Дмитрий Дубинин - Искатель. 2004. Выпуск №8

— Откройте багажник, — последовало требование.

Я открыл и багажник. Подсветка не работала, милиционер направил туда луч фонарика.

— Что-то раскапывали? — спросил он, осветив лопату с прилипшими к ней ошметьями снега.

— Застрял по дороге, — сказал я, решив не вдаваться в подробности.

— А здесь что? — спросил мент, осветив фонариком небольшой тюк в углу багажника.

— Здесь… — И тут мне стало так жарко, словно из русской зимы я вмиг переместился в бразильское лето. Ну какой же я дебил! Ведь у меня было столько дней, чтобы избавиться от этого проклятого свертка!

— Доставайте. — Офицер сделал движение, и мне показалось, для того, чтобы проще было выхватить пистолет.

— Это не наркотики, — сказал я. — Тряпки старые.

— Доставайте, — повторил инспектор.

Делать нечего. Я выволок клеенку, в которую были завернуты окровавленные простыни.

— Что это? Кровь?

— Да, ерунда. Обтирочный материал.

— Но он весь в крови! Барана резали?

— Не помню я… Неужели вы думаете, что если это было бы что-то криминальное, так я бы возил бы его с собой…

— Руки — на крышу… Вот так.

Инспектор быстро обыскал меня, словно не гибэдэдэшник, а оперативник из убойного отдела. Убедившись, что я вооружен только мобильником, милиционер быстренько его изъял и произнес:

— Пройдемте в машину.

Куда деваться? Я двинулся по направлению к «Форду» и сел на заднее сиденье.

— Что там? — спросил водитель старлея.

— Кровь в багажнике… Вызывай наряд, будем оформлять передачу.

В дежурном помещении было тепло и накурено. Я сидел у стены, а злополучный узел лежал на столе, и два парня в штатском изучали бурые заскорузлые пятна на простынях.

— Это кровь, стопудово, — сказал один из них. — Кого покусал, мужик?

— Никого, — сказал я. — Этому тряпью сто лет в обед, я даже не помню, откуда оно у меня… Я еще раз говорю, будь это что-то связанное с криминалом, я уже давно бы его выбросил!

— Женат? — спросил опер.

— Нет… Я понял, о чем вы. Может, действительно, у девушки ночью затруднение началось… Все равно точно не помню.

— Многовато для затруднений, — покачал головой опер. — Ладно, парень, говори, кто ты есть и прочее. Разберемся… Блин, опять домой в два часа ночи возвращаться…

Похоже, опера решили, что ничего криминального тут нет. Но, с другой стороны, а вдруг? К тому же я помнил о предупреждении Виктора. А ну как проверят мою машину по их базе в связи с делом об исчезнувших девушках? Вот тут-то я точно влипну как мыло в рукомойник.

По знаку старшего оперативника я сел к столу, где менты уже заготовили бланк протокола задержания.

Я назвал себя, назвал место работы и место жительства с указанием контактных телефонов. Затем еще раз изложил свою версию обнаружения в моей машине модель такая-то номер такой-то свертка из клеенки желто-зеленого цвета клетчатой и простыней из белого льна в количестве двух штук с бурыми жесткими пятнами, похожими на кровь. Оперов это устроило, я подписал документ и стал ждать, что со мной будет дальше.

Бланк протокола убрали со стола, я бросил взгляд на уложенные под лежащее на столешнице оргстекло картинки и фотографии… И брови мои сами собой поползли вверх. Я увидел Дину! Ошибки быть не могло — одетая в белое кружевное белье, темноволосая, улыбающаяся, в гламурных дымчатых очках, она рекламировала продукцию фирмы «Северина» — ромбический логотип тоже был изображен на бумаге. Лист, видимо, вырвали из какого-то глянцевого журнала.

Оперативники, похоже, на время забыли про меня. Один из них звонил по телефону и негодовал, что какой-то Василий Сергеевич сможет прибыть в управление только к восьми утра. Другой упаковывал вещдоки в полиэтиленовый пакет.

Озорство, и, возможно, ничем не оправданное. Но мне это удалось. Я приподнял оргстекло, которое свободно лежало на поверхности стола, подцепил ногтем страницу с Диной и вытянул ее из-под стекла. Затем сложил лист вчетверо и переправил себе в карман. Вся операция заняла у меня не более двух секунд.

Голова болела, словно с похмелья. Во рту было сухо и погано. Хотелось курить, но одновременно мысль о сигарете вызывала тошноту.

— А потом что?

— Потом меня посадили в «обезьянник», или как он там называется, к трем подозрительным типам. Пол каменный, стены шершавые, скамейки узкие. Спать невозможно. В восемь утра приехал следователь. Злющий, потому что пришлось работать в воскресенье. С ним еще целый час пришлось проторчать. Оформили еще один протокол, а заодно подписку о невыезде. Спросили к тому же, чего я там натворил вчера в «Пикнике», раз у меня деньги стащили. Словом, попал я в опасные разбойники.