Рита Тальвердиева: Сокровища Сабиана. Книга 1

Уже седьмой день.

И все же меня тянуло к Провалу…

Надежды, что спустя неделю я узнаю номер машины, увозившей Настю, не было никакой. Неужели меня ведут на привязи таинственные ритмы астроблизнеца? Чтобы столкнуть с нехоженых троп? Сбросить с обрыва? «Искупать» в подземном озере?!

На полукруглой площади у входа в «Провал», охраняемого бронзовым Осей Бендером, совершала променад оживленная курортная публика. Я неспешно подошел к балюстраде, глянул вниз. В стихийных, истинно народных «ваннах» и «ванночках» отдыхающие грели косточки в серо-водородной воде, вытекающей из горячего подземного озера… Взял бы полотенце, хоть окунулся бы. Подспудное раздражение мешало сосредоточиться.

«Так что я здесь делаю? — обернулся я к бронзовой фигуре Остапа. — Укажи, где то самое „блюдечко с голубой каемкой“. Только мне нужен не ключ, а клубок с искомой ниточкой. Найти тезку по дате рождения. Настю. Если найду, — вдруг екнуло в груди, — у меня всегда будет все хорошо. А?!»

Но бронзовый Остап лишь ухмылялся. Его рука с протянутым билетом в «Провал» указывала в сторону заурядного прилавка с сувенирами. Теперь ухмыльнулся я. Так и с катушек соскочить нетрудно. Тем не менее я подошел к сувенирам.

За прилавком грызла семечки девочка лет одиннадцати.

— Девочка, ты здесь была неделю назад?

— Не-а, — испуганно заморгала она. — Мы с мамой первый день на «точке». Вон она идет, — дернулась она, будто ища поддержки.

В нашу сторону с полотенцем через плечо решительно двигалась коренастая бабенка.

Я машинально стал вертеть забавный брелок в виде подковы. И чуть ли не подскочил: идея вдруг выстрелила очевидным. Там, куда не водят туристов, где топтала высокие травы Настя, у провала в толще горы, а не у цивильного входа с золоченными буквами и бессмертным Бендером на страже, именно там Настя могла… что-то обронить.

Что-то маленькое, как этот брелок, — машинально стиснул его я в ладони. — Но — важное. И это «что-то» вполне может стать искомой ниточкой.

— Эй, — что-то шлепнуло меня по плечу.

Я обернулся. Передо мной стояла коренастая бабенка, потряхивая влажным скрученным полотенцем.

— Платить будем?!

Та самая подковка осталась зажатой в руке. Я протянул ей купюру. Возьму на удачу!

Скрученное полотенце крепко стянуло оба запястья.

— Чем платить будем? — пахнуло гнилыми зубами.

Пока глаза-щелки ощупывали фигуру, цепкая лапа стянула с пальца перстень в форме подковы.

Я машинально промассировал запястья. Почудится же…

Взлетев по ступенькам вверх, я оказался на терренкурной дорожке, опоясывающей гору. На обходной путь терпения не было. Передо мной вырос заросший травой и кустарником крутой склон.

…вырос заросший травой и кустарником склон. В стороне валялось скрученное в тряпку полотенце. Ни кольца, ни сумки. Ни души. Где я?!

Через 15 минут удалось подползти к дереву. О, черт, — дернулась рука. Пальцы залило кровью. Осколок! Рука потянулась к платку.

…удалось подползти к дереву. Так удобнее. Руки, ноги в царапинах. Платье больше похоже на тряпку, чем то полотенце. От напряженных мыслей сильнее запульсировал затылок. Пальцы оказались в крови. Затылок! И рука потянулась к полотенцу. До свадьбы заживет, — судорогой отозвалась усмешка.

Зачем-то ощупал затылок. Странно. Осколок же вытащен из ладони. Ничего, приободрил я себя, примериваясь взглядом почти к отвесному склону. До свадьбы заживет, судорогой отозвалась усмешка.

Где-то вверху послышались голоса, беззаботный смех. Тропа! Ничего не оставалось, как карабкаться вверх кошкой.

Ничего не оставалось, как карабкаться вверх кошкой.

Едва я, подтянувшись на руках, взял последний редут, как запел сотовый.

«Кого это там несет?» — вытащил я из кармана трубку.

Взглянув на темный экран, огляделся. Где то в высокой траве, у провала в толще горы, разрывался руладами кем-то утерянный сотовый. С тем же музыкальным ринг-тоном, что и мой.

Я опустился на колени и стал шарить вокруг, осторожно продвигаясь к источнику звука. Есть!

Мобильник тут же смолк. Трубка оказалась той же модели, что и моя. Лишь заставка была иная — не перепутаю.

Со странным ощущением я открыл список пропущенных звонков. Его возглавляла надпись «Дом». Номер оказался… московским. Я тут же набрал букву «п», затем — «я». «Пятигорск, Паша», — проявилась надпись.

— Есть!! — заорал я, вскочив на ноги. И отшатнулся. Прямо передо мной ощерились неровные края бездны… Что-то вдруг выскользнуло из кармана туда, в бездну. Телефон. Мой! — ахнул я.