Сергей Зверев - Гладиатор в погонах

– А что он хочет?

– Хочет вернуться в Россию. Я предполагаю: где-то кутил, его ограбили. А теперь хочет полететь в Москву за счет МИДа. Обычная история…

– А зачем я ему нужен?

– Говорит, хочет сделать вам какое-то заявление. Может, сдать его в полицию?

– Не надо. Это может быть их провокацией. Где он сейчас?

– Здесь, внизу. Я его запер в комнате для посетителей.

– Сейчас спущусь. – Абонент закончил разговор.

«Ну и ну», – тихо покачал головой Максим.

Минуты через три в комнату вошел мужчина с гладким яйцевидным черепом, на котором были тщательно причесанные редкие льняные волосы. Одет в светлые брюки, летнюю рубашку с короткими рукавами. Сел за стол напротив Максима, холодно посмотрел в лицо посетителю:

– Слушаю вас.

– Может, вы мне представитесь? – поинтересовался Максим.

– Двинянинов, офицер безопасности российского посольства в Турции. – Сотрудник слегка усмехнулся.

– Извините, Вячеслав Григорьевич, это не праздное любопытство. Просто информацию, которую я вам сейчас сообщу, можно доверить только сотруднику контрразведки.

– Я вас слушаю. – Офицер безопасности остался в той же официальной тональности.

– Меня зовут Иконников Максим Михайлович. Я сотрудник внешней разведки, ГРУ. В марте этого года я был послан в командировку в Сирию, в Латакию…

Максим по возможности коротко рассказал о своих приключениях за последние четыре месяца. Закончив, посмотрел в лицо собеседнику. Тот сидел, насупившись, переваривая полученную информацию.

– Что вы от меня хотите?

– Прежде всего, сообщите обо мне в Москву моему начальству.

– Как я сообщу?

– По телефону, – удивленно произнес Максим.

– У нас и так превышен лимит по международным… – поморщился офицер безопасности. – Напишите свои установочные. – Он придвинул Максиму лист бумаги, дал авторучку.

Максим написал свои установочные данные, свой служебный телефон в Москве.

– У вас что, действительно нет никаких документов? – поинтересовался офицер безопасности.

– Нет, – сокрушенно помотал головой Максим. – Хотя подождите… – он восторженно посмотрел на собеседника, затем достал из кармана брюк эллипсовидный алюминиевый жетон, на котором были выгравированы две буквы и пять цифр, – это мой личный офицерский жетон. – Подал его Двинянинову.

Жетон чудом сохранился у Максима, так как ни бандиты Саладдина, ни турецкие полицейские не знали его предназначения и его истинной ценности. Офицер безопасности удивленно посмотрел на жетон, затем на Максима.

– Хорошо, если по жетону ваши данные подтвердятся… Приходите сюда, ну, скажем, через неделю.

– Почему так долго?! – возмущенно воскликнул Максим.

– Сегодня суббота, даже если я сегодня через наш спецотдел в МИДе пошлю в генштаб информацию, то проверять ее начнут не раньше понедельника. Оттуда запрос перешлют в информационное управление, так что ответ придет к нам в лучшем случае дней через пять.

– Понятно… – Максим тяжело вздохнул. – У меня нет денег даже на еду, – сообщил он, усмехнувшись.

Офицер безопасности достал из кармана брюк бумажник, вытащил купюру:

– Вот, – он протянул Максиму пятьдесят лир, – больше дать не могу.

– Спасибо, – поблагодарил Максим, – вернусь в Москву, верну.

«Бедный курд Саид и то дал мне в десять раз больше», – подумал он.

Выйдя за ворота посольства, Максим посмотрел на небо. Солнце стояло в зените и нещадно палило. «М-да, неласково встречает меня Родина, – вздохнул Иконников, – ладно, надо бы наконец где-нибудь поесть».

Пошел по улице, высматривая, где можно купить еду.

Несмотря на дневное время суток, все магазины, кафе и офисы в городе были закрыты. Изредка по улицам проезжали БТРы, на броне которых сидели военные в темно-зеленой форме. В центре города площадь Кызылай была перекрыта колючей проволокой, на площади стоял танк.

«Серьезная у них заваруха, – понял Максим, – надо уходить из центра, здесь все равно все закрыто, да и замести могут».

Он стал подниматься вверх, в сторону старого города. Постепенно высотные дома, солидные офисы и шикарные отели сменили узкие кривые улочки и старые двухэтажные дома, на окнах которых кое-где сушилось белье. Здесь было многолюдней, и публика была попроще. Вскоре он наткнулся на передвижной ларек с печеными бубликами. Максим купил сразу шесть бубликов и бутылку воды. Ничего вкуснее, казалось, он раньше не ел.

Утолив голод, бесцельно пошел по улице, размышляя, что делать дальше и куда податься. Это, конечно, не пустыня с шакалами, но и ночевать на голой земле – экстрим. Ночи здесь довольно холодные. В тупиковом проулке мальчишки играли в футбол. На перекрестке двух переулков сидел старик, чистильщик обуви. Вообще, как заметил Максим, здесь многие ходят в черных классических туфлях и чистят обувь у уличных чистильщиков. Этот архаизм, по-видимому, является национальной традицией.