Николай Прокудин - Пропавший в джунглях

Камень едва просматривался в свежей траве. Стас вынул нож и ткнул им в землю, надеясь нащупать брезент, которым офицеры накрыли груз. Его там не было, как и самого схрона. Глотов даже не пытался продолжить раскопки. Он сразу все понял. Это и обрадовало его, и огорчило.

«Боннет ушел. Зачистил все и был таков. А я теперь кто? Человек без паспорта, как Паниковский. Еще без денег, оружия, снаряжения, к тому же живой труп. Картина Айвазовского «Утро на море». Жизнь с нуля. – Глотов уселся на траву, подогнул ноги, обхватил их руками. – Конечно, можно смотреть на жизнь из космоса. «Хорошая жена, хороший дом – что еще надо человеку, чтобы встретить старость?!» Как-то так говорилось в этом великом фильме. Легализоваться как-нибудь, жениться на Изабелле, найти себе доходное занятие, детей нарожать. Для государства я умер, оно меня похоронило. Но неуютно мне здесь, чужое все. Начинаю понимать значение слова «ностальгия».

Раньше я этого не ощущал, а сейчас мутит душу. Меня с детства пичкали коммунистической моралью, но для поддержания этого тонуса нужно жить среди себе подобных людей, слушать радио, смотреть телевизор, аплодировать вождям партии. Здесь, за изгородью вся эта идеологическая накипь бледнеет, растворяется в чужом пейзаже, хотя где-то в глубине души продолжает тлеть уголек. Из искры разгорится пламя. Вот я Боннета воспитывал, говорил ему правильные вещи, а сам сломаюсь?

Дело тут вовсе не в идеологии, а в самоуважении. Вот меня, офицера Советской армии, поманили куском пирога, сытой, сладкой жизнью, и что? Неужели я должен бежать за всем этим как бездомная сучка? Да в падлу мне такое! Это как незавершенная пьеса, висячий вопрос. Надо поставить точку. Делай что должно и будь что будет. Не помню, кто так сказал, но слова хорошие, совершенно правильные. Надо не битьем, так катаньем, хоть чучелом, хоть тушкой, но возвращаться на Родину. Плевать, что меня похоронили. Воскресну. По-другому никак!

А может, связаться с советским консульством в Никарагуа? По инструкции нельзя, но ведь задание выполнено! Я мертв, а какой спрос с трупа? Перейти границу и явиться туда лично? Без паспорта? И что я скажу в консульстве? Куратор от КГБ там имеется, но не факт, что эта контора в курсе наших операций. Значит, в лучшем случае меня спихнут местной полиции или сандинистам. А там что я буду рассказывать? Про ГРУ ГШ МО СССР? Но позвонить все-таки стоит. Авось сработает, куда-нибудь кривая вывезет».

Вернувшись в город, Глотов связался по телефону-автомату с Изабеллой.

– Это я. Как можно позвонить по международной линии?

– Приезжай ко мне, то есть в отель. Такой сервис там оплачен заранее, – предложила она.

– К тебе опасно. Кто-нибудь может опознать меня и стукнуть в полицию. А еще где?

– На телеграфе, по заказу.

«Звонок в консульство обязательно будет засечен. Спецслужбы наверняка прослушивают эту линию. Но они все равно ничего не поймут. По какому номеру туда звонить?»

Номер консульства по своим каналам узнала Изабелла, и Глотов отправился на телеграф.

Разговор по телефону

Глотов: Это российское консульство?

Представитель консульства: Да. Кто вы и по какому вопросу?

Глотов: Меня зовут капитан Блад.

Представитель консульства: Перезвоните через час.

Через час

Глотов: Это опять капитан Блад. Вы сказали, чтобы я перезвонил через час.

Представитель консульства: Капитан Блад жив только в романах Сабатини. Наш капитан Блад умер. Вы провокатор. Не звоните больше.

«Юморист, мать его так! У Сабатини!..» – Глотов с остервенением бросил трубку.

Стас не верил ни в Бога, ни в дьявола, но с самого раннего детства подспудно ощущал, что государство – это нечто великое, ниспосланное ему свыше. Оно имеет право формировать его мысли и поступки, наказывать и поощрять. Но он не ощущал себя сирым и убогим, не ждал милостей от природы, не страдал социальным инфантилизмом, а считал, что способен сам о себе позаботиться, если не направлять, то корректировать линию своей судьбы. Но только внутри государственного ареала, его законов, традиций и устремлений.

Разные люди ему говорили, что он лишь безропотный винтик, мелкая подробность в популяции людей, цитировали каких-то западных философов девятнадцатого века. Он охотно соглашался на эту роль. Мол, да, я винтик, шайба, какая-то другая деталь в большом и сложном механизме. Но если ее изъять, то машина может сломаться.

«Вот представьте, что в автомобиле взбунтовался, допустим, бензонасос. Ну и что?»