Сергей Кутергин - Отсчет пошел

— Мы экологические террористы! — чуть ли не в нулевую секунду нашего знакомства провозгласил Брат Ветер. — Наша задача — очистить мир от скверны киберпанковской цивилизации! Ты спросишь меня, а что именно из цивилизации мне не нравится? А все. Вот только сегодня был подписан проект строительства сверхскоростной железной дороги между Москвой и Питером. Я считаю, что наша задача — помешать этому строительству, разрушающему природу на протяжении всей этой дороги.

— А почему вы называете себя «Хранителями радуги»? — Я был рад, что мне удалось вставить хоть слово в монолог Брата Ветра.

— Потому что только на нормальной, незагрязненной земле может быть радуга. Только под чистым дождем преломление солнечных лучей будет чистым!

— Но в условиях смога… — начал было я, вспомнив соответствующую тему из курса оптики, но тут же был перебит неудержимым фанатиком. Слава Богу. Вечно меня тянет брякнуть какую-нибудь интеллектуальщину в житейских спорах.

— Ты, наверное, хочешь узнать, чем мы отличаемся от Гринписа? Методами отличаемся, методами. Они обходятся лишь общими словами да приковывают себя иногда к заборам всяким, а мы — экологические террористы! У нас есть сила, мы будем активно противодействовать разрушению природы. Природу нельзя защищать без оружия в сумке, будь это хоть нож, хоть учебная граната…

Все увиденное за день было настолько любопытным и завлекающим для меня, что я, не звоня родителям, забрал необходимые для житья в лесу вещи из своей электростальской обители, оставив там все ненужное, и отправился со Сну.

Без ложной скромности скажу, что я был достаточно умным пареньком, чтобы быстро понять необдуманность и неосуществимость идей «Хранителей радуги», поэтому я снялся со стоянки и уехал уже через полторы недели пребывания в лагере. Я бы, может быть, пожил там и подольше, но за Сну как-то ночью на мотоцикле приехали ее друзья из Петрозаводска, и она, не особо интересуясь моим мнением, уехала с ними, забрав палатку и все продукты.

Один из моих новых приятелей, восемнадцатилетний художник по прозвищу Сурия, предложил мне пожить пока в заброшенном доме, который различные творческие и просто веселые люди сделали в последние три года своим прибежищем. Две огромные выселенные, но пригодные для житья квартиры располагались на верхнем этаже дореволюционного дома на Кропоткинской. Любой волосатый и грязный человек в округе знал, что в доме с чудом висящей на одном гвозде табличкой «Остоженка, 10» находится прибежище для косящих от армии, скрывающихся от милиции и забивающих на все людей неопределенного возраста, пола и профессии.

— А ты слышал новый анекдот? Про хипов?

— Нет, наверное. Расскажи.

— Ну, короче, приезжает американец под Пасху в Москву в знакомую семью. Открывает ему дверь маленькая девочка. Американец спрашивает, где ее папа. «Папа в командировке». — «О, коммивояжер! Это хорошо! А где мама?» — «Мама дом подметает». — «О, домохозяйка! Это хорошо! А где брат?» — «А брат на кухне яйца красит». — «О, хиппи!»

— Здорово! — отсмеявшись, воскликнул Сурия. — Придем — не забудь, надо нашим рассказать.

Сурия распахнул дверь и ввел нового жильца в святая святых…

Конец записи 264752-Е

— Ну вот, блин, попали! — простонал Хрущев через некоторое время. — Что теперь делать будем?

— Как что? — непонимающе посмотрел на него Воронцов. — Ждать, пока наши выручат.

— Выручат, как же, — сплюнул Хрущев, взъерошив и без того негустые волосы. — Так же, как в Буденновске выручали своих же врачей.

— Так там ведь чеченцы, — начал было Воронцов.

— Какие, на хер, чеченцы! — заорал Хрущев, нервно покачиваясь на стуле. — Ты больше слушай, что по телевизору болтают. Я и сам как пресс-секретарь губернатора столько херни намолол, даже самому мерзко. Хотя вроде не привыкать… Впрочем, что толку об этом говорить…

Он опустил голову, плечи его судорожно тряслись.

— Все подохнем, — тоненько заскулил он. — Все… И я, и вы, идиоты… Наши вас спасут, как же… А что вы знаете о наших!

Он всхлипнул и замолчал.

— Нет уж, коли начал, то договаривай! — гаркнул Воронцов. — Ты бы хоть сейчас правду сказал, теперь нам терять нечего.

— Правду хочешь? — взвизгнул Хрущев и разразился истерическим приступом то ли хохота, то ли рыданий. — Правду! А про что ты хочешь ее услышать? Про то, что всех заложников не чеченцы постреляли, а наша же «Альфа», да и сама там наполовину полегла? Про то, как медсестер чечены выпихивали к окнам, а Басаев, сука, еще ухмылялся: мол, мы ваших уродов и пальцем не тронем, вы их сами же пристрелите! И стреляли как миленькие, пока патроны не кончились. Трем медсестрам чудом удалось оттуда вырваться — видимо, даже чеченцы сжалились, так их прямо у входа положили! Зато потом рапортовали, что убили переодетых боевиков! Да и кто рапортовал? Те, кто в штабе штаны протирал! Я ведь там, в штабе, был и все помню!