева - Итальянская ночь

Из бара высыпала молодежь, они громко хохотали, приплясывали, были навеселе. Но что примечательно – слышалась русская речь, именно она заставила остановиться Асланбека, он всматривался в толпу, которая в ночи выглядела довольно однообразной.

– Ты знакомых увидел? – поинтересовалась Эля.

– Да. Борода, Сажа, идите. И ты, Эля, иди с ними. Я догоню.

– Бек, что-то тревожит тебя? – осведомился Борода.

– Все в порядке. Идите.

Эля оглядывалась, а он закурил и не двигался, вскоре все трое повернули за угол. Молодые люди расставались, да никак не могли расстаться, наконец, разделились по двое, по трое, по одному. Асланбек пошел за парнем, нагнал его:

– Ты Вито?

– Да… – удивленно произнес тот.

Удивленно и немного испуганно, но увидел перед собой мужчину в дорогом длинном пальто, в дорогих перчатках, с небрежно повязанным шарфом на шее. Сразу видно, крутой господин, Вито улыбнулся ему:

– Вы меня знаете?

– Знаю. Я искал тебя.

– Искали? А зачем?

– Три года назад… больше трех лет назад в России я убил человека, который ни в чем не был виноват. Я убежал за границу. Теперь хочу исправить ошибку.

– Не понимаю.

Но Вито разволновался. Абсолютное спокойствие, уверенность, загадочные слова господина нагнетали на юношу неясный ужас.

– Ты застрелил Маймурина, это мой тесть. А я застрелил Киселева, неправильно подумав, что он убил отца жены. Ошибки нужно исправлять, это мой принцип.

Лезвие выскочило из рукоятки, сверкнуло в руке, Вито попятился, взмолившись:

– Не делайте этого… Не надо… Прошу вас…

– Все хотят жить. Но не все достойны.