Положил на стол бумажку с текстом.
– Смотрю, вы всё предусмотрели.
– Я не Бог, чтобы всё предусмотреть.
– У меня для вас тоже есть козырь в рукаве.
Обращаясь к видеокамере, громко произнёс:
– Пусть войдёт.
Открылась дверь, и... И вошёл тот кого я меньше всего ожидал увидеть. Генерал! Шеф! Потапыч!
Он тяжело прошёл к столу и сел рядом с Сэром.
– Вот и свиделись. – он смотрел на меня тяжёлым взглядом.
– Свиделись.
– В Центре считают тебя предателем. Ты передал всю информацию американцам. И что тебя там ждёт? "Разделочный цех". Финиш.
– Тебе-то это зачем? На старости лет стал предателем.
– Жить на пенсию в тысячу – полторы долларов? Зачем прозябать?
– Тридцать серебряников?
– Для меня это маловато.
– Итог сам понимаешь, какой? Могила.
– Мы все умрём. И грешники и праведники. Ну, а рай тебе не светит. Одним грехом больше. Ничего страшнее. Только я у мру в постели, а не привязанный ремнями к столу, и когда от тебя медленно отрезают скальпелем кусочки мышц. Отсюда – "разделочная". И всё стерильно, чтобы инфекцию не занести. Ты будешь долго жить. Тебя будут поддерживать лекарствами, чтобы сердце не остановилось.
– Знаешь, лучше в "чистилище" умереть, чем как те, кто уже предал. Бояться шороха, тени. Я сделал выбор. Ты сделал выбор. А вот теперь скажи своему новому хозяину. Смотри в глаза, что ты в глаза не смотришь, сука?
Он смотрит в глаза.
– Ты меня знаешь не один десяток лет. Скажи. Я смогу взорвать здесь всё и всех. Себя, тебя, этого старого параноика с манией величия? Могу? В глаза смотри!
Секунда кажется часом. Палец уже устал держать палец на кнопке. Как минута молчания. Дед смотрит то меня, то на Потапыча.
– Можешь.
– Я сейчас ухожу. Не надо меня провожать. Не надо за мной следить и пытаться меня захватить. Я продумал другие шаги, чтобы повредить оболочку контейнеров. Дистанционно. Я жду сообщение на сайте. Прощайте.
Встал. Со стула. Левую руку осторожно в карман куртки. Застегнул молнию. Холодно на улице.
Все молчали. Пошёл на выход. В коридоре стояло пять человек. Они посторонились, пропуская меня между собой.
– Господа. Зайдите в комнату.
Они без слов зашли.
Дальше по коридору на выход. Мне хотелось бежать. Но медленно, солидно. С каменным лицом.
Дверь открывают. Придержал её.
– Отойдите от двери. На три шага.
Отошли.
Двор. Ворота. Возле ворот машина. Открываюсь дверь.
– Я обойдусь без вашей помощи. Выхожу на улицу.
Ночной ветер свеж и влажен. Стою секунду-другую, смотрю на небо. Хорошо!
Сигарету в зубы. Хорошо! Пешком. Такси. Такси. Такси. Вот и дома! Разрядил СВУ. Я был готов ко взрыву.
Стакан виски. Не столетний. Но мне сейчас, что угодно подай – выпью как воду.
Пью не морщась. Сел на стул. Опёрся локтями о колени. Тело начала бить мелкая дрожь. Нервы. Закрыл лицо руками. Хотелось орать. Выть. Ещё стакан. Полминуты. Отпустило. Сигарета.
Хмель берёт своё. Сдёрнул ботинки с ног и, не раздеваясь, лёг спать.
Ночью мне снились кошмары. Потапыч. Он бежал за мной. Я с ним дрался. Потом он убегал, я догонял. Снова драка, перестрелка.
Наутро голова немного болела от алкоголя. Всё-таки бутылку виски, без закуски. Мышцы ломило от вчерашнего напряжения.
День я посвятил отдыху. Чай. Сон. Интернет. Телевизор. Магазины. Немного алкоголя. Сигары. Именно сигары, а не сигареты. Конечно, не такие как у Великого Стратега, но тоже не плохие.
Раз в час проверял сайт о пропаже домашних животных. Не было объявления. Да, и не ждал сегодня. Его может и не быть вообще. Да, и меня самого могли ликвидировать, захватить в любую секунду.
Я гулял по Лондону. "Хвост" был за мной. Большой такой! Пушистый! Не меньше тридцати человек вело меня. Они менялись каруселью. Они тщательно фиксировали все мои контакты. Стоило мне зайти в магазин, так возле меня вырастала очередь. Слежка велась откровенно. Я так и не понял, что они хотят. Испугать меня или узнать где я спрятал бомбы с вирусом? Или хотят убедиться в серьёзности моих намерений. Пару раз я им продемонстрировал браслет на руке. Близко ко мне не подходят, но и далеко не отпускают. Главное, чтобы не поступила команда "захват". Тогда будет всё плохо. Нет у меня ампулы с цианистым калием, зашитой в воротник рубашки. Да, и не рубашка на мне, а футболка со свитером. Так, что уйти в мир иной по отработанному шпионскому сценарию не удастся. Значит, придётся жить. Придётся ходить-бродить. Почти полностью прошёл тот маршрут, которым ходил вчера, и мой телефон, который я подарил Сэру, должен был подтвердить. А вы, ребятки, думайте, что я тут делаю. Либо свои бомбы проверяю, или вас на нос вожу.
Читать дальше