Роман Каретников - Черный диггер

Поэтому он запахнул полы пальто, когда зашел внутрь. Температура здесь была такой же, как и на улице. Вокруг валялся разбросанный всевозможный хлам, служивший Боте и Вере домашней утварью. В глубине вагона находилась спальня. Ее образовывали два старых матраса и ворох тряпья поверх них. Сейчас на этих тряпках лежал молодой парень лет двадцати восьми. Его хриплое судорожное дыхание они слышали даже у входа. Рядом с ним сидела Вера, у ног которой стоял старый, не очень чистый тазик с водой. Вода в нем была красного цвета.

"И у Веры с Ботей поломалась работа, - подумал Профессор. - Может быть, день такой?"

Они подошли к раненому. Вера посмотрела на них, собирая в кучу тонкие полосы материи, которыми она делала перевязку. Парень глухо застонал.

- Вот, - сказал Ботя.

- Здравствуйте, Профессор, - поздоровалась с Вой-цехом Казимировичем Вера. - Видите, какое у нас происшествие?

- Ну, - подтвердил Ботя.

- Здравствуйте, Вера, - сказал старик, присаживаясь возле нее на деревянный ящик, служивший Боте с Верой попеременно то стулом, то столом. - Где вы его нашли?

- А вот тут, прямо возле нас. Он от свалки шел. Я уже к вокзалу собиралась, а он идет. И качается весь. Я думала, пьяный. Тут он подошел к нам и упал. Мы с Ботей к нему, а он в крови...

Пока она все это рассказывала, Профессор отбросил тряпки, которыми был накрыт парень. Вера сделала ему перевязку, но на ее самодельных бинтах уже расплывались красные пятна. Войцех Казимирович осторожно отогнул край одного из бинтов. Ого! Рана огнестрельная. Раз, два, три, четыре. Четыре пулевых ранения. Как он еще шел?

- Врача и милицию вызвали? - старик повернулся к замершей позади него паре.

- Не-е, - замотал головой Ботя.

- Вы что, с ума сошли? Он же сейчас умрет здесь. Вы представляете, что будет?

- Он говорит, это... - начал Ботя.

- Он сказал: "Нельзя", - вмешалась Вера. - Ботя хотел сразу к нам в отделение, а этот говорит: "Нет". И врача не дал вызвать. А говорит: "Позвоните по телефону, и меня заберут". Ну а мы, куда по телефону? Вот Ботя и побежал за тобой.

Да, получается, парень из братков. Значит, где-то рядом была разборка со стрельбой, но ему удалось уйти. А теперь надо позвонить братве, чтоб приехали и забрали. Ну а с милицией, само собой, встречаться желания нет.

Профессор посмотрел на него. Правда, на крутого парень как-то не сильно похож. Стрижка не та. Да и лицо не то. Слишком интеллигентное.

- Оружие при нем было? - спросил он.

- Нет, - ответила Вера. - Я его раздевала. Оружия не было.

- А документы?

- Тоже. Никаких бумажек. Вот только картонка.

Вера подала Войцеху Казимировичу бледно-зеленую пластиковую карточку. Он повертел ее в руках. Посредине был выдавлен большой логотип "Роскон", чуть ниже мелким шрифтом "Уровень 1", а по краю шла широкая темная полоса. Странная карточка, раньше ему такие не попадались. Профессор положил ее на ящик возле раненого. В этот момент парень открыл глаза. Кроме боли, в них сейчас ничего не было.

"В общем, если он из братвы, нужно срочно вызвать их, пусть приезжают и забирают, - подумал Профессор. - В милицию действительно ничего сообщать не надо. Не стоит портить отношения с бандитами".

- Он называл номер?

Вера с Ботей одновременно пожали плечами.

- Какие-то цифры говорил, так разве запомнишь, - сказала Вера.

Войцех Казимирович наклонился к парню:

- Эй... Вы меня слышите? Кто вы?

Он возвращался долго и тяжело. Как будто из последних сил выныривал из глубины на поверхность мутно-зеленой воды.

- Я... - его запекшиеся губы наконец издали членораздельный звук. - Я с пятьдесят третьей весны.

Профессор с сомнением посмотрел на него. На такой возраст парень, безусловно, не тянул. С большой натяжкой ему можно было дать лет тридцать, но никак не больше.

- Я вызову врача, - сказал Войцех Казимирович. Парень обеспокоенно задвигался.

- Не надо... Не говорите никому... Нужно позвонить...

- Скажите номер, - старик наклонился поближе.

Раненый начал медленно называть номер. Профессор его не записывал, у него была хорошая память, особенно на цифры. Последнюю парень прошептал невнятно, и пришлось переспрашивать. Цифр было на одну больше, чем в обычном городском номере.

- Это что, в другом городе? - спросил Профессор.

- Нет... Здесь... Звоните из любого автомата, без карточки... Вас соединят. Скажите, где меня найти.

- Хорошо, - сказал Войцех Казимирович.

- И еще...

Старик опять наклонился к нему.

- Скажете... я оставил это на свалке... южный сектор, возле бетонных блоков... Там красный баллон... сантиметрах в тридцати от него.