Дмитрий Дубинин - Сгоревший клиент

Если честно, я был напуган. Вот, делаю я какое-то дело для неизвестных мне бандюг, а как и чем они будут со мной расплачиваться? А если пулей в башку, чтобы потом не распространялся?

Тут, словно в подтверждение моих мыслей, и пистолет появился – у Олега действительно имелся ПМ, известный среди бандитов как «китаеза».

– Давай ищи, времени мало, – продолжал Леха.

В голосе его звучала нешуточная угроза. Шутки уже давно закончились.

– Что, собственно, надо искать? – спросил я.

– Найди что-нибудь из этих улиц: Моторная, Колхидская, Арбузова…

– Это Москва?

– Москва, Москва, – нетерпеливо заговорил Леха. – Ищи, давай…

Я набрал слово «Моторная». Поиск выдал три документа.

– Может быть, я их открывать не буду, а? – решил спросить я, снимая телефон со стола. – А то ведь потом окажется, что мне известно слишком много.

– Ты и так уже мог все давно проглядеть, – проворчал Леха.

– Можешь проверить мои диски и флешки, – нагло ответил я. – Не хочу смотреть на чужие секреты.

– Да в принципе и так все ясно, – сказал Олег. – Ведь это тот аппарат, ага?

– Точно, – кивнул «менеджер». – Тот самый. Можно вырубать.

Какого номера чувством я сумел уловить, что слово «вырубать» относится не столько к ноутбуку, сколько ко мне? Ведь «вырубить» они решили именно меня.

Я успел дернуться, когда рукоятка пистолета свистнула мне по касательной к черепу. Не дернись я, лежать бы мне чего доброго в берлоге Амира с проломленной башкой. Но и без того сознание подернулось черно-красной пленкой, словно со стороны я услышал звук падения инженера Жарикова на грязный дощатый пол… Несколько секунд я действительно провел в отключке. Но сумел почувствовать, как мне в правую руку вкладывают что-то жесткое и тяжелое. Пистолет? Точно, пистолет… Чья-то ладонь обхватила мои пальцы, прижимая их к металлу оружия. Что за черт, уж не собрались ли они сымитировать мое самоубийство? Но нет, «китаезу» вдруг аккуратно вытащили из моей руки.

– И что? – послышался вопрос Олега. Звуки доходили до моего мозга словно сквозь ватную подушку.

– Как что? – сказал Леха. – Отвези его, потом я скажу, когда закинуть можно будет… Давай, езжай, я тут сам дождусь.

Хлопнула дверь. До меня дошло, что я остался с «менеджером» один на один… Но он был где-то рядом, и на ногах, а я валялся с гудящей и окровавленной головой… Интересно, смогу ли я встать?

Забулькал телефон. Леха кому-то ответил в том плане, что все нормально, все идет как надо… Как скоро вы приедете? А, пробки кругом…

Я с трудом приподнял голову. Левый глаз видел плохо, правый вообще почему-то не открывался. Здорово шарахнули… Леха стоял возле грязного окна – он бубнил по телефону, глядя наружу… Так, полез в карман, собрался прикуривать… Ну, теперь или никогда.

Собравшись с силами, я распрямился, обеими руками взяв табурет за ножки. Мне повезло не поднять шум, хотя мир вокруг качался и шел кругом. Я сделал два шага, поднимая табурет над головой и, когда Леха отреагировал на неладное, с силой опустил свое орудие ему на голову.

Мне удалось выключить гада с первого удара. Леха закатил глаза и не спеша опустился на пол. Рядом с ним свалился и я, не сумев удержать равновесие. Но тут же начал подниматься на четвереньки. Плохо, что попытку встать предпринял и Леха, царапая пол ногами, обутыми в элегантные кожаные туфли на рифленой подошве. Возможно, настоящие Армани, подумал я, глядя, как он задирает зад, тогда как его ставшая тяжелой голова никак не отрывалась от пола. Второй раз бить табуреткой было страшно. Страшно убить по неосторожности. Качаясь и хватаясь за косяки, я сходил в комнату, где валялся Амир, подобрал одну из бутылок, и вернулся к Лехе. Размахнулся как следует… Осколки со звоном рассыпались по полу, а «менеджер» успокоился более основательно.

Я плюхнулся на задницу, не в силах бороться с головокружением. Пятки просто зудели, напоминая о том, что здесь оставаться нельзя. Но в таком виде нельзя было и думать, чтобы высунуть нос не то что на улицы Москвы, но и в переулки Люберец.

Вспомнив, что в той же комнате, где валяется хозяин дома, есть умывальник, я отправился туда. Смыв кровь с физиономии и частично с волос, я попробовал прикоснуться к все еще кровоточащей ране над правым ухом. Больно, черт! До тошноты прямо… В сенях на точащих где попало из стен гвоздях висела разная рухлядь, в том числе и засаленная бейсболка с надписью «Ред Сокс». Надеясь, что в ней нет вшей (а если бы и были?), я осторожно вставил в нее голову. Сойдет.