Эдриан Маккинти - Невидимая река

Мое тело скорчится, в трахеи попадет вода вместо воздуха, сердце еще будет биться, но кислород перестанет поступать в кровь. Углекислому газу некуда будет деваться. Сердце будет сокращаться какое-то время, но потом остановится. Мозг выдержит еще минуту, может, две, страдая без кислорода, требуя воздуха. Вскоре затихнет и он, химические реакции внутри него прекратятся, я потеряю сознание и, возможно, увижу белый туннель, который видят люди, когда нейроны высвечивают произвольные образы в коре их головного мозга.

И я поплыву туда, и в ближайшие десять минут мой мозг умрет. Я стану ничем. Ведь не случайно именно индийские мистики сформулировали понятие «ничто».

Я нагибаюсь и зачерпываю ил со дна.

Река течет, моя улыбка делается шире, рот постепенно открывается. Густая, мутная вода попадает мне на язык и проникает в горло.

Я захлебываюсь, с силой разжимаю себе челюсти руками. Делаю выдох и следом вдох.

Боль нестерпимая. Как электрошок. Легкие ревут, все тело сопротивляется. Я пытаюсь справиться с порывом защитить легкие и мозг. Перебарываю желание всплыть на поверхность.

И снова глотаю.

Я иду к вам.

Мама, Виктория, Джон.

Святая троица, мои утраты.

Иду к вам.

Хотя я знаю: меня ждете не вы, не сон, но исчезновение. В этих бурых мутных водах. Ил на зубах. Ноздри горят.

Но все равно, я иду к вам.

Подходящее место, самое время.

Река заполняет меня.

Да.

К вам, скорее.

Джон.

Виктория.

Мама.

Мои волосы.

Рука.

Солнце.

Рука вытаскивает меня за волосы из воды, я слышу голос:

— Хватит тут дурь страдать. Заразы наберешь. Не верь в эти сказки про священность воды. Это для дураки. Я мусульманин. Я выше подобных суеверия. Этот город называется Аллахабад. Есть только один Бог — Аллах. Аллах — наш Бог. Никакой дух нет. Никакой священный вод нет. И никакой Невидимой рек нет.

— Нет? — бормочу я сквозь кашель, тошноту, выплевывая воду изо рта.

— Нет! Давай я помогу тебе залезать в лодку.

Я не успеваю ответить, как его руки уже затаскивают меня в лодку, я кашляю, изо рта льется вода, которой я успел наглотаться, я судорожно хватаю ртом воздух.

Он выглядит сурово, качает головой.

— Понимаешь, что я объясняю? — спрашивает он с отвращением.

— Э-э…

— Очень опасно, очень опасно, не увидал мертвую корову?

— Нет.

Я снова сплюнул, прокашлялся. Он погрозил мне пальцем.

— И что теперь? — спросил я через какое-то время.

— Ты сидишь в лодке, просыхаешь под солнце, а я гребу тебя к берегу. Нет. Поступим не так. Я гребу тебя в отель, там ты ходишь в душ и моешь с тела грязь. Иншалла, и тебе ничто не грозит. Иншалла.

— О'кей.

Река цвета охры. Желтое небо. Я ложусь в лодке.

Али смотрит на меня и смеется над моей глупостью.

Он этого не знает, но он вернул мне жизнь. Я лежал в покое, убаюканный скрипом уключин и мягким покачиванием лодки, скользящей по золотым водам Ганга, в полусне. Спасенный. Живой.

Али все разглагольствовал:

— Этот индусы ненормальный. Никакой исчезающий река нет. Давным-давно Сарасвати был настоящий река, но пересох. Сами не знают свои истории. Пророк, да будет свято имя его, избавил нас от такого языческий суеверий. Индусы видят волшебства, а его нет, видят…

Я резко сел в лодке:

— Как ты сказал?

— Сказал, они ненормальный, который…

— Нет, нет, о Сарасвати?

— Настоящий река. Высох веками назад.

— Высохла. Засуха, ну конечно. Поэтому-то я и не утонул в Платте. Пат же говорил, что глубина всего пара футов в лучшем случае. Она не могла этого знать. Она решила, что река — она и есть река. Понимаешь? Ты понимаешь?

Али смотрел на меня в недоумении.

— Я гребу тебя в отель, — сказал он.

— Да, да, да! — в возбуждении ответил я.

Старики Патавасти все еще спали. Их двенадцатилетний мальчик-слуга готовил чай. Он не обратил на меня никакого внимания, когда я схватил телефон и набрал международную справочную. Поговорил с оператором, и в конце концов мне дали номер Колорадо. Я набрал его, вышел на коммутатор.

— Я соединю вас с его автоответчиком, хорошо? — спросила женщина в трубке.

— Годится.

— С вами говорит детектив Дэвид Рэдхорс. Пожалуйста, оставьте свое сообщение и номер после гудка, я свяжусь с вами, как только смогу.

Я затараторил:

— Рэдхорс, вы меня не знаете, но у меня есть для вас информация. Пятого июня тысяча девятьсот девяносто пятого года в Денвере, той ночью, когда случился дикий снежный буран, была убита Виктория Патавасти. Ее убийца — Амбер Малхолланд, жена Чарльза Малхолланда, который баллотируется в конгресс. Амбер убила Викторию и выбросила пистолет в Черри-Крик. Возможно, в самом близком к дому Виктории месте. Амбер полагала, что течение отнесет орудие убийства в Саут-Платт. Но была засуха. Амбер не знает города, не знает, что глубина Черри-Крик всего несколько футов, и теперь, скорей всего, он совсем пересох. Пистолет не простой, «беретта», с ее инициалами. Понимаете? Пистолет все еще там. Должен быть там. Вместе с теплым течением Эль-Ниньо пришла небывалая погода. Снег в июне. Засушливые весна и лето. Осмотрите ручей, ту часть, которая неподалеку от дома Виктории. Найдите пистолет. Все сойдется. Следы от торговца оружием из Италии ведут к Чарльзу Малхолланду. Что еще? Да, мотив. Амбер убила Викторию по причине того, что последняя узнала о денежных махинациях ее мужа: он украл миллионы из благотворительных пожертвований, чтобы откупиться от шантажиста, Алана Хоутона. Хоутон исчез, но в компьютерах ОЗПА что-то могло сохраниться. Короче, самое важное — пистолет, отыщите пистолет, найдите этот чертов пистолет!