Татьяна Полякова - Найти, влюбиться и отомстить

– Все дело в той девушке, да? – Я очень боялась задать этот вопрос и все-таки задала. Боялась, что кроме Марины есть еще соперница, куда более серьезная. С теми, кто живет лишь в памяти, соперничать бессмысленно. Они навсегда останутся лучшими. Идеальными… А я… я не могу быть идеальной, ни один живой человек не может.

– В какой девушке? – Владан повернул голову, с недоумением взглянув на меня.

– Девушка, которая была с тобой там. И погибла.

Он криво усмехнулся:

– Уверен, всю эту чушь по пьянке Флинт выдумывает, а дураки его слушают.

– Тогда кто? – Я коснулась рукой его волос, зная, что он вряд ли ответит.

– Мать, – почти беззвучно, одними губами, сказал он.

А я растерялась, не понимая, что он имел в виду. Он отвел взгляд и заговорил, медленно, точно каждое слово давалось ему с большим трудом:

– Отец командовал отрядом ополченцев, и я был вместе с ним. Шестнадцатилетний пацан, я страшно тосковал по матери. И однажды решил навестить ее, ничего не сказав отцу. Она пряталась в деревне у родственников. По дороге нарвался на вражеский патруль. С матерью я так и не встретился. Ждал неподалеку темноты, чтобы незаметно пробраться в деревню. Видел, как там появилась машина. Их было человек двадцать. Потом услышал крики. Жителей согнали на площадь… Я думаю, они так озверели тогда, потому что наткнулись на свой расстрелянный патруль. Чьих-то братьев или сыновей. У меня была винтовка с оптикой и один патрон. Единственное, что я мог, – избавить мать от мученической смерти. – Я лежала, не шелохнувшись, почти не дыша, а чувство было такое, точно грудь мне придавило тяжелым камнем. – Отец нашел меня на следующий день.

– Он знал? – с трудом произнесла я.

Владан пожал плечами:

– Думаю, он все понял. Только ее убили выстрелом в сердце, остальных невозможно было опознать.

Я стиснула его руку и отчаянно покачала головой:

– У тебя не было выбора.

– Выбор всегда есть, – вновь пожал он плечами. – Я мог умереть рядом с ней.

– Нет. – Горло сдавило, я не была уверена, что он расслышал это мое «нет». – Ничего не может быть для матери страшнее, чем гибель ее ребенка. Ничего. Пусть самая жуткая смерть, лишь бы знать, что он в безопасности.

«Лучше бы мне не слышать этого, – трусливо подумала я, а еще подумала: – Каково это, жить с таким грузом? Невыносимым для меня, а каково ему?» Я попыталась найти нужные слова, но все они казались бессмысленными, и Владан вряд ли нуждается в них. В тот момент он был так далеко от меня, точно нас разделяли тысячи километров. Шестнадцатилетний мальчишка с винтовкой в руках…

– А отец? – все-таки спросила я.

– Погиб через восемь месяцев.

– И ты вернулся в Россию?

– Не сразу. Я считал, мне здорово задолжали, – усмехнулся он.

В этот момент зазвонил мобильный Владана. Он торопливо достал его из кармана, наверное, решив, что звонок очень кстати, он избавлял от необходимости продолжать этот разговор.

– Да, – бросил отрывисто, а потом вдруг замер. Лицо словно окаменело, взгляд застыл.

– Что? – испуганно спросила я.

Владан повертел в руках телефон, убрал его и сказал:

– Флинт погиб. Разбился на машине. – Голос звучал абсолютно спокойно, но это спокойствие не обмануло.

– Ты думаешь… – начала я.

– Помолчи, – оборвал он.

А потом лег рядом, закинул руки за голову и уставился в потолок. А я уткнулась носом в его грудь и беззвучно плакала.

– Вы бы хоть дверь закрыли, – сквозь сон услышала я. Открыла глаза и в трех шагах от дивана обнаружила Марину. Она стояла подбоченившись, глаза метали молнии.

Владан заворочался рядом, нехотя поднял голову, потом сел, потер лицо ладонями и направился к столу. Открывал один ящик за другим и зло чертыхался.

– Чего ты ищешь? – спросила Марина, сообразив, что на ее присутствие никто реагировать не собирается.

– Подзарядник, – ответил Владан.

– Может, он дома? – предположила она.

– Может… Идем, – кивнул он мне и направился к двери. Я бросилась за ним.

– Сукин сын, – сказала вдогонку Марина, адресуясь к его спине.

Я-то думала, Владан идет к машине, но он свернул во двор. Мы вместе вошли в подъезд и поднялись на второй этаж. Владан остановился перед квартирой под номером три, достал ключи. Оказавшись в его квартире, я едва не присвистнула и вспомнила слова Флинта. Нет, одной банкой краски здесь точно не обойдешься. По сравнению с этой халупой жилище Флинта выглядело едва ли не дворцом. Ремонт тут надо было сделать еще лет двадцать назад, а мебель вынести на помойку. Впрочем, не так много ее и было, лишь самое необходимое.