Наталья Андреева - Любовь.ru. Любовь и ирония судьбы

Вчера утром я проснулся в сквернейшем настроении. Минут двадцать не мог встать с постели, все лежал, думал о своих несчастьях, перебирал в уме все возможные варианты выхода из сложившейся ситуации. Вы, должно быть, знаете, как это бывает. Ничего путного в голову не пришло, и настроение мое стало еще сквернее. Я заставил себя выпить чашку кофе, глянул за окно, увидел там хмурое небо, на термометре всего-то градусов десять, и расстроился окончательно, хотя, казалось бы, больше некуда. Будучи целиком занят своими грустными мыслями, я совершенно машинально взял с вешалки яркую рыжую куртку, купленную женой и такую же кепку. Признаться, терпеть их не могу, но последнее время не соображаю, во что одет, как одет, хорошо одет или плохо.

И вот выхожу я из подъезда, расстроенный, подавленный, вижу то же хмурое небо, и вдруг соображаю, что, действительно, похолодало, да еще и дождик накрапывает. Осенью погода переменчивая. А ведь вчера еще солнышко светило! Словом, неприятность за неприятностью, хотя, казалось бы, все это мелочи. И тут подходит ко мне алкаш из четвертого подъезда со словами «дай десятку на опохмелку». И черт меня дернул вступить с ним в диалог. Начал проповедовать, что пить вредно, и вообще это не выход. Себя, что ли пытался уговорить? Давно уже хочется напиться вдрызг.

А этот мужик мне и говорит: «Тебе хорошо, ты тепло одет, а меня от холода всего трясет». И руки перед собой вытягивает. Глянул я: и, правда, трясутся. Чего-то так жалко его стало. «Видишь, — говорит, — как тяжело живется бедному человеку? Вам, буржуям зажравшимся нас не понять. А богатых я насмотрелся: за десятку удавятся». И тут меня такое зло взяло! Ну что он знает про нас, богатых? Разве я сволочь? Разве зажравшийся буржуй? Разве не давал я людям заработать? Разве не один сейчас все это расхлебываю?

И тут я снял с себя куртку, снял кепку, нахлобучил все это на него и говорю: «На, грейся!» Он, конечно, обалдел. А я еще добавил: «Дарю. На память от буржуя-сволочи». И пошел к машине.

И весь день пошел наперекосяк. До вечера с трудом дотерпел, а потом говорю секретарше: «Всем отвечай, что Варягин уже уехал домой. И точка». А сам меж тем отсиживался в офисе допоздна, пока все сотрудники не разошлись. Я имею в виду тех, которые еще не разбежались. Которые еще на что-то надеются и терпят двухмесячную уже задержку зарплаты. Но таких немного. А когда я добрался до дома, увидел возле подъезда милицейскую машину. И что-то страшно мне стало. А когда увидел куртку свою рыжую всю в крови…

Знаете, умереть мне давно хочется. Но что останавливает человека? Страх. Страх перед тем, что будет очень больно, страх перед физическими страданиями. Ведь этого алкаша ножом несколько раз пырнули. Я как представил себе, что в тело входит этот нож… Жуть! Самая легкая смерть та, которая подстерегает тебя неожиданно. Когда ты планируешь свое будущее, знаешь, что через два месяца будет зима, потом опять весна, и даже мысли в голове нет, что всему этому может прийти конец, да так и умираешь с верой в то, что придет весна.

Я пожалел потом, что так оно все получилось, потому что догадался: не алкаша этого хоmeлu убить. И не маньяк. Потому что зачем маньяку было лампочку на площадке выворачивать? Незачем. Ну, вышел бы я из лифта, увидел постороннего человека и спокойно повернулся бы к нему спиной. А к тому, кто ждал меня с ножом, не повернулся бы. И он, увидев мои глаза, не смог бы меня убить. Почему? Должно быть, мы знаем друг друга не один год. Но вот логики всего этого я понять не могу. Зачем меня надо сейчас убивать? Ревность? Месть? Зависть? Зависти-то никакой сейчас точно быть не может.

Вот вы и скажите мне, не свихнулся ли я на почве длительной депрессии, и не страдаю ли шизофренией? Что вообще происходит? Конечно, это вопрос не к вам, а к милиции, но как они работают, мы с вами сами прекрасно знаем. Будут они разбираться во всяких там тонкостях!

Смешно! Человека, который больше всего на свете хочет умереть, пытаются убить и два раза не получается. Потому как отравленная водка, полагаю, предназначалась тоже мне. Никто ж не знал, что сосед забредет и получит ее в презент.

Весьма рассчитываю на ваш скорый ответ.

О. Варягин.

Нет, этот человек не был шизофреником. С ним, действительно, происходило что-то странное. Интересно, а что вечером скажет Стас?

— … устал, как собака. Этого Варягина следователь четыре часа сегодня терзал. И, знаешь, какая странная получается история…