Андрей Ильин - По ту сторону жизни

А эти?.. Этим деваться некуда и терять нечего – нет у них звёзд, пайков и окладов. Ничего нет, даже свободы – под статьями они ходят, ослушаются – на нары обратно отправятся. Такие, вне системы, бойцы много чего могут сотворить. Потому что не за совесть, а за страх служат, как на войне, где приказом «Ни шагу назад!» бегство Красной армии остановили. Так?

Встал товарищ Берия, быстро прошёлся по кабинету туда-суда, заметил бутылку коньяка на столе, про которую забыл. Подошёл, взял, откупорил, налил полный стакан и руки у него не дрожали – ни капли не пролил.

Интересная комбинация образовалась… Рискованная, но перспективная. Да и выхода иного нет, как переписку перехватывать, после того что случилось. Теперь – нет. А может, всё и к лучшему. Как говорится: не было бы счастья, да несчастье помогло!

Лаврентий Павлович повернулся на каблуках, заметил портрет «Хозяина» в парадном мундире, висящий на стене, подтянулся, замер на мгновение, поднял стакан, сказал с нарочито грузинским акцентом:

– За… товарища… Сталина!

И опрокинул в рот коньяк. Одним большим глотком.

Горят бараки, и простыни, одеяла, провода, со стен сорванные, и даже обувь, чадят так, что дышать нечем. Стелется дым, по зоне расползаясь. Хорошо командиры придумали… Еще пять – десять минут… Стрелки встали к амбразурам, выцеливая ярко горящие фары… Один залп и атака… И свобода. Для кого-то. А для кого-то смерть. Но каждый верит, что его пуля минует, что он выживет, спасётся… Так они на фронте в атаку ходили, так – побеждали.

Из штаба тряпка высунулась – сигнал к готовности…

Пора…

Но что это? Что?! Выкатываются к «колючке», к самому забору грузовики, разворачиваются задними бортами, притискиваются. Внутри какие-то неясные фигуры… Сейчас грузовики сдадут назад, сомнут проволоку, повалят столбы и из них…

– Приготовиться к бою! Огонь по команде!

Застучали, зашелестели затворы.

– Залпом!..

Но не стреляют зэки. И «десант» не стреляет. И даже пулемёты молчат. Перелезают, прыгают через задний борт какие-то люди, без оружия, встают неровной цепочкой, испуганно оглядываясь… Кто это? Какие-то гражданские, в разномастной одежде – в пиджаках, рубахах, свитерах. Стоят, смотрят…

– Митька! – сдавлено ахнул кто-то из зэков. И тут же заорал что было сил: – Митя-ай, брат!

Вздрогнул один из гражданских, смотрит растерянно жмурясь, ладонь раскрытую к глазам приставил, вглядывается… Голос… Знакомый голос!

– Митяй! Ты?!

Поднял Митяй руку неуверенно, махнул, не видя кому. Но слыша.

– Сашка? – не крикнул, прошептал, но по губам прочитать можно было.

И ахнули зэки! Потому что узнали… Потому что там, перед проволокой, стояли их близкие – их братья и отцы, позади которых, в спины им, торчали частоколом пулемётные стволы.

– Ваня! Ваня?! Ты?

– Я, батя, я! Здесь я!

И гомон десятков голосов, сливающийся в сплошной, страшный вой. И отдельные крики: «Петя, Петя, где ты?! Георгий!.. Брат!.. Здравствуй, брат…»

И радость… И перекрывающей ее испуг – откуда, зачем?!

И тут же голос в рупор, перекрывающий все крики.

– А ну, тихо! Слушать всем! Если вы теперь не сложите оружие, то… – Пауза, но очень многозначительная пауза, от которой мурашки по телу и испарина на лбах. – Предупреждаю, что в случае дальнейшего сопротивления, имею полномочия на принятие исключительных решений, вплоть до… – Пауза, чтобы поняли, осознали. – Амба, постреляли и будет. Даю три минуты на размышление… – Повернулся, махнул рукой.

И длинная очередь из пулемёта поверх голов так низко, что волосы на макушках зашевелились, так что присели все в ужасе.

И тишина. И только треск горящих бараков, что чадят дымом, но только не нужна уже никому дымовая завеса. Потому что там, перед «колючкой» стоят близкие, родные люди.

Полетели в окна карабины и автоматы. И даже заточки.

– Убрать гражданских, – распорядился полковник в форме МГБ.

– А ну в машины, быстро! – заторопили, подгоняя прикладами солдаты родственников.

Подталкивая, помогая друг другу, полезли люди в машины. Но все они, когда подбегали и лезли, перебрасывая ноги через борт, смотрели, выворачивая шеи, назад. Только – назад, туда, где полыхало пламя и раздавались крики!

– Батя, что там дети? Что детишки мои?..

– Как мать?..

Машины взревели и отъехали.

– Выходи строиться! Раздельно! Всем возле своих бараков! Руки за голову!

Выходят зэки, разбираются по группам, липнут к баракам, хоть печёт, жжёт их в спины пламя. Стоят, понуро опустив головы, сцепив на затылках руки. Растерянные. Побеждённые. Кончилась их война. Не начавшись… Проиграли они, вчистую. Одному человеку, который понял, просчитал, распорядился и успел, рассылая десятки оперов по адресам, собрать, сунуть в самолёты и доставить сюда «груз». Не всех, далеко не всех, но и трети хватило! Бумажками, папочками, карандашиками стволы переиграл, сто бойцов на колени поставив!