Олег Рой - Тайный шифр художника

Чертыхнувшись, я вспомнил про еще одни «естественные часы» и осмотрел ссадину, оставленную выстрелом из обреза. Ссадина была на месте. Ну то есть на нужном месте был аккуратно наклеен бактерицидный пластырь. Шипя и матерясь сквозь зубы, я его отодрал и убедился: рана немного поджила. Значит, действительно прошло несколько дней: явно не меньше двух, но, пожалуй, не больше недели.

Я опять взглянул на себя в зеркало. Одежду, конечно, свежей не назовешь, но и грязной она не выглядит. Значит, на земле я не валялся – уже хорошо. На шее черный ошейник без видимой застежки, но с плоской, плотно прилегающей к коже коробочкой на затылке. Что это еще за хрень? Нас похитили инопланетяне, закосившие под ГАИ? Очень смешно. Я бы даже посмеялся, если бы со мной была Вика.

Зато, по крайней мере, двигательные функции более-менее восстановились. Ноги уже не дрожат наподобие киселя, да и все остальное вроде в норме.

Я вышел из санузла, задвинул стенную панель обратно и еще раз огляделся. Стоп. А где тут выход? Я внимательно осмотрел все четыре стены, но все тщетно. Даже матрас подвигал, но тоже без толку. И все-таки должна же быть хоть какая-то дверь? Ну хотя бы потому, что как-то меня сюда поместили. Может, у них тут целиком потолок поднимается? Или пол опускается? Да нет, вряд ли, в этом нет никакого смысла. Добавив к глазам пальцы, я ощупал стены – ничего. Это могло означать одно – дверь сработана очень хорошо, намного лучше самых дорогих виденных мной дверей, а само помещение изначально строилось как камера. Я в тюрьме, но это – явно не государственная тюрьма. Государственные тюрьмы устроены иначе. А чья тогда?

Мне вспомнился фильм «Тайна отеля «Медовый месяц». По своей работе я просмотрел много фильмов ужасов, но этот незатейливый триллер, который даже шел в советском прокате, пожалуй, напугал меня больше всех. А что, если нас поймали такие вот охотники за донорскими органами? Мы с Викой молоды, здоровы, наши организмы еще не изношены…

Нет, поддаваться паническим мыслям – прямой путь к сумасшествию, а уж тем более когда ты болтаешься в полной неизвестности. Если ты не знаешь наверняка, произошло ли действительно нечто ужасное или нет, лучше думать, что не произошло. Да, потом можно болезненно разочароваться, но это лучше, чем изводить себя мыслями о неприятности, которой, возможно, и нет вовсе. Недаром пословица утверждает, что смелый умирает один раз, а трус – сто.

Ладно, попробую быть смелым. Или хотя бы здравомыслящим. Я жив и цел, почему же Вика не может быть жива и цела? Если меня оставили в живых, значит, неизвестным похитителям я нужен живой. Если я им нужен живой…

Тихий, трудно определимый звук – шуршание? шелест? стук? – заставил меня обернуться. И хотя сделал я это далеко не быстро, но все-таки успел заметить, как закрывается щель в противоположной стене. На полу возле нее появился квадратный пенопластовый лоток.

Я что есть мочи заорал:

– Эй, стойте!!! Кто вы?! Что вам от меня надо?!!

Ни ответа, ни привета.

Лоток состоял из четырех ячеек: двух побольше, двух поменьше. Три ячейки – две большие и малая – заполнены непонятными разноцветными пюре, в четвертой лежали несколько лепешек. Посредине торчал высокий стакан из мягкого пластика, в нем оказалась вода.

Заключенных в тюрьмах принято кормить, ага.

Есть не хотелось. Я взял с подноса стакан и жадно выпил до дна. А потом в ярости смял стаканчик, швырнул его в стену и опять заорал:

– Эй, вы там!!! Выпустите меня отсюда!!! Что я вам сделал?!

Разумеется, мне не ответили.

Но не может же быть, чтобы не было вообще никакого выхода!

Я приник к тому месту, откуда, по моим представлениям, появился лоток, и снова осмотрел стену. На этот раз более тщательно – но все равно безрезультатно. Потом поразглядывал стык стен и потолка. Потом обследовал углы между стенами и полом – без всякого, естественно, успеха.

В течение некоторого времени я вел себя как последний идиот. Если кто-нибудь наблюдал за мной, то, наверное, помирал со смеху, глядя, как я старательно, сантиметр за сантиметром, простукиваю стены, как ползаю по полу и даже подпрыгиваю на матрасе, пытаясь достать до потолка или до лампы. Ни одно из этих телодвижений успехом не увенчалось. А в результате очередного прыжка я еще и грохнулся на пол и ощутимо ударился. Потирая ушибленный бок, случайно провел рукой по заднему карману джинсов и вспомнил, что когда-то там лежала фотография жуткой лампы. Сунул руку в карман, проверил – да, фото на месте. Те, кто обыскивал меня, прежде чем запихнуть сюда, то ли проглядели его, то ли не сочли настолько важной вещью, чтобы забрать. И то верно – чем мне может помочь в такой ситуации небольшая фотография?