Виктор Пронин - Брызги шампанского

Жанна с трудом поднялась, подошла к кровати и присела. На ее рассеченном лбу росла громадная шишка – все-таки Жора делал добротные вещи.

– Так что же все-таки ты хотел сказать? – спросила она.

– Никогда не вступай в разговоры, когда передернут затвор и снят предохранитель. Это всегда кончается плохо.

– Ты прав, – кивнула она и поморщилась – любое движение головой вызывало, похоже, резкую боль.

– Когда ты узнала, кто я?

– Подозревала давно, но не было уверенности... Опять же у нас кое-что завязалось... Недавно, совсем недавно в одной редакции мне показали снимок... Ваша фирма отмечала что-то... Среди прочих был и Выговский... Ты ведь не будешь меня убивать?

– А что посоветуешь?

– Мне бы не хотелось, чтобы ты меня убивал.

– Тебя как зовут?

– Так и зовут... Жанна. Мандрыка в самом деле убит?

– Да.

– Ты?

– Я.

– Значит, он не отдаст вторую половину гонорара.

– Не сможет. Да и не за что – заказ-то не выполнен.

– Я не знала, что он мертв.

– А мне не поверила?

– Нужно было время, чтобы остановиться. Он тебя ни о чем не просил?

– Просил. Прощения.

– Ты не простил?

– Нельзя было.

– А меня, меня ты не будешь убивать? – спросила она жалобно.

– Ты тоже хочешь попросить прощения?

– Спасибо, – произнесла она какое-то идиотское слово.

– Пожалуйста, – пожал я плечами.

– А что случилось с тем мужиком? С моим напарником?

– Он промахнулся, а я – нет. Вот и все.

– Значит, ты отпускаешь меня?

– Да.

– И я могу идти?

– Иди.

– Прямо сейчас? – Она никак не могла мне поверить и все ждала какого-то подвоха.

– Если не будешь больше охотиться за мной.

– Заказчика нет, денег никто не заплатит, значит, вопрос снят.

– За сколько договорились?

– Двадцать пять.

– Маловато, – я был даже обижен столь малой суммой.

– Каждому, – уточнила Жанна.

– Тогда нормально.

– Послушай, Женя... Ой, извини... Игорь...

– Да называй как хочешь!

– Может, еще увидимся... Как ты думаешь?

– Чего не бывает.

– Если захочешь... Пиши в Киев на главпочту. Просто Жанне... Скажем... Ивановой.

– Ну а ты пиши в Москву... На главпочту. Обо мне тебе известно больше.

– А как мы узнаем друг друга? – Она улыбнулась.

И тут шальная мысль мелькнула у меня – я увидел лежащие на полу осколки каменного члена.

– Возьми одну половинку, я возьму вторую. При встрече сложим. Если соединятся – значит, это мы.

– В этом что-то есть, – Жанна задумчиво смотрела на половинки, лежавшие у ее ног. – Только я возьму кончик, – сказала она.

– Возьми кончик. Вернее, головку. Тогда мне основание.

– Это справедливо, – сказала она.

– Наемные убийцы тоже знают это слово?

– А ты как думаешь?

В этот момент у подъезда раздался свист. Я открыл дверь, вышел на лоджию. Внизу стоял Жора. Сзади осторожно подошла Жанна и тоже положила руки на перила. Давала понять – оружия у нее нет.

– Заходи, – сказал я Жоре и вернулся в комнату.

– Пистолет не отдашь? – спросила Жанна.

– Разве мы не все выяснили?

В дверях появился Жора. В каждой руке у него было по бутылке мадеры.

– Кошмарная история! – сказал он. – Вы не поверите!

– Что случилось?

– Я проснулся – нет вина, да еще в чужой постели... Значит, точно с будуна, значит, точно в Коктебеле.

И снова золотистый напиток лился в стаканы, рядом чуть слышно шелестело море, в голых ветвях акаций слышался слабый свист ветра, холодное солнце заливало пустынную бухту, замершую в ожидании первого сезона третьего тысячелетия.

Кажется, мы дотянем до него.

Коктебель – Немчиновка – Абрау-Дюрсо. 2001