Александр Тамоников - Ночные диверсанты

— Начальник, начальник… — растерянно лопотал «комбриг», рослый, худой, как шпага, сгибаясь в три погибели, чтобы заискивающе посмотреть Любавину в глаза. — У нас же в порядке, да? Зачем проверка, скажи? Мы работаем, никого не трогаем — «Автодор». «Автодор»…

— Да хоть «Мойдодыр», — важно бросил Любавин, вызвав у спецназовцев взрыв гомерического хохота. Бригадир полез в карман, доставал какие-то бумаги, разворачивал, совал лейтенанту. — Да что ты мне суешь? — раздражался тот. — Что там у тебя — справка о бесплодии? Да мне плевать на твои шпаргалки, Бободжон, или как там тебя?

Рабочие мялись с обреченными минами, ожидая немедленной депортации — и, видимо, основания для того имелись не надуманные. Обычные узбекские (или таджикские) гастарбайтеры — такого добра на российских просторах больше, чем нужно для нормального функционирования экономики. Мужчины в годах, двое седоватые, не сказать, что батыры, но и не заморыши. Нормальные заискивающие лица, покорные позы.

— А может, договоримся, начальник? — шмыгнув носом, спросил бригадир.

— Богатый, что ли, договариваться надумал? — фыркнул Вадим. — Ладно, граждане, успокойтесь. В районе введен режим контртеррористической операции…

— Контртуристической операции, — еле слышно поправил Балабанюк. Вадим покосился на него со всей возможной строгостью и продолжал:

— Открываем вагончик, показываем свои апартаменты, паспорта. Почему бежали? — сведя брови, уставился он на коренастого рабочего с морщинистым лицом, в которое прочно въелся асфальт.

— Так это… — растерялся рабочий. — Испугались…

— Понятно, — кивнул Вадим, — причина уважительная. Чего ждем, господа строители? Открываем двери, не стесняемся, все заходим.

Это была бездарная потеря времени! Загаженный вагончик, «чудесные» ароматы, двухъярусные нары, горы наваленного тряпья. Он перебирал паспорта, выданные на их исторической родине. Ничего подозрительного — господа Рашидов, Земирханов, Архманов, Мухамеджанов… И здесь без бутылки не выговорить! Бригадир Архманов что-то лопотал — мол, не вели казнить, командир, сами не знаем, почему «Автодор» принял на работу, сами уедем, вот закончим работу, переведем деньги нашим многодетным семьям — и уедем… Потому и принял «Автодор» их на работу, что этим бедолагам можно платить втрое меньше, чем положено! У них и выбора никакого нет. Трудись, дыши асфальтом и битумом, а потом вали на родину!

И все же проследить за этой испуганной публикой стоило. Изобразить покорность и страх может даже бесталанный актер. Вадим шепнул пару слов на ухо Любавину, тот в ответ молча кивнул. День прошел, ну, просто замечательно…

И все же что-то было не так. Некое затаенное ощущение, что с кем-то в этот день было что-то неладно. Такое бывает, когда интуиция хочет вывести на верный след, но сама еще не разобралась. Вот уж действительно, загадка в духе Агаты Кристи. К восьми часам вечера группа в полном составе вернулась в гостиницу. Бойцы принимали душ, жевали засохший обед и остывший ужин. Напряжение усиливалось. Сегодня ночью преступники снова могли выйти на тропу, а у спецназа в активе не было ни одного козыря. Вадим лежал на кровати, лихорадочно работал извилинами. Скоро пора выдвигаться, а люди толком не спали. Он выделил на сон им два часа, сам немного вздремнул, а в начале одиннадцатого вскочил. Посты ГИБДД и ППС передавали, что на трассе все спокойно. Позвонил Любавин, сообщил, что находится на стационарном посту ДПС.

— Отдохнул хоть немного? — спросил Вадим.

— Конечно, — с преувеличенной бодростью отозвался лейтенант. — Полчаса на сон, мытье, общение с невестой — просто балуете, Вадим.

— Ты сам влез в это дерьмо, теперь терпи. Скоро будем. Привет невесте!

Через полчаса «Фортунер», загруженный оружием и экипированным спецназом, подъехал к посту и уперся бампером в будку, словно разозленный бык. Инспектора уже были в курсе, никто не вышел, чтобы поздороваться. Спустился Любавин, влез в салон и пристроился на свободное сиденье.

— Добрый вечер, — буркнул он, — давно не виделись.

— Да уж, не соскучились, — в том же духе отозвался Балабанюк.

На часах было одиннадцать вечера. Лейтенант обзванивал свои посты, включив громкую связь. Сотрудник из «Приволья» докладывал, что пристроился на пригорке недалеко от коттеджного поселка. Там, где он засел, автомобилисты не ездят. Машина спрятана поблизости, в низине. Дом Алексея Жутарова как на ладони. Строители закончили работу полтора часа назад. Последние кирпичи укладывали в свете фонаря. Ругался хозяин особняка — что-то не понравилось в работе шабашников, то ли стена перекосилась, то ли оконный проем вышел со смещением. Бригадир огрызался — все в порядке, чего придираешься? Погас фонарь, работяги потащились в свой вагончик, сразу заиграла музыка, послышалась ругань. Рабочие выясняли отношения с Жутаровым. «Я вам что, посыльный, что ли?» — возмущался хозяин. Через пару минут он вывел из-под навеса джип, куда-то покатил, но через пятнадцать минут вернулся, видимо, в магазин ездил. Вытащил с заднего сиденья пакеты, потащил в вагончик. Там его встретили одобрительными выкриками, зазвенели бутылки. Присоединяться к компании Жутаров не стал, отправился в дом, где и заперся с семьей.