Виктор Пронин - Купите девочку

– Руку нашел.

– Где?

– В холодильнике.

– А, ты в прямом смысле... Я подумал, что ты где-то нашел помощь, поддержку, содействие. А рука... – Халандовский пренебрежительно скривил губы. – В городе каждый день из-под снега показывается и кое-что посущественней. Во дворе моего магазина голову нашли. С осени в листьях пролежала.

– И сколько ему было лет? – спросил Пафнутьев, вспомнив просьбу медэксперта.

– Почему ему? – пожал плечами Халандовский. – Голова-то бабья. А было ей... Лет двадцать. Двадцать пять... Не больше. Паша... У них свои боевые отряды, наемные убийцы, у них везде свои люди. Ни один твой шаг не останется незамеченным. Могу тебе сказать еще одно... Если им кто-то не нравится, они делают предупреждение. Одно-единственное. Вежливое, спокойное... Если человек не внял, его убирают.

– Без следа? – усмехнулся Пафнутьев.

– А что тебе следы? Ты нашел руку? А дальше? Я предпочитаю находить в холодильнике другие вещи, – Халандовский широким жестом показал на стол.

– Значит, так, Аркаша... Ты обо всем предупредил. Твоя совесть чиста, – Пафнутьев помолчал. – Но вот что я тебе скажу... если отступлюсь, не смогу жить, понимаешь? Я должен уважать себя. Слиняв, я не смогу себя уважать, не смогу к тебе приходить к такому вот застолью, не смогу к жене в постель лечь. Ничего не смогу. Во мне останется только этот мой позор. Я буду думать только о нем. И ни о чем больше. Это отравит мне всю жизнь. А я хочу еще немного пожить, Аркаша, хочу еще пожить на этом свете, – повторил Пафнутьев, исподлобья глядя на Халандовского. – И только поэтому не отступлюсь. Не могу! – с надрывом простонал Пафнутьев. – Понимаю бесполезность, опасность, безнадежность, все понимаю! Но не могу, – повторил он почти плачущим голосом и, взяв бутылку, с хрустом, одним движением свинтил пробку. Разлив водку по стопкам, Пафнутьев поставил бутылку на стол и, кажется, в первый раз обратил внимание на ее этикетку – она была совершенно черного цвета, и только название водки было выдавлено маленькими золотистыми буквочками. – Видишь, и этикетка черная, траурная какая-то... Но я все равно не отступлюсь.

– Ты на этикетку бочку не кати, – строго сказал Халандовский. – В черном и в гроб кладут, и на свадьбу идут. Ты, Паша, на меня надейся, но не очень. Ладно? Даже нашего с тобой сегодняшнего милого разговора достаточно, чтобы меня убрать. Даже этой малости, Паша!

– Как его зовут? – спросил Пафнутьев.

– Кого? – невинно вскинул брови Халандовский.

– Аркаша... Мне больше ничего не надо... Скажи, как его зовут?

– Хорошо... С одним условием...

– Принимаю.

– Никогда, никому, ни во сне, ни наяву ты не скажешь...

– Не скажу.

– Хорошо... Этим маленьким щупальцем, которое называется «Фокусом», заворачивает некий человек по фамилии Шанцев. Борис Эдуардович Шанцев. Бывший спортсмен, участвовал в каких-то соревнованиях, получал медали... Он и сейчас следит за собой, не пьет, в отличие от некоторых моих друзей, что заранее дает ему хорошие шансы на победу.

– Не дает, – перебил Пафнутьев.

– Почему?

– Как говорят хохлы... Если человек не пьет, то он или хворый, или падлюка. Нас с тобой это не касается. Непьющий человек ограниченнее в своих поступках.

– Не надейся на это, Паша. У Шанцева нет ограничений ни в чем. Полный беспредел.

– Беспредел – это тоже ограниченность.

– Хорошо, что ты так думаешь, хорошо, что водка не лишила тебя ясности мышления, твердости убеждений, благородного безрассудства. Значит, ты настоящий человек. Значит, я угощаю тебя хорошей водкой. Если не возражаешь, я наполню наши дружеские бокалы.

– Не возражаю. А самый главный?

– Зачем он тебе, Паша? Ты вышел на «Фокус» – вот и воюй с ним, одерживай заслуженные победы, получай награды...

– Как его зовут?

Халандовский молча разлил густую холодную водку по стопкам, не торопясь завинтил крышку на бутылке, основательно установил ее на столе, втиснув между тарелок, вздохнул и, словно решившись прыгнуть в холодную воду, произнес:

– Бевзлин. Анатолий Матвеевич Бевзлин.

– Председатель правления банка?

– Да, – кивнул Халандовский. – Это он.

– Надо же...

– Знаешь, Паша, – медленно проговорил Халандовский, – у меня такое чувство, что начиная вот с этой минуты жизнь моя пойдет иначе. Печальнее и беспросветнее. И твоя, Паша, тоже.

– Ты забыл о Бевзлине... А как пойдет его жизнь?

– Немного хлопотнее, нежели прежде... Но его хлопоты будут не слишком продолжительными. У него давно нет врагов, Паша. Его окружают одни друзья. А врагов нет.