Наталья Александрова - Меч с берегов Валгаллы

Узнал этот тип, что она в нашем городе, явился к ним в дом, да и убил мужа ножом. Тот и ахнуть не успел. Я, говорит, тебя предупреждал — не мне, так никому.

— Кошмар какой! — невольно сказала Сима.

— Я к чему это все рассказала, — заторопилась тетушка, — этот тип на суде ничего не говорил, только молчал и смотрел на женщину. Именно с таким выражением, как вот этот человек смотрит.

— Это тренер наш, Алексей Иванович Костенко… — медленно проговорил Кирилл.

— Вот оно что…

— Постойте! — встрепенулся Кирилл и сдвинул снимки в сторону. — А это что такое?

— Это еще одна фотография, она тоже в том конверте была. Это Громовское кладбище.

— Откуда ты… вы знаете? — Кирилл смотрел недоверчиво.

«От верблюда», — захотелось ответить Симе, но она сдержалась.

— Мне один человек сказал, он эти места хорошо знает, — ровным голосом сказала она, — с детства в том районе жил, на кладбище часто бывал. Это вот — склеп богатых купцов Синерядовых, а на этой могиле и надписи нету…

— А это что? — Кирилл вырвал у нее из рук фотографию и впился в нее глазами. — Вот это внизу, на палке железной привязано?

— Это, надо думать, остатки креста… — Сима попятилась, испугавшись горячечного блеска его глаз.

— Да вот это, ниже! — рявкнул он так, что Сима вздрогнула.

— Лупа есть в этом доме? — Он не глядя протянул руку, и тетушка тотчас подала ему лупу в старинном футляре.

Кирилл бросил футляр на пол и уставился в лупу.

— Так… — протянул он, — так…

Когда он отложил лупу и выпрямился, лицо его было страшно.

— Не может быть, — прохрипел он, — не может быть…

— Что, что такое? — закричали одновременно тетушка с Симой.

— Кирюша, ты сядь, выпей водички… — суетилась тетушка. — Может, тебе валерьянки накапать?

— Она там, — сказал он, отведя Симину руку со стаканом. — Дина там, в этой могиле. Это ее шарф.

— Да откуда ты можешь знать? — воскликнула Сима.

— Этот шарф я сам ей подарил незадолго до того треклятого дня рождения тренера. — Кирилл закрыл лицо руками.

— В бутике купил, кучу денег ухлопал… — прошептала Симе на ухо тетушка.

— Откуда он взял эту фотографию? — спросила Сима.

Никто ей не ответил.

Кирилл вскочил и побежал в прихожую.

— Куда ты? — тетушка беспомощно посмотрела на Симу, и та кинулась за Кириллом.

— Я должен попасть туда… — бормотал он, — я должен убедиться, что она там…

— Ты с ума сошел! — как-то незаметно они перешли на «ты». — Там же опасно, на кладбище этом! Там люди пропадают!

Тут же она вспомнила, что насчет пропавших женщин все оказалось неправдой. Первая, Марина Устименко, просто сбежала от свекрови и постылого мужа. А вторая, из соседнего дома, Жанна Кулик, вместо работы отправилась в ночной клуб. Там в драке двинули ей по глупой голове и сломали два ребра. Из больницы она боялась позвонить мужу, потому что все бы раскрылось, а муж уже неоднократно предупреждал насчет ее гулянок и грозил разводом. Сима вспомнила, что фамилию Кулик упоминали ее знакомые капитаны Щеглов и Войтенко. От них она и услышала эту волнующую историю.

Но все же нет дыма без огня, люди зря болтать не станут, что-то на этом кладбище нечисто.

— Кирилл, я с тобой! — решительно сказала Сима, сообразив, что его все равно не переубедить. — Минутку подожди! — и она скрылась за дверью ванной.

Там, пустив воду, Сима набрала номер Тимофея.

— Дядя Тимофей, — шепотом заговорила она, — тут такое дело. Нужно через вашу бывшую жену Галю к полковнику милиции обратиться…

Тимофей сразу уразумел суть и дал ей Галин номер, сказал, что введет ее в курс дела, а если что нужно, то Сима сама пускай звонит. На том и порешили.

По дороге Сима уговорила Кирилла заскочить в магазинчик, где торговали спиртным, и купила литровую бутылку водки.

— Пригодится, — усмехнулась она.

Кирилл только рукой махнул — делай, как знаешь.

— Ну вот, скоро мы уже будем дома! — молодой человек в поношенной студенческой шинели с поднятым воротником опасливо огляделся по сторонам. Его спутница, стройная барышня в каракулевом полушубке, вцепилась в его локоть и прошептала:

— Господи, только бы пройти мимо этого кладбища! О нем рассказывают такие страшные истории…

— Со мной вы можете ничего не бояться, Шурочка! — бывший студент приосанился, поправил фуражку, вглядываясь в осенний сумрак. — Согласитесь, что сегодняшний вечер был особенно хорош. Стихи, которые читал господин Гумилев…

Договорить он не успел: из-за кладбищенской ограды выскользнул бесформенный белый силуэт, преградил им дорогу.