Анна Малышева - Дом у последнего фонаря

Александра вдруг ощутила биение сердца в ушах, как бывало с ней только в минуты крайнего волнения. Она со страхом ожидала продолжения разговора, но Светлана слушала молча. Говорила Лиза – все в том же странном темпе, с провалами и паузами. Наконец ее мать встрепенулась:

– Ничего не делай и никуда не езди! И не звони, нет, не звони! Я сейчас приеду! Слышишь? Мы что-нибудь придумаем. Ты не должна себя винить… Ты просто не понимала, что делаешь, как тогда, помнишь?! Жди, я сейчас выезжаю, из Москвы пробок не должно быть, за час доберусь!

Она сунула в карман замолчавший телефон и, не глядя на Александру, кинулась к выходу. Художница схватила ее за рукав:

– Что там случилось?

– Не ваше дело!

– Лиза попала в беду? Она на даче? Кто умер?

– Да пустите же! – Светлана с силой рванула руку и высвободилась. На ее искаженном лице внезапно появилась торжествующая улыбка. Так жутко мог бы оскалиться осужденный на казнь, узнав, что его злейшего врага тоже приговорили к смерти. – Кто умер? А, вам это будет интересно! Ваш любовник! Что, рады?!

И, не дав Александре опомниться, выбежала на лестницу, не затворив за собой дверь.

Художница медлила недолго. Она бросилась в погоню спустя несколько мгновений, но Светлана, словно преследуемая сворой бесов, неслась куда быстрее. Когда Александра оказалась на улице, перламутровая машина уже выезжала из подворотни. Рядом с ней, согнувшись, шел парень и выкрикивал что-то в открытое окно со стороны водителя. Александра, приблизившись, услышала:

– Я ваш номер записал и сообщил в местное отделение ГИБДД, а еще снял вас на телефон и уже выложил в Интернете… Жена не попала вовремя на работу, вы за это ответите…

В окне показалась яростно машущая рука. Мотор взвыл, и машина, резко развернувшись посреди переулка, унеслась в сторону Покровки.

Обратно на пятый этаж Александра взбиралась будто во сне. Она чуть не столкнулась со Стасом, отправлявшимся в свой традиционный утренний поход по окрестным магазинам, и не сразу расслышала его вопрос. Женщина обернулась, только когда он, повысив голос, повторил:

– Говорю, рыженькая уже ушла? Ты оглохла, Саша, за ночь?

– А хорошо бы оглохнуть, – вздохнула Александра. – Жить бы тихо, мирно, лишнего не знать. Ушла, давно.

– Телефончиком ее не поделишься?

– Понравилась?

– Чистый Боттичелли, – причмокнул Стас. – Неужели не натурщица?

– И не мечтай. Такая девушка не про тебя, старый развратник! Ты рожу-то свою давно в зеркале видел? Она на твой шрам как взглянула – вздрогнула!

– Врешь. – Скульптор потер глубокий шрам, пересекавший его лоб и придававший лицу свирепый, варварский вид, усугублявшийся нечесаной курчавой гривой и всклокоченной бородой. – Некоторым женщинам это нравится.

– А мне нет, – усмехнулась Александра.

– У тебя плохой вкус, – не обиделся Стас.

– Очень вероятно. Ладно, бегу, дела не ждут.

Женщина торопливо двинулась вверх по лестнице, боясь заплакать на глазах у изумленного соседа. Войдя в мастерскую, Александра с силой захлопнула дверь, ничком упала на тахту и вцепилась в подушку так яростно, что затрещала наволочка.

«Лыгин умер. Значит, Лиза снова поехала туда… Упорная. Нашла отца… Как все это случилось? Я, может быть, не узнаю. Позвонить ей сейчас, пока мать не приехала? Будет ли она со мной говорить?»

Александра взяла свой телефон, лежавший на полу у тахты, и набрала номер Лыгина. Звонок, раздавшийся на расстоянии вытянутой руки, заставил ее вскрикнуть от испуга.

– Этого еще не хватало! – Подбежав к столу, женщина схватила старый мобильник Лыгина и нажала клавишу сброса. – Она забыла у меня телефон отца!

Лиза также оставила страницы, вырезанные из молитвенника, и вороньи перья, в беспорядке разлетевшиеся по столешнице. Александра собрала «трофеи» в бумажный пакет. «Вот и поговорили!»

О сне она больше не думала. Женщина чувствовала себя такой бодрой, словно выпила целую кастрюлю кофе. Возбуждение было настолько сильным, что она не смогла бы ни вновь приняться за работу, ни взять в руки книгу, которую давно собиралась прочитать. Александра расхаживала по мастерской из угла в угол, пока не поймала себя на том, что двигается точно так, как ее неприятная гостья.

«В этой женщине есть что-то маниакальное, – думала художница, ежась и вытряхивая из пачки последнюю сигарету. – То, как она тараторит, жестикулирует, смотрит на тебя… Она внушает страх. К ней не хочется поворачиваться спиной. И этот нож! Правду говорил Олег, такой супруги лютому врагу не пожелаешь!» Вспомнив об Олеге, она вновь взяла телефон. Ей не терпелось поговорить о Лыгине с кем-то, кто его знал.