Уилл Мюррей - Заманчивая мишень

Охранник в мундире секретной службы забрал у него и то, и другое, потом провел по его жесткому телу вверх-вниз электродами металлодетектора.

- Спятил! Не знаешь, кто я?

- Приказ Босса, сэр.

Директор секретной службы покраснел, как котел, который вот-вот взорвется, но сдержал возмущение.

- Можете проходить, сэр.

- Сперва соедини меня с Президентом по телефону.

- Прошу прощения, сэр. Большой Мак недавно покинул Коронку.

- Меня не предупредили.

- Это решение было внезапным.

- Куда он отправился, в Кэмп-Дэвид?

- Нет, сэр. Вышел пробежаться трусцой.

- Пробежаться?! В такое время?

Охранник промолчал.

- С этой минуты никаких разговоров по рации, - отрывисто приказал директор.

- Сэр?..

Директор, поведя седой головой, указал ею на стоявшие у Белого дома телефургоны с микроволновым оборудованием.

- Возможно, эти любители покопаться в чужих делах ведут прослушивание на нашей полосе частот.

- Слушаюсь, сэр.

Директора сопроводили на командный пункт секретной службы в подвале западного крыла. Там он повторил свой приказ помощнику начальника наряда Джеку Мерте.

Все тут же выключили рации.

- Говорят, Большой Мак отправился на пробежку?

- Да, сэр, - ответил Мерта. - Мы пытались его переубедить, но он настоял на своем.

- Взял с собой охрану?

- Конечно, сэр.

Директор секретной службы испустил долгий вздох облегчения. По крайней мере, Президент все еще доверял своим личным охранникам.

- Каковы последние новости из Бостона?

- Принимаем очередной факс.

- Ну и что у нас имеется на данную минуту?

Джек Мерта побледнел, как кабачок.

- Присланные из морга снимки стрелка и того, кто его ликвидировал.

- Покажите!

Директору представили фотографии.

- Черт возьми, этот очень похож на Освальда, - заметил он, когда агенты сгрудились рядом.

- Если это Освальд, то кого же похоронили в его могиле?

- А этот покойник слегка смахивает на Руби, - указал один из агентов.

- Руби был постарше, - возразил директор. - Если стрелок Освальд, постаревший на тридцать лет, то кто же этот парень, тип помоложе, чем Руби?

- Пластическая операция, - предположил кто-то.

- Только без выдумок! Мне нужны факты. Теоретизировать будем потом.

- Сэр, вот факс от медицинского эксперта в Бостоне. Предварительный осмотр трупа выявил шрам на груди и давний след пореза на запястье.

- Черт! У Освальда были такие же шрамы.

- Но не может же этот человек быть Освальдом, так ведь?!

- Надеюсь, - ответил директор, включая в сеть телефон-факс. - Впрочем, лучше запросить из архива отпечатки пальцев Освальда и убедиться раз и навсегда.

- Которого?

- Обоих! - рявкнул директор. И набрав номер местной телефонной станции, произнес: - Это секретная служба. Все звонки по номеру пятьсот пятьдесят пять - шестьдесят семь - тридцать четыре направляйте сюда.

Едва он положил трубку, как стали поступать факсы. Директор тут же брал их, просматривал, и лицо его вытягивалось все больше и больше.

- Черт. Черт! Черт!!!

Агенты выжидающе замерли.

- Судя по этому сообщению, серийный номер винтовки "манлихер-каркано" идентичен номеру той, из которой Освальд стрелял в Кеннеди.

Все подчиненные приняли такой вид, словно они разом лишились сознания.

Директор поднял взгляд.

- Знает кто-нибудь, где хранится эта проклятая винтовка?

- В Национальном архиве.

- Проверить!

Через минуту послышался громкий голос Джека Мерты:

- Вы уверены? Совершенно точно знаете, что винтовка на месте? Ну так сходите, убедитесь!

Прикрыв ладонью микрофон, Мерта пояснил:

- Из Национального архива отвечают, что винтовка по-прежнему там, но все же пошли удостовериться.

- Если эта проклятая винтовка исчезла, то да поможет им Бог! категоричным тоном произнес директор.

Вскоре раздался звонок из архива.

- Директор, - произнес Мерта, - они клянутся, что винтовка как лежала под замком, так и лежит.

- Послать туда человека перепроверить? Нет, занимайтесь-ка этим вы. Позвоните мне, как только убедитесь, что винтовка та самая, потом свяжитесь с Бостоном, перепроверьте номер другой. Черт! Не может существовать двух винтовок с одним серийным номером!

- А если существуют?

- Тогда мы хлебнем лиха. Может, даже придется вновь открывать дело об убийстве Кеннеди.

Зазвонил телефон, и один из агентов доложил:

- Большой Мак вернулся в Коронку. Повторяю, Большой Мак вернулся в Коронку.

- Да забудь ты про код! Это же телефон.

- Прошу прощения, сэр. Привычка.