Наталья Андреева - Комната с видом на огни

Денис поселился в той самой комнате, что находилась рядом с ее спальней, и вскоре Анна пригласила рабочих и велела сделать в стене между смежными спальнями дверь. Когда дверь была готова, Анна просто-напросто не стала ее запирать, и Денис пришел сам. Он оказался не таким уж ребенком, она это почувствовала сразу. Ей было с ним хорошо, он не имел привычки Малиновского каждое свидание заканчивать утверждением собственного превосходства, не устраивал сцен и был с Анной гораздо нежнее, чем все прочие ее мужчины.

«Наверное, еще не знает своей силы, — думала Анна, так и не решив, прогонит она его или нет, если застанет в постели с другой женщиной. — В конце концов, он будет не первым, кто мне изменит».

Но Денис и не собирался ей изменять. Он ездил по утрам в свой университет, сразу после занятий возвращался в ее дом, тайком писал стихи, то и дело ссорился со Стасом, неумело пытался помогать маме и тетеньке и каждый вечер приходил к Анне в спальню. Если она не хотела близости, он просто просился полежать рядом, и она не могла отказать. Денис удобно устраивался на ее постели и пытался приласкаться. Ему нравилось, когда Анна гладила его по голове, думая в это время о чем-то своем. Он молчал, не пытался перебить ее мысли, и тогда, очнувшись, Анна пыталась с ним поговорить. Она хотела наконец понять, что это за человек так неожиданно и надолго появился в доме, став ей и любовником, и еще одним ребенком.

— Дэн, где твои родители?

— Там, где надо, — в маленьком провинциальном городке.

— Где это?

— Ты не знаешь, — уклончиво ответил он.

— У меня в школе не было проблем с географией.

— Его нет на карте, он слишком маленький.

— Я куплю крупномасштабную карту области, в которой он находится, и обязательно найду, — пообещала Анна.

— Не надо. Я туда все равно не вернусь.

— А чем занимаются твои родители?

— Работают.

— Где?

— Где сейчас все работают? На работе. — Ему явно не хотелось об этом говорить.

— Они очень бедные?

— Как все.

— Я же не бедная.

— Тебе повезло.

— Что ты об этом знаешь? — Анна вздохнула, погладила его густые светлые волосы: «А все-таки жаль, что он не брюнет!»

— Анна, твои глаза похожи на звезды.

— Да? Боюсь, что ты не первый это заметил.

— Я сразу вспомнил тебя: у нас был выпускной бал, и мы с одной девочкой танцевали медленный танец под твою песню. Такая красивая песня. Мне нравилась.

— И мне. Раз я ее написала.

— Почему ты больше не поешь? — с недоумением спросил он.

— Не о чем, наверное.

— Я тоже хочу написать песню.

— Не надо, — насторожилась Анна.

— Почему?

— Не дай бог, об этом узнает Стас, он тогда тебе спуску не даст.

— Он все это делает из-за тебя.

— Ерунда. Ты знаешь, какие у Стаса наклонности.

— Необязательно любить тебя, как женщину.

— Интересно, а как еще можно меня любить?

— Так, как он.

— Ты глупости говоришь. Иди спать. — Анне хотелось прекратить этот разговор.

— И еще так, как я.

— Что?

— Я тоже тебя люблю.

— Ну спасибо.

— Пожалуйста. Можно, я напишу тебе стихи? — спросил Денис.

— А если они будут плохими?

— Я напишу хорошие.

— Иди спать, — Анна хотела поцеловать его на ночь по-матерински, в лоб, но Денис вдруг перехватил ее губы и стал целовать настойчиво, жадно. Теперь это был отнюдь не ребенок, а взрослый мужчина, где-то даже злой и нетерпеливый.

— Дэн, — простонала она, — уже поздно.

— Ну и что? Если я хочу? — он уверенно потянул с нее ночную рубашку…

…Их жизнь теперь окончательно наладилась и протекала вполне спокойно, не считая конфликтов Дениса со Стасом. Шацкий все-таки добрался до шедевров молодого поэта. Однажды вечером, когда Анна расположилась вместе с Денисом по-домашнему, на кухне, мечтая поужинать в тишине и покое, Шацкий без приглашения заявился туда, уселся на табуретке подальше от Анны и достал из кармана какой-то листок.

— Так. В нашем доме, господа, оказывается, живет поэт! Десятая часть А. Блока и сотая — А.С. Пушкина. Уж простите, что Пушкина я ставлю гораздо выше Блока. Вот послушайте, что он тут пишет.

— Стас, замолчи! — одернула его Анна.

— А я только начал. И что тут плохого? Надо делать высокое искусство доступным для широких масс. Это достойно того, чтобы где-нибудь издать, например в журнале «Светоч плохой поэзии». А что? Нет, вполне достойно: «Когда вчера взошла заря, с тобой мы встретились не зря», и что-то там тра-ля-ля-ля, ну и под конец, сами понимаете, тополя. Наверное, для рифмы? Где-то тут еще розы с мимозами обязательно должны присутствовать, как же без них, родимых? — Он помахал в воздухе листком.