Стюарт Макбрайд - Пабы, церкви, дождь

Никто, казалось, не обращал внимания на зимний дождь, хотя он не ослабевал.

Грудастая блондинка с «Ченел фор ньюз» делает сообщение, достаточно далеко пройдя по улице, чтобы на заднем плане хорошо была видна картинка дома и всего, что его окружает.

«…должны задать вопрос: соответствует ли интересам общества такое повышенное внимание средств массовой информации к семейной трагедии? Когда…»

Ватсон прошагала перед камерой, полностью заслонив комментаторшу своим бело-синим зонтом. Кто-то завопил: «Снято!»

— Вы специально это сделали, — прошипел Логан, после того как затихли проклятия тележурналистки.

Констебль Ватсон улыбнулась и продолжила прокладывать путь через толпу, собравшуюся у лестницы. Логан шел за ней следом, стараясь игнорировать возгласы возмущения, перемежавшиеся вопросами и настойчивыми просьбами дать комментарий.

В гостиной психолог закончила работать с матерью Ричарда Эрскина и озлобленной старухой соседкой. Инспектора Инша нигде не было.

Логан оставил Ватсон в прихожей и прошел в кухню, сунул руку в пакет с печеньем, лежащий на кухонном столе рядом с чайником. Застекленную дверь, ведущую из кухни на задний двор, снаружи заслоняла чья-то массивная фигура.

Это был не Инш. На крыльце под маленьким козырьком стоял тучный, печальный и плохо побрившийся констебль, куривший одну сигарету за другой.

— Добрый день, сэр, — сказал он, не озаботившись приосаниться или вытащить изо рта сигарету. — Поганая погодка, а?

Парень не местный, судя по акценту — из Ньюкасла, подумал Логан.

— Вы, наверное, привыкли к такой, — сказал он, спустился на одну ступеньку и встал рядом с констеблем, жадно вдыхая табачный дым.

Констебль вынул сигарету изо рта, засунул в него палец и начал ковыряться в зубах.

— Не могу никак. В смысле, я к дождливой погоде привычный, но, Господи Иисусе, это место забрало все призы по сырости. — Констебль достал то, что искал между зубов, и щелчком отправил под дождь. — Наверное, до конца недели не прекратится?

Логан взглянул на низкие темно-серые облака:

— До конца недели? — Он покачал головой и втянул в заштопанные легкие еще одну порцию сигаретного дыма. — Это Абердин: до марта лить будет.

— Черта с два! — раздался глухой властный голос у них за спиной.

Логан обернулся и увидел инспектора Инша, стоявшего в дверях, засунув руки в карманы.

— Не слушайте сержанта Макрая, он морочит вам голову. — Инспектор шагнул на верхнюю ступеньку, где и без него было тесно, заставив Логана и констебля расступиться.

— До марта лить будет? — Инш положил в рот фруктовую мармеладку. — До марта? Не лгите несчастному констеблю: это Абердин. — Он вздохнул и снова сунул руки в карманы. — Этот дождь, мать его, никогда не кончится.

Трое мужчин постояли, молча наблюдая за тем, как дождь делает свое обычное дело.

— У меня для вас плохие новости, сэр, — сказал наконец Логан. — Мистер Моир-Факерсон получает письма с угрозами, что его убьют.

Инш ухмыльнулся:

— Очень на это надеюсь. Я сам несколько написал.

— Он защищает Джеральда Кливера.

Инш снова вздохнул:

— И почему это меня не удивляет? Это скорее проблема инспектора Стил. У меня же другая проблема: где Ричард Эрскин?

Тело нашли на городской свалке в Нигге. На самом юге города. В паре минут езды от дома Ричарда Эрскина. Группа школьников была на выездной тематической экскурсии «Переработка отходов и вопросы озеленения». Приехали на мини-автобусе в три двадцать шесть, надели маленькие белые дыхательные маски с эластичными завязками и плотные резиновые перчатки. Все были в непромокаемых куртках и в резиновых сапогах. Зарегистрировались на проходной в Портакэбине, рядом с бункерами для мусора, потом зашагали на свалку. Вдоль сваленных на землю выброшенных подгузников, битых бутылок, кухонных отходов и прочей дряни, которую сотни тысяч абердинцев выбрасывают каждый день.

Заметила ее Ребекка Джонстон, восьми лет. Левая нога торчала из вороха порванных пластиковых мешков. В воздухе было полно чаек — наглых жирных тварей, камнем падающих вниз и вопящих друг на друга, как базарные торговки. Одна попыталась оторвать окровавленный большой палец. Это и привлекло внимание Ребекки. И в четыре часа, минута в минуту, в полицию поступил звонок.

Вонь стояла невероятная, даже в такой промозглый и ветреный день, как сегодня. А здесь, на Дуниз-хиллз, ветер был обжигающе холодным. Он яростно хлестал по машине, его порывы раскачивали ржавый «воксол», заставляя Логана дрожать от холода, хотя обогреватель работал на полную мощность.