Алексей Рыбин - Ослепительные дрозды

- Регенерация, - понимающе кивнул Грек. - Это мне знакомо.

Он отодвинул от себя блюдо с гуано.

- Предупреждал я этих уродов английских - не играйте в клонирование. Опасное это дело. Так нет, Долли, все-таки, вырастили. Ну, я тебя слушаю, продолжай.

- Да я, собственно, уже все сказал, - Артур пожал плечами. - Поможете?

- Обязательно. Тебя это серьезно беспокоит?

- Не только меня, - ответил Артур. Владимира Владимировича тоже.

- А-а... Ну. если Вовку это задевает, тогда вопрос решим. Где, ты говоришь, его видели?

- На улице Космонавтов. Он там у ларька болтался. Вот, на всякий случай, фотография.

- Да что я, в самом деле, Ваську не знаю? И без фото разберемся. У тебя все?

- Все, - сказал Артур.

- Тогда - пока.

- До свидания, Георгий Георгиевич.

Грек поднял блюдо с круто наперченным гуано и шумно хлебнул через край. Артур Ваганян, чувствуя, что его сейчас вырвет, быстро встал, вышел в зал, миновал пеструю стайку весело щебечущих трансвеститов, сидящих в гардеробе, сунул десять долларов швейцару в сомбреро и, только усевшись в свою машину, почувствовал, что отпустило. Тошнота прошла, зеленые мушки, замелькавшие перед глазами при виде тарелки с гуано рассеялись и руки перестали дрожать.

Артур неожиданно решил позвонить той самой девчонке - дизайнеру. Предупредить, что он немного задерживается. Глядишь, что и сладиться у них сегодня. Хорошо бы было ее, наконец, трахнуть. Необходимо просто - после "Лебедя", после черных яиц шефа, после Грека с его гуано и поющими в желудке воробьями, после регенерированных зубов - после всего этого просто необходимо трахнуть дизайнера.

И к чертям эту мексиканскую кухню.

Телефон не работал. Аккумулятор, как и предупреждал Грек, вылетел.

***

- Гена, ну что?

- Что-что, я же сказал, найдите мужика, мешает он нам.

- Мешает?

- Ну. Долго объяснять нужно? Мне сам Г.Г. звонил. Понял?

- Понял. Нет базара.

- Ну вот. А то, я уж думал, тебе как мальчику все нужно по полочкам...

- Не-е... Мороженого мне покупать не надо.

- Вот и я так думаю. Короче, понял, о чем речь?

- Йес.

- Ха... Инглиш?

- Хе... Не-а... Так, просто в базаре в тему легло...

- В общем, этот мужик нам все сливает. Лишний он, понял? Разберись там, как умеешь, да?

- Нет проблем, шеф.

***

Тоже - подумаешь, проблема? Отследили мужика на раз - грузчик из овощного. Не шифровался совершенно. А, с другой стороны, хрен его знает, кто такой? Если сам Грек через Витю задание дал - слить мужика. Значит - крутой. Значит - надо так. Значит - серьезно нужно к делу подойти.

Вышел из магазина своего. В троллейбус сел. Знаем мы таких конспираторов. Подумаешь - на троллейбусе... Некоторые, вообще, под бомжей косят. Вот, как Егор, например. Егору можно только позавидовать. Слился на время, отсидится в подвале своем, а у самого-то - квартира, антиквариатом набитая, да не в Москве этой, загаженной, а в Бангкоке. Портной-то, портной он был, конечно, но дело свое туго знал. Эскадрилья "МИГ"-ов только оперением хвостовым покачала, пролетая мимо портного Егора. Кто же знает сейчас, отчего через три дня после того, как портного Егора выслали из Вьетнама ВВС Таиланда неимоверно усилились? Никто. Я только слышал об этом. И я об этом никому не скажу.

Стоит рот открыть - тот же Егор, который, как бы, бомж, первым плюнет в лицо. Бритвенным лезвием, как их там учили в портняжном училище. Кладешь на язык лезвие, потом плюешь специальным методом - в горло, например, собеседнику непонравившемуся, или, там, в глаз - в любом случае приятого мало. А Егор эти штуки умеет проделывать. И не только эти. Иначе не было бы у него банковского счета в Швейцарии, грин-карты американской и гражданства Доминиканской Республики. А то, что он бомжом сейчас по Москве гуляет - его личное дело. Трудный период. Кризис личности. С мужчинами всякое бывает. Но - тем не менее, с Егором ссориться я не стану. Сделаю, как приказано. Слить лишнего - значит слить. А Егор - ну его в задницу. Он пока в Юго-Восточной Азии терся с триадами ни одну рощу побегов молодого бамбука схарчил. Теперь к Егору только сунься - тут же уснешь, а когда проснешься - через тело твое побеги молодого бамбука прорастают. И, несмотря на то, что Москва - город кавказский, к звону юаней прислушивается.

Нет, лучше уж делать и не думать ни о чем. Тем более, что за мужиком, на слив подписанным, вроде, ничего нет. Связи нулевые.

Хотя - раз нулевые - это уже подозрительно. МОССАД, может быть, ФБР, может быть, шпион из Монако или - упаси господь, Люксембургский резидент, а, возможно, и из Монако щупальца тянутся через грузчика овощного магазина Славика.