Никита Костылев - А вы, случайно, не убийца?

– Этот коктейль не мне, это ему.

– Спасибо, мастер! – радостно воскликнул он. – Ты куда? – Но я не ответил, пошел на танцпол.

Спустя полчаса

Дальше все было словно как в замедленной съемке. Бар, танцпол, лазерное шоу, куча народу… Самое главное, что я не был пьян. Просто все смешалось. Словно набрали слайдов и стали показывать перед моим лицом – я не мог их запомнить, зафиксировать, я видел образ. Потом была она. Я сразу ее заметил на танцполе, мне понравилось, как она двигалась, мне понравилось, как она на меня смотрела. Думал я тогда о чем-нибудь? Нет. Просто подошел к ней и потащил за руку. Она не сопротивлялась, а засмеялась в ответ на мои действия. Когда мы отошли от общей толпы, я обнял ее и поцеловал. Мне было наплевать, как ее зовут. Чем все должно было закончиться?.. Да как всегда. Такси, секс, такси, разговор… да какой разговор? О чем это я? Все было бы просто и банально. И немного противно – из-за своей простоты и банальности. Но у судьбы на меня были другие планы.

Я почувствовал, как в моем кармане завибрировал телефон. Незнакомый украинский номер. Я достал мобильник и прочитал sms:

«Коля, он здесь, помоги нам, пожалуйста. Он нас ищет, мы на втором этаже в кладовке. Я боюсь звонить в милицию – он нас услышит. Коля, пожалуйста».

Все, что я раньше сказал про то, будто я ничего не должен, – забудьте. Когда я прочитал это сообщение, я понял только одно: я должен успеть. Не могу я так. Должен. Отцепив шепчущую мне на ухо чушь незнакомку, я побежал в сторону выхода. Врезался по дороге я только один раз – в Алекса. Он сам виноват, мне навстречу выскочил. Мой друг был уже хорошо поддатый, но я решил, что помощь мне не помешает. Да и сам я тогда подшофе был. Поэтому я только бросил:

– Пошли, унесенный ветром.

– Куда? – поднял тот на меня совершенно никакие глаза. – Куда пошли?

– Танцевать, – рявкнул я и сдвинул его с места. У Алекса есть замечательный дар – он не задает тупых вопросов, когда не надо этого делать. Даже пьяный. Даже очень пьяный. Даже после «Унесенных ветром». Удивительный человек. Безусловно, один из самых талантливых, которых я знаю. Наш выход из клуба был прекрасен – я тащу Алекса за шкирку, а он кричит: «Барбара Стрейзанд! У-у-у-у-у!!! У-у-у-у!!!» Охранники на входе не возражали, в конце концов они молчаливо считали, что раз такие дегенераты покидают клуб, значит, это хорошо – им работы меньше. К несчастью, возле клуба украинских ментов не было – обычно владельцы клуба договариваются с ментами, и те частенько тусуются у входа в клуб. Охранник все-таки не должностное лицо – набьет морду, и чего? А тут официальное задержание в случае нарушения общественного порядка. Удобно. И законно. Когда мы преодолели метров тридцать, Алекс вдруг остановился и спросил:

– Э! Куда мы идем?

Перехвалил.

– Алекс, мы идем морду бить, – просто сказал я.

– А-а-а… – протянул тот и сразу же сделал воинственное выражение лица, при этом грозно шмыгнув носом: – Ну и (цензура) мы ждем?

Я на ходу вытащил телефон и машинально подумал: «А тут тоже 02? Вроде да». Быстро дозвонившись, я проговорил:

– Сапковского, 44. Частный дом, проникновение в жилище.

Бежать недолго, минут пять – их коттеджик совсем рядом с аллеей располагается, мы когда в первый раз ездили к девушкам, я заметил, что там две дороги параллельных идут. Только от клуба надо пройти наискосок, пробежать вверх, и ты в начале улицы. Оставалось только бежать. Стоило нам преодолеть метров сто, как освещенная дорога закончилась – я включил фонарик на телефоне и бежал вперед, подсвечивая себе путь. Алекс больше не вспоминал Барбару Стрейзанд и только напряженно сопел, не отставая от меня. Когда я с трудом опознал дом, в котором прятались девушки, я серьезно проговорил:

– Алекс, оставайся у входа.

– Хер там, – проговорил мой товарищ, закатывая рукава на своей рубашке.

– Я говорю тебе, стой здесь, – прошипел я. – Будешь здесь отлавливать. Кто выходит – бей. Приедут менты – предупреди, что я там.

– Ок, – кивнул он и тут же здорово шатнулся. Защитник ворот, блин, настоящий вратарь.

Я махнул рукой другу, чтобы он не стоял посередине дороги, и перелез через забор. Как ни странно, получилось довольно тихо, без шума и грохота. Темнота помогала мне точно так же, как и преступнику. Несколько раз зажмурив глаза, я более-менее осмотрелся в темноте и, пригнувшись, двинулся к дому. Фонарик я, естественно, использовать не стал. Все мои аккуратные действия прекратились в один миг, когда я услышал истошный крик наверху. Вот тогда-то я и сорвался вперед, естественно, сразу споткнулся и ударился носом обо что-то в темноте. Вскрикнув от боли, я поднялся на ноги и, включив фонарик, заскочил в дом. Когда я пробежал пару метров до прихожей, на меня вдруг вылетела черная тень. Я не Мохаммед Али, конечно, но ударил его страшно. Скорее от неожиданности, чем из холодного расчета. Плюс мне еще повезло, что этот гад летел во встречном движении. Короче, в результате все-таки закричал от боли я. Но подумать о том, что я сломал или повредил руку, у меня времени не было. Не потому что я могу контролировать боль и так далее, и не потому что я боли не чувствую. У меня была другая причина. Когда я заорал и схватился за руку, в этот момент на меня налетел второй бандит. Я сильно ударился головой об угол и отключился, так что дальнейшие события я знаю со слов Алекса. Он был пьян, и у него сильно болела голова, но он говорит, что все было именно так. Сбив меня с ног, бандит не стал меня добивать, а подхватил своего нокаутированного товарища и бросился ко входу, где его уже поджидал Алекс, воображая, вероятно, себя героем фильмов Клинта Иствуда. Вообще я несколько раз просил его рассказать эту историю честно, но он клянется и божится, что говорит истинную правду.