Андрей Воронин - Хранитель света

Скрытая лампа дневного света создавала в просторной кухне приятный полумрак — что-то вроде ранних летних сумерек. Дэн достал из шкафчика широкий граненый стакан и поставил его на стол рядом с бутылкой. Стакан, по идее, предназначался для виски, но джин из него тоже шел недурно.

Он медленно, смакуя каждую каплю, выцедил обжигающее, сильно отдающее можжевельником пойло и глубоко затянулся сигаретой. Часы на стене показывали три часа ночи. Часы были дорогие, швейцарские, купленные на Дашины деньги в дорогом фирменном магазине. Дэну они не нравились — уж очень просты были с виду, без единого украшения, без крупицы позолоты, — но в том, что касалось интерьера, одежды и побрякушек, он с Дашей никогда не спорил. Он вообще избегал высказывать свои вкусы, не выведав предварительно Дашиного мнения по обсуждаемому вопросу: в конце концов, кто платит, тот и заказывает музыку. И потом, Даше, наверное, и впрямь было виднее, она-то выросла не в шахтерском поселке…

Дэн поймал свое отражение в темном оконном стекле и задумчиво улыбнулся. За два года он сильно переменился — окреп, возмужал, стал еще красивее, а главное… пообтесался. В общем, заиграл, как алмаз после огранки. «Жизнь чему хочешь научит, — подумал он, приглаживая торчащую прядь волос на макушке. — Кто бы мог подумать, что я буду свободно разъезжать по Европе, болтать по-польски, по-немецки и даже по-французски да при этом еще и кувыркаться в постели с дочкой миллионера? А этот жирный мудак в Днепропетровске, наверное, до сих пор ждет свои вонючие сто тысяч… С того света он меня достанет! Мог бы — давно бы достал, да, видно, руки коротки».

Он налил себе еще джина, выпил залпом и, дымя сигаретой, задумался, каким образом ему удалось так хорошо устроиться. Денис Юрченко повзрослел и понял, что будущее, как ни крути, надо планировать хотя бы в общих чертах. А чтобы планировать будущее, нужно точно знать, в чем ты силен, а в чем, может, и не очень, на что способен, а о чем тебе даже и думать не стоит.

В последнее время Денис склонялся к мысли, что не в везении заключался секрет его взлетов и падений. Просто, наверное, у него был талант. Да, талант, а что тут такого? У кого-то талант к рисованию, у кого-то к литературе, у кого-то к математике или, скажем, к бизнесу, а у него, Дэна, Дениса Юрченко, — талант к тому, чтобы охмурять богатых баб.

Считается, что альфонс — это плохо. Аморально, низко и вообще некрасиво. Ну и что? А дерьмо лопатой разгребать — красиво? А быть профессиональным военным, людей сотнями убивать — красиво? А политика? Ведь любой политик — тот же альфонс, только он обувает в лапти не одну бабу, а всех, сколько их есть в стране, да еще и с мужиками в придачу. При этом считается, что быть политиком или военным хорошо, а альфонсом — плохо, даже хуже, чем проституткой.

Но ведь альфонс — это не проститутка. Это что-то вроде жены, живущей на иждивении супруга, только наоборот. Взять простой пример: банкир женится на манекенщице или, скажем, на актрисе, обеспечивает ее, дарит подарки, деньги дает, холит и лелеет, на работу не пускает, и все с одной целью — чтобы она служила украшением его банкирской жизни, предметом завистливого восхищения коллег и партнеров, а также усладой для души и тела. Плохо это? Да хорошо же! И банкиру хорошо, и жене его хорошо, и детям их тоже очень даже неплохо. И, главное, никому даже в голову не придет осуждать бабу за то, что она сидит у мужика на шее.

А теперь так: у нас ведь равноправие! Так чего ж вы тогда, гниды шишколобые, лезете осуждать альфонсов? Вам-то, уродам, какое дело? Если богатая телка для собственного удовольствия содержит мужика — неважно, муж это или любовник, — так это касается только ее и больше никого на всем белом свете. Раз содержит, значит, нужно ей это — для души нужно и, само собой, для тела. А я вам, ребята, скажу, почему вы альфонсов осуждаете. У самих так жить не получается — кишка тонка, рылом не вышли, — вот и шипите из своих углов: негодяй, мол, аморальный тип… А мораль и ханжество — это, братва, чтоб вы знали, не одно и то же.

«Ханжество, — мысленно повторил Денис, как бы пробуя это слово на вкус. — Надо же, какие я теперь слова знаю! И, что характерно, не только сами слова, но и их значение… Молодец, Дашка! Здорово она меня натаскала. Сама не знала, что натаскивает, а вот, гляди-ка, натаскала. Да-а, Дашка, Дарья Андреевна… Что мне делать-то с тобой?»

Вопрос был далеко не праздный. Даша Казакова была его выигрышным билетом, его суперпризом, его джекпотом, это Денис понял сразу, как только они познакомились. Дочь московского банкира, настоящего миллионера, красавица, студентка Сорбонны, да при этом еще и влюбленная в него по уши, — это была такая удача, о которой Денис не смел и мечтать. Денег она никогда не считала, давала столько, сколько он просил; деньги вообще были для нее мусором — еще бы, при папашиных-то капиталах! Сама того не замечая, она отточила его внешность и манеры до нынешнего, весьма высокого уровня и как-то ненавязчиво, между делом существенно расширила его кругозор.