Наталья Андреева - Любовь.ru. Любовь и ирония судьбы

— Да, а чаю?

— Нет, спасибо.

— Ну, посидите со мной. Вы же видите, в каком я состоянии!

Люба же думала как раз о его состоянии. Еще и про Снежану заговорить, подлить масла в огонь? Только что его дядя высказался весьма конкретно.

— Хорошо. Я с вами немного посижу, — кивнула она.

На кухне он неумело возился с продуктами, кромсал ножом батон белого хлеба.

— Давайте я, — поднялась Люба.

— Черт! Нервы. Это все нервы.

— Как ваши дела?

— Никак. Сижу дома большей частью, думаю, что делать. Кстати, меня опять к следователю вызывали. Арестовали Ларисиного брата. Какая чушь! Мы с ним виделись-то мельком пару раз. Это не он. Точно.

— Виделись мельком, вы совсем его не знаете. Почему такие выводы?

— Я знаю Ларису. Вам покрепче?

— Да, если можно.

— Вы скажите этому своему…

— Олег Валерьевич, давайте договоримся, что я на ход расследования никак не влияю.

— Да? Ладно. Не влияете. Что, о другом поговорим? Зачем вы пришли?

— Сами же в гости звали.

— Да. Звал. Тоска, знаете ли. Знакомые звонят… Даже язык не поворачивается назвать их друзьями. Да, знакомые. «Ну, как у тебя дела? Ничего не изменилось? Тебе плохо, да? А как плохо?» У меня такое ощущение, что собралась целая стая вампиров, которые, вытягивая из меня подробности о том, как мне плохо, упиваются тем, как им хорошо. На чужое несчастье люди слетаются, словно воронье. И давай клевать падаль. Клевать, клевать…

— Может быть, мне уйти? Вы не в настроении.

— Сидите. Вы же сами пришли. Я не напрашивался. Вас что, этот ваш прислал? Самохвалов? Ах, да! Договорились, помню.

Пауза. Люба пила чай, внимательно к нему приглядывалась.

— По жене соскучился. Странно, да?

— Нет, не странно.

— Может быть, мне туда съездить? Не могу больше. С августа ни слуху, ни духу.

— Почему раньше не съездили?

— Обиделся. Теща к телефону все время подходит, а не Снежка. А где моя жена, где? Видеть ее не хочу!

— Ну а простить вы могли бы ее?

— Простить? За что? За измену? Что, с любовником убежала? Вы что-то знаете? Говорите! Кто он? Убью!

— Я ничего не знаю, — спокойно сказала Люба. -Просто спросила.

— Ах, просто! Да, простить могу. Брата же простил? Я на ней не на девушке женился, другой попользовался. Женился же. Потому что она хорошая. Я знаю. Что бы с ней не сделали, она все равно останется… Чистой, да.

— Я думаю, что у вас все будет в порядке, -осторожно сказала Люба.

— Надо ехать, да?

— Это вам решать.

— Черт, теща там! Видеть ее не хочу! Небось, так и зудит сейчас: «Я тебе, Снежаночка, говорила: не выходи замуж за этого Варягина. Я тебе говорила…» Тьфу!

— Знаете, Олег Валерьевич, я, пожалуй, и в самом деле пойду.

— С неудачниками скучно, да?

— Просто меня ждут.

— Этот ваш… Помню, да. Вы на ход расследования не влияете. Что ж. Тоже бросите меня? Кстати, не хотите прикупить мою квартиру? Вам продам.

— Вы же сказали, что сами хотите здесь жить.

— Ха-ха! Сказал! Ха-ха! Прижмет, и съедешь, куда деваться? Люди думают, что четыре стены, доставшиеся им в пользование — это вечное. Ха-ха! Есть только четыре вечных стены, из дерева, да и те рано или поздно превращаются в труху.

— У вас опять депрессия начинается?

— С чего вы взяли? Я в деревню поеду. В Мишкин дом.

— А вы что, наследник?

— Будете смеяться, но этот чудик оставил завещание. У него, оказывается, нет прямых наследников. Шучу. Племянница есть, но я с ней судиться не буду. Еще чего! Мне чужого не надо.

— Скажите, ваш дядя не болен?

— Болен? Дядя, болен? Ха-ха! Здоров, как бык! Вы не смотрите, что он такой худой! Он жилистый, уж я-то знаю. И меня еще переживет.

— Проводите меня, Олег Валерьевич.

— Ладно. Посижу еще вечерок в одиночестве. Есть деньги — есть друзья, нет денег… Старая истина.

Люба вышла из его квартиры, испытывая явное облегчение. Словно воздуха свежего глотнула. У Олега Варягина в доме такая обстановка… Давит и давит.

— Ну что? — вяло поинтересовался Стас, когда Люба вернулась. — Поговорила?

— Ага.

— И как?

— Не знаю. Время покажет. Кстати, познакомилась с его дядей. С Владимиром Ивановичем Варягиным.

— Ну-ну, — сразу же оживился Стас. — И как?

— Олег Валерьевич говорит, что дядя абсолютно здоров.

— Знаешь, есть такие болезни…

— Знаю. Алкоголизм, например.

— Ах, ты про это, — он ткнул пальцем в пустую бутылку из-под пива. — От этого не умирают, только толстеют. А я, — задрал футболку, показывая выпирающие ребра, — я какой был, такой и остался. Значит, я уникум. Особенный человек.